Atleti 0 - Levante 1. Crónica de un desastre anunciado ... by Ralph (Eternamente agradecido, Hermano).

 

Pues sí, aquí estoy, estrenándome en descargarle de curro a nuestro juntaletras favorito, el cual entre los disgustos de esta temporada y la presión a la que está sometido para la realización de tan ardua tarea no levanta cabeza.

 

No piensen que les voy a martirizar analizando lo que ya la mayoría vimos sobre el terreno de juego, ese suplicio futbolístico poco análisis tiene. Lo mío es más narrar lo acontecido fuera de ese césped, que ya no es ni natural. Allá vamos.

 

Después de apretar mucho a mi compañero de viaje (personaje conocido como el Marqués), para que no calentará la silla más de lo habitual, salimos del curro a eso de las 18 horas. Tuvimos unos pequeños problemas técnicos con el itinerario en el maps, el cual estaba configurado en modo ciclista en vez de en modo car, por lo que nos daba un poco más de tiempo del real. Subsanados dichos problemas técnicos, llegamos al punto acordado para dejar el vehículo fluidamente y sin incidencias. De repente el Marqués saca un artilugio en forma de antirrobo para el coche, dos horas para montarlo, ya no llegamos ni para tomarnos una birra antes del partido.

 

Ante lo tragicómico de la situación de ver a dicho personaje pelearse con el citado antirrobo decido ir a un chino a por unas cervezas. ¡dios mío! Era como Mordor pero en vez de Trolls había yonkis. Por fin parece que ya partimos hacia el campo, al ofrecerle una lata a mi compañero muy dignamente me la rechaza alegando lo siguiente "no bebo cerveza de chinos porque tienen las uñas largas y llenas de mierda
 y esas latas las manosea mucha gente".  Pues menos mal que no entró y vio Mordor en versión china.

  

Cruce rápido de saludos con Don Rubén, porque me esperaban para darme el abono.

 

Llegamos tarde, claro está. Ya en el Bendita Locura compartimos unas bebidas con el Patrón, pero fíjense ustedes, que entró relativamente pronto, para lo que suele ser costumbre en él. De repente se oye un grito al unísono desde dentro del campo, pero no han gritado gol, miramos las pantallas de TV con su retardo de 50 minutos y vemos a Giménez regalando el enésimo balón al contrario y, esta vez sí, paradón de Don Jan.

 

Después de apurar las bebidas quedo con Don David para que me de el abono y poder acceder al campo, pues  fíjense que me dice que está en la puerta y yo por más que miraba no le reconocía. De repente se acerca un sujeto, con su perpetua mascarilla, unas gafas de hippster y una gorra con un león, que debe ser la última moda en Móstoles, válgame dios, como para reconocer al susudicho.

 

Una vez localizado a Don Tomas, nos sentamos en la grada con él, a padecer el espectáculo deportivo, de repente me di cuenta que el tipo ese extraño con gafas y gorra también se sentó con nosotros, pero vamos que como si no hubiese venido,  se tiró mandando audios de voz con explicaciones a todo el estadio de como debían volver a casa.

 

Descanso 0-0, mal vamos, pero viene lo mejor sin duda, una MILF con unos pantalones de cuero negro tan apretaditos que eran un placer para vista, ante las miradas lascivas del personal se vino arriba y disimilando como si hablara por teléfono se contoneaba por el pasillo como si de una pasarela del pret a porter se tratara, qué maravilla.

 

Comienza el segundo tiempo, y se consuma el desastre, otra vez 0-1, otra vez a la épica, pero esta vez como bien indicaba Don Tomas no había esa sensación, aparte de que la grada estaba al 40% del aforo, casi mejor porque para ver lo que posteriormente aconteció mejor no verlo.

 

Unos tipos desde el lateral recriminan a Josema no sé qué y este se revuelve hacia ellos, que sí, Josema, que sí, que llevabas seis días en la cama como dice tu mujer (que con ese apellido no hace falta que den pistas de que estuvieron haciendo esos seis días), estuvo usted mal en el partido y poco acertado en encararse con el público, pero ya el cebarse con él en cada balón que tocaba pues tampoco.

 

 

Guerra civil al canto: unos pitan, otros corean su nombre, nada nuevo cuando las cosas no van bien. Fin del partido, se confirma el desastre. A la que abandonas la grada unos que si el Cholo, otros que si los jugadores, pero nadie mira hacia el palco.

 

Retornamos al bar, caen unas rondas de cervezas acompañadas de un delicioso bocata que a estas horas ya aprieta el hambre, y sigues escuchando sandeces del tipo pues “yo traía al muñeco Gallardo e incluso a Pellegrini” llegue a escuchar, madre miaaaaaaaa, panda de desagradecidos, que limpia necesita esa grada.

 

Ya pronostico “Tomás Snow, guardián del Termómetro”, que este año iba a estar la cosa jodida, pero ni él mismo pensó que tanto. 

 

EN LOS PEORES MOMENTOS TE DAS CUENTA QUIÉN SÍ, QUIÉN NO Y QUIÉN NUNCA.

 

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (- 12 GRADOS) by Tomi (claro está).

 

Lo primero, el Termómetro agradece profundamente el esfuerzo y la generosidad del Hermano Ralph para quienes siguen esta que es, la casa de todo gran colchonero de bien, como es este humilde bloq. Una vez dicho esto, nos vemos en la obligación de realizar una nueva, fuerte y durísima nueva bajada de temperatura, en nada más y nada menos que 3 grados menos, dejando el panorama en un desolador doce grados negativos.

Los hechos son terribles. Los datos, demoledores. Perdimos contra el último, a diez puntos de la salvación, cuyo último partido que ganó fuera de casa fue, curiosamente, también en el Metropolitano. Un poquito de honor, un poquito de decencia, un poquito de orgullo, y un demasiado de decepción. Mucha decepción.