El Puto Amo 0 - Levante 2. Aunque solo sea por mis Hermanos.

Resacoso. Tristón. Cansado. El dolor de cabeza que no falte. Día gris. Frío. Por momentos insípido. Pero hay que pasarlo. Aunque solo sea por mis Hermanos.

 ¿Y qué les digo yo? Pues que ahí seguimos. Que, una jornada menos, y vamos los primeros. Que nos queda la bola  extra. Que la Champions me la suda (al menos, este año) cada vez más. Que el mundo no se ha acabado aquí. Que no tenemos ganas ni de vernos, ni de mirarnos, ni de hablar, ni de compartir. Pero alguien tiene que llevar el timón del barco. Aunque solo sea por mis Hermanos.

 ¿Quiénes son mis Hermanos? Preferiblemente del Atleti, obvio, pero ojo, no a cualquier precio. No me vale con el carnet. Ni con el escudo tatuado en múltiples colorines como si de una calcamonía se tratase. El escudo hay que portarlo en las pelotas, en los ovarios, en el corazón. Tampoco me vale con años de “sapiencia” futbolística para luego restregártelos sin piedad. Detesto estos tipos que, por llevar la razón, no les importa que pierda el Atleti. Primero, su ego, luego, lo demás. No. Ojalá y que yo jamás la tenga (la razón de mi sinrazón), pero que gane mi pasión, mi vida, mi ruina, mi Atleti. Aunque solo sea por mis Hermanos.

 Lo de ayer fue un palo. Ya comenté en su día que había que pillar la mayor ventaja posible de puntos para poder sobrevivir a momentos como estos. Hoy es una jornada jodida, dura, complicada. Pero para nada imposible de superar. Aunque solo sea por mi Hermanos.

 Hay que aprender de nuestros errores. Jamás bajaremos los brazos. Hay que dejar de tirar por la borda esos primeros tiempos de Dios (¿Por qué no salen de principio cómo lo hacen en los segundos, caramba?). No hay que dejar de alentar. No nos podemos desanimar. Hemos nadado mucho. Allá, al fondo, se empieza a vislumbrar la orilla de la isla de la felicidad. ¿Qué? ¿Qué vamos a dejar de remar, todos juntos, acompasados? Nada más lejos de la realidad. ¿Qué uno da muestras de cansancio? Otro a su espalda nadando por él si es menester. Pero no es momento, ni lugar, ni modo ni forma de aceptar la rendición ni del Tato. Jamás. Aunque solo sea por mis hermanos.

 Ya pasó el Levante. Ya me temía yo esto. Cuando alguien se te atraganta, lo hace, punto. Normal que el Comandante Morales (auténtico deseo para el mercado invernal después de la marcha del indeseable que uno tenía para nuestro Atleti, tipo colchonero, encima, con gol, con clase, baratucho, y que nos hubiese venido de perlas, pero claro, se llama “Morales”, no “Dembelés”, a la mierda, coño … ¡A la puta mierda!) nos anotase el 0-1. No sé si os lo había dicho pero … ¡Váyanse a la mierda todos, hombre! ¡Todos los que me defendieron un fichaje, que … quién sabe, frente a otro que es una auténtica realidad, que era exactamente lo que necesitábamos!. Ideal por todo. Pero claro, por colgarse sus medallitas de “Malidinis sabelotodos” … Muéranse pronto, por favor. Más rápido aún si cabe, va. Que pueden. Aunque solo sea por mis Hermanos.

 Hoy sí. Les quiero a todos tristes. Días de música clásica y de carta de ajuste. Don Francisco ha muerto. Horas de sofá, melancolía, nada de fútbol, como mucho, una buena peli de cine negro clásico, o un buen western. Y mañana es lunes. Lo sé. Aún peor si cabe (Don Rubio, ¿Qué lado prefiere del acueducto? Recuerde que el otro es mío). Pero yo, que siempre soy el eslabón más débil de la cadena, me siento fuerte, poderoso y con ganas de seguir siguiendo. Y no hay más. Yo, que soy la última puta mierda de este mundo, quiero seguir. ¿Qué me dicen? ¿Qué se me bajan ya todos del barco? No, por favor. Ni de puta coña. Aunque solo sea por mis Hermanos.

 Soy del Atleti. He sido del Atleti. Y lo seguiré siendo hasta el día de mi muerte y más allá. El día que vaya por ahí arriba, lo primero, por supuesto, buscar a mi mami y darle la cantidad de besos y abrazos que tanto ya hecho de menos. Una vez haga esto: bengalas, botes de humo, banderones rojiblancos, descontrol, cánticos. Seguir viviendo mi vida. Seguir ejerciendo de Atlético. En las buenas, en las menos. Siempre al pie del cañón. Aunque solo sea por mis Hermanos.

 Armando, Don Rubio, Rafita, Don Pablo, mi cachorrín, Yayo, Don Cristóbal, señor Patriota (¡Todo el mundo en pie!), Señor Rojo, mis 353 señores Rasos, Lucky, el trastero de mi ejemplo a seguir Sr. Marqués, mi Hooligan descontrolado Maxi, mi gente, mi vida, mi libertad, mi pasión. Aunque solo sea por vosotros, Hermanos.

 EL CRACK DEL PARTIDO:

Todo aquel que siga en mi barco y no desfallezca en post de llegar a la susodicha alegría de la felicidad. Me da igual todo. Solo quiero que estén conmigo. Los demás, me sobran. Aire. Que corra el aire.

 LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

Partido horripilante del Atleti, la verdad (y bien jugado por el Levante, dicho sea de paso). No me mola en los momentos complicados nunca señalar a alguien. Pero si me apetece decir solamente una cosa. Señor Joao Félix. Aquí tienes tu más devoto seguidor. Moriría por ti y por tu talento en el infierno si fuese menester. Sé que es complicado el Cholo, el esquema, nuestra forma de jugar. No me importa que tires a puerta y la mandes a Navacerrada. Tampoco que des un patadón al aire como ayer cuando tenías el gol más que hecho. Entiendo que eres un jugador de clase y te resulte complicado el meterte en nuestra dinámica de “uno para todos, todos para uno”. ¿Sabes quién te puede aconsejar de puta madre (porque era igualito que tu, de hecho)? Carrasco. Dicho esto, hay una cosa que no le permito ni le permitiré jamás a un jugador del Atleti. Que no vaya como si fuese el último minuto de su puñetera existencia a por un balón dividido. Esta camiseta no se gana ni con talento, ni con clase, ni con categoría, ni con distinción. Todo eso es cojonudo, sí. Pero por esta camiseta, HAY QUE MORIR. En cada rechace, en cada instante, en cada momento. Cada vez que el balón se acerca tus pies, con esta puñetera rojiblanca que Dios nos ha dado puesta, es el último momento de tu vida. Lo tienes que dar todo. ABSOLUTAMENTE TODO. El día que lo entiendas, serás UNO DI NOI. Mientras tanto, Hermano …

 ÁRBITRO:

 Melero López. Es usted un sinvergüenza, Señor Melero López. Ya me explicará qué cojones pitó en el gol anulado. Ya lo hará. También espero que hable del penaltazo previo a Oblak del 0-2. Lo más cojonudo es que los tanques mediáticos ya se han encargado bien de ocultar todo, de camuflar su maldad. No creo que pueda usted dormir bien por las noches, no. Ni sus hijos ni su familia tampoco. Pero no porque les amenace ni quiera que les pase nada raro, no (que ni lo deseo siquiera, vamos). Debe de ser muy jodido conciliar el sueño sabiendo que tu padre, tu marido, o tu mismo …ES UN AUTÉNTICO SINVERGÜENZA.

 TERMÓMETRO ROJIBLANCO ( + 14 GRADOS).

 Desplome brutal del  Termómetro. Lo siento, pero él no puede dejar llevar por sentimientos, sino por la cruda realidad. 2 grados menos tras nuestro empate en tierras levantinas, 3 grados menos por la imperdonable derrota de ayer. Nos ha costado carito este viaje, sí. Pero bueno. Seguimos con 14 grados, que ya los hubiese firmado yo (Inclusive, menos) a principios de temporada.

 Y el martes, ¿Champions, no? Qué pereza. No me apetece nada, la verdad. Estoy tan centrado en lo que estoy (joder, para una puta vez, encima, que en el algo logro centrarme en mi puta vida) que no deseo más distracciones, por favor. Encima en Bucarest, vamos , no me jodas … Mejor en Siberia, ya puestos, joder … De verdad, si cae algo, genial. SI no, a lo nuestro, que el lío es gordo. ¡Echale valor, Échale valor, Échale valor, si quieres ser Campeón!