Cuartos de Final. Vuelta. CHL. Atleti 1 - Barcelona 2. ¡A SEMIS!

 

No creo que exista un Club en el mundo tan fiel a su identidad e idiosincrasia que el nuestro. Está visto que es imposible el conseguir nada sin un sufrimiento terrible. Porque lo de ayer fue ya un auténtico ejercicio de supervivencia. Ver que en 24 minutos toda tu ventaja se te va al garete, con una defensa, encima, compuesta por un pibe el cual su banda derecha suele ser la calle Preciados en el puente de diciembre, en su banda izquierda está el futbolista con menos hechuras de pelotero que haya en el planeta, y cuyos centrales son un internacional muy venido a menos tras una terrible lesión en la cabeza, y otro el cuál juega unos cuartos de final de Champions con la misma concentración que puedo tener yo contemplando la ceremonia de inauguración del Campeonato Mundial de Patinaje artístico, pues ya me contarán … Y todo esto, contra un equipo como el Barcelona, claro, que jugó más extra motivado que jamás le vi, con una rabia inusitada y con un deseo casi incontrolable de doblegarnos sin piedad.

 

Está claro que nuestro sino no es caminar, sino bailar sobre el alambre, saltar siempre sin red, no probar jamás antes de lanzarnos del avión si el paracaídas funciona realmente o no. Somos kamikazes de la pasión, no vemos el peligro, y no lo contemplamos, porque vivimos en él constantemente. Auténticos supervivientes del Viet Cong. No parar hasta conquistar.

 

Que a pesar de la ventaja que teníamos no iba a ser tarea fácil, quién más, quien menos, lo sospechábamos. Conociendo el poderío del rival, más. Sintiendo nuestra ya descrita idiosincrasia, ni os cuento. Y, aún así, uno no termina de acostumbrarse uno a todo esto.

 

A los ¡33 segundos! Musso nos salva milagrosamente del primer tanto de Lamine. Tres minutos más tarde, Lenglet parece que anda jugando un entrenamiento de pretemporada en vez de unos cuartos de CHL, le roban la cartera como si nada, y el propio Lamine, de toque sutil, bate a Musso sin remisión. Pues qué de puta madre, oyes.

 

El Atleti entró en estado de pánico. A Lookman le pesaban las piernas como si fuesen alcornoques. Ni una combinación, y enfrente, un Barsa descontrolado. Le Normand, como un coloso, mientras, despejando un balón con el tacón que dejaba solo a Pesadillas Ferrán. El Atleti da señales de vida: asistencia de Lookman y remate casi a bocajarro de Griezmann que Gerrad Martín desvía a córner (que se fue al limbo, por cierto).

 

Minuto 24, se le viene el mundo a uno abajo. Toda una semana de alegría, de paz, de tranquilidad, de bienestar emocional, se te escurre como un pez de entre las manos. Todo lo conseguido en Barna se convierte en ¿Qué se consiguió en Barna? Golazo del puto Ferrán ante la estrecha vigilancia con la mirada del aristócrata del Lenglet, no me vaya a perseguir siquiera e ir al suelo a taponar el remate, que se nos mancha. Absolutamente todo a la puta mierda. Me quiero morir.

 

Y el Barsa que no para (menos mal que Musso, tampoco, o, mejor dicho, no para de parar). La sangre de Fermín. La sangre luego de Ruggeri. El drama en su punto más álgido. En el 30, sin embargo, fútbol grandioso por nuestra parte. Pim-Pam-Pum, todo al primer toque, tac brutal de Antoine, galopada de ese Rayo de Luz que se llama Llorente, tac hacia el desmarque de Lookman, y tac del nigeriano al fondo de la portería. La puta clave del partido, sin más. Ese gol devolvió a cada uno a su sitio. A los de la grada, y a los del campo. Y solo pasaron 6 minutos de la debacle inicial.

 

Mientras tanto, Musso sigue desatado. Que si evito gol de Ferrán, que si atajo todos los balones aéreos … ¡Qué partido el suyo, y qué tranquilidad que nos transmitió! (no así el resto del equipo en este, trepidante por parte blaugrana, desquiciante por parte colchonera, primer tiempo). Calla, que para colmo esto acaba en una falta como la que metió Julián en la ida (por cierto, ¿Qué fue ayer de Julián? ¿Se quedó en el Bendita acaso?), pero a favor del Barcelona. De puta coña el tema. Menos mal que Ferrán no posee el don divino del argentino. Venga ya al descanso, joder. No puedo con este martirio.

 

La segunda comienza igual que terminó la primera, con ese dichoso aculamiento que realizamos sobre el borde del área que tanto me molesta. Calla, que mira, que ya ha venido Julián del Bendita Locura. Qué jugada, tirazo de Lookman que sale lamiendo el palo, tras rechace de Eric Hulk. Se confirma la noticia: a Turpin no le mola en absoluto pitar córners. Vaya por Dios.

 

No me jodas, va. Otra vez Pesadillas Ferrán. No me lo puedo creer. Hostias, que está en fuera de juego. "Vámonossss al VARRRR" … Qué “partidito” de Giuliano, Diosss, qué “partidito”. Un pase solo, macho. Solo te pido uno.

 

Y Lamine desatado de nuevo. Y el impostor de Del OImo perdonando de nuevo. Coño, ¡Al fin los cambios! Hala, Giuliano, hijo … Otro día será … Y todo cambió a partir de ese instante. El cielo se abrió, el Atleti se desperezó, la adrenalina les invadió, y empezaron a morder arriba hambrientos de sangre culé. Se acabó el puto aculamiento, joder. Vamos, hostia, vamos. Se confirma que Julián Álvarez definitivamente anda ya por el campo (lástima su asistencia a ninguna parte). Casi Llorente sentencia. Gavi saca su codo a pasear (tranqui, chaval, que Ruggeri es del Atleti, no del puta Espanyol). Hala, más sangre ...

 

Ruggeri ... ¡Ese hombre! Le ves sin camiseta, y parece su espalda la de un nazareno después de Semana Santa que ha estado procesando dándose latigazos sin parar. Toma vendaje azul. Toma más sangre de Cristo. Toma que pedazo de segunda parte hizo … Ruggeri, ya sin ninguna duda más al respecto, por siempre y para siempre, UNO DI NOI. El Evangelio según San Matteo.

Ahora los desatados somos nosotros. ¡El Plan del Cholo funciona! Le Normand podía haber sido el pichichi de la eliminatoria, qué dos ocasiones, la Virgen …

 

Ya estamos todos, entra Terminator Sorloth. Nada más entrar él, y en acción suya, Eric García que se va a la puta calle y se transforma en Hulk (roja flagrante). Gran falta para nosotros. Lástima que el espíritu de Julián sigue tomando birras en el Bendita con Don Rubio.

 

¡Molina sale como una flecha! (pero anda ya desfondado el hombre). Lástima de ocasión. Que si una cesión de De Jong por aquí, que si un balón atajado al límite del área de Joan por allá … Que si cabecea Lewandoski, que si ya minuto 97, que si Araujo remata de cabeza más solo que Flick midiendo el césped una y otra vez más (qué decepción de individuo, aunque casi que mejor, fuera caretas todos, que así estamos más guapos, si señor), que se acabó ya, joder. ¡SE ACABÓ!

 

No se le puede pedir más al fútbol. No se le debe pedir más a ninguno de los dos contrincantes. De poder a poder, hostia va, hostia viene. Sin tregua alguna. No se debe más que admirar y aplaudir hasta quedarse sin manos, uñas y extremidades adyacentes al Cholo, nuestro Pastor, nuestro Guía, nuestro Líder. No le voy a perdonar que no me deje de obligar a parar de escribir crónicas sin cesar, eso sí. El Barsa no se debe de rendir. El Atleti no va a parar de soñar. Y yo ya dejo de emocionarme más por hoy,     que ya ... El sábado, más.