Joder. Lo que podría haber sido esta crónica y al final no es. Una pena. Yo en ese campo (no en Miami, obviamente, sino en la aldea amarilla) he estado 4-5 veces. Todas memorables. ¡Hasta he estado en el palco de autoridades y todo, oigan! Poniéndome ciego a Cardhu, con mi Hermano @ARIAS4EVER , por supuesto, todo cortesía del Señor Rojo. Creo que palmamos, sí (para variar) pero … ¡Cómo nos lo pasamos!, ¿Eh, Hermano? Sitio extraño, siniestro, un campo en medio de la nada, porque en un prolegómeno allí de un partido de fútbol cualquier parecido con una previa de verdad, es pura coincidencia. Pero bueno, eso hoy no toca. Así que hablaremos de jurgol. ¡Qué remedio!
No andamos en nuestra mejor racha, es obvio. Yo no veo al equipo jugar mal. De hecho, tiene momentos hasta diría que brillantes, mezclados con otros en el que reina el caos más absoluto. Por eso les quiero tanto. La historia de mi vida. No lo pueden entender …
Un partido que se pudo ganar, se pudo palmar, y al final se empató. Son rachas. Ahora no quiere entrar, y no entra. Juraría (y ayer andaba más o menos sobrio, ¿eh? No se me vayan a pensar) que vi ocasiones clarísimas para llevarnos el partido de una santa vez. Pero oigan, Joao Félix tuvo una al palo, dos media vueltas con disparo seco que se fueron lamiendo el susodicho, otra picadita que, si todo el mundo se queda con la foto del toque de cómo picó el balón ante la salida de Asenjo, decimos que es gol sí o sí y aplaudimos a rabiar … Después, incomprensiblemente, aparece como un turbo de aire desde el césped que eleva el esférico hacia al infinito. Ese campo es paranormal, no me jodas. Un partido en el que no paras de ver pajaritos sin ton ni son mientras ves el fútbol, una grada llena de yayos rabiosos, un equipo de amarillo, que ya sabéis lo que Don Luis Aragonés sentenció con el tema … Debería de presidirlo Alfred Histcotch, más bien. A todo esto, otra que le cede nuestro niño al caótico, por momentos, Lodi, y que echa a la grada de forma inaudita … Yo ayer vi un equipo que lo dio todo, con vergüenza, con dignidad, con aplomo, y con cojones para, al final del encuentro, ir a saludar a los nuestros. Lo he dicho muchas veces, mientras vea a mi gente así, moriré por y con ellos. Me jode verles con los brazos caídos, con los rostros desencajados. Pero para eso estamos nosotros, los Atléticos, la puta grada, joder … ¿Qué no nos salen las cosas ahora? Ya nos saldrán. Otros partidos hemos ganado rozando un balón en nuestro gran cipote rojiblanco y ha entrado por la escuadra. Ya está. Esto está montado así.
¿Qué quieren seguir echándole mierda al Cholo? Pues vale. Don Diego Pablo no mete goles. Si el equipo no los generara, vale. ¿Que la muchachada cada vez que hay un córner en contra parecen que estén hasta el culo de rulas en una Rave en Pontevedra? Seguramente. Eso lo tenemos que seguir trabajando (recuerden de todas formas: Juanfran, Godín, Lucas, Luis Filipe –no sé si les suena de algo, y así, de repente-). Y conste que, individualmente, salvo el desastroso Lodi ayer, Arias jugó bien, Felipe también, Hermoso O’Shea cada día va más (y ya lo siento, pero saben que conmigo no cuenten para echar mierda indiscriminada a un pibe que por que viene de dónde viene, que ni me apetece mentarlo, hay que lapidarle a la menor ocasión, allá cada cual con su puto complejo, yo ya ando sobrado, no necesito más)… No es una cuestión de individualidades. La clave es que hay que ir reinventándose, y a los que suplen, eran mucha tela. Pero mucha.
Las desconexiones regionales mentales que tiene el equipo también. La muchachada se va y viene de los partidos como yo si estuviese viendo el puto musical ese del Rey León. Pero, sobre todo, y por encima de todo, hay que meter gol, que, recuerdo, esa es la única y verdadera misión que no tiene el Cholo. La de terminar ejecutando el plan. Y, la putada, es que este rollo es de lo que se trata. Mientras lo metas, lo demás no importa una mierda … Para algunos, claro. Yo, aún siendo un bufandero descerebrado como soy, siempre intento ver un poquito más allá de mis narices. Que Dios me siga conservando así, por favor.
El estado actual ahora mismo del Atleti la resume a la perfección una jugada postrera en la que Koke, entra en el área contraria, está más solo que la una, tiene dos opciones claras de dar el pase de la muerte para terminar ejecutando en gol, y, de repente, el espíritu de Fray Farlópez se le sube por la tocha y da un melonazo al área sin sentido alguno que pasa como un obús, sin ton ni son, ante la estirada de Asenjo. ¿Por qué, Dios mío, por qué? Es ansiedad, es dolor de pecho, es principio de infarto, es ganas de conseguir todo, sin tener en cuenta que, muchas veces, los atajos no valen de nada.
Esta paranoia ha llegado ya hasta mi enfermo cerebro. Os juro por mi vieja que, esta noche pasada,( que, por supuesto, como buen Atlético, me acosté sin cenar nada más acabar el encuentro, y sin querer saber nada de este asqueroso mundo), he soñado con que portaba la rojiblanca y jugaba de titular el próximo partido en el Villamarín frente al Betis (que, curiosamente, he visto después que es nuestro próximo rival fuera de casa, te cagas). Total, lanzo una contra de la hostia, nos vamos Joao y yo como flechas hasta el área contraria. Ningún rival nos sigue. Joao aguanta, aguanta y aguanta llevando el balón cosido al pie tal y como hacía el gran Paolo Jorge Do Santos Futre. Yo le acompaño en la misma, (más solo que el menda lerenda dando vueltas sin parar buscando afters abiertos a las 8 de la mañana un sábado cualquiera por Carabanchel). Le sale el portero, me da un pase magistral, de esos sin tan ni siquiera mirar), llego yo todo confiado, remato desde el área pequeña a puerta vacía, con la derecha (ahí residió mi error, a dónde vas, alma cándida, si eres más zurdo que el mayor de los zocatos) y cuando me voy a cantar el gol hacia el banderín, observo con desolación infinita que el balón se marcha fuera rozando el palo. “¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?”. Decía Jake La Motta (Rober de Niro, en Toro Salvaje, cuando le meten en el talego al final por pillarle en su bar dando copas a una menor, golpeándose su cabeza sin parar frente al muro de su celda). Pues eso. Así me he levantado yo. “¿Por qué, Dios mío? ¿Por qué? Por cierto. Juraría esa escena de la peli ya le ocurre en … Siiii. Miami … Ayyy, Miami …
EL CRACK DEL PARTIDO:
Oblak sacó una mano prodigiosa a una brillante acción de espárragos Trigueros, siempre fieles … Saúl me gustó un montón, Hermoso O’Shea también (les reitero mis disculpas, aunque, mientras siga considerando que juega como a mi me chana volverá a pasar, no lo duden) pero ayer Joao Félix me gustó, pero de verdad. Él es el crack. Curiosamente, coincidió con el primer partido que le da el Cholo entero (a ver si también nos aplicamos, joder). Es él. No lo duden. Es el diferente. Es el especial. Es el de ese toque de seda, el que llena de imaginación su visión de juego, el que nos va a encandilar hasta emborracharnos de felicidad. No tengo ni puta idea de fútbol, ni de tácticas (también os lo he comentado infinidad de veces) pero con los jugadores fallo poco, y llevo ya unos cuantos años en mis espaldas. Es él, chavales. ES ÉL.
LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:
Pues, el otro día, tuve en mi grupo favorito de guasap, un intercambio de opiniones con mi cachorrín @dherreros sobre Lodi. Él de dijo que defensivamente era un desastre. Yo no le ví tan mal en ocasiones anteriores, pero ayer no es que me lo pareciese, es que me pareció un auténtico caos. Ojo, un mal partido lo tenemos cualquiera (fijaros la ocasión que falle en el Villamarín, eso sí que es imperdonable, joder). Su banda fue una auténtica ceremonia de la desolación, que dirían los Alarma …. Ayyyy, Miami …
ÁRBITRO: Hernández al Cuadrado.
Seguro que vosotros visteis 500 penaltis no pitados, no se cuántos no expulsados, esos saques de banda en contra, esas miradas, esos ojos azules … Ea. Yo vi un doble penalti de Herrera y rodillazo propinero de Oblak sobre Iborra (que, curiosamente, se tuvo que ir del campo posteriormente, nada, casualidades de la vida) y una segunda amarilla que rozó vuestro amiguito del alma Morata (que para mi hubiese sido injusta la expulsión, conste, pero con la puta mierda esta de reglamento en la que no se puede disputar un balón aéreo como Dios manda, quién sabe) …. Un robo escandaloso, vamos. Así es imposible.
TERMÓMETRO ROJIBLANCO (+ 9 GRADOS).
Doy por bueno el empate del Granada (a mi el Atleti me encantó, aparte de que me lo pasé tan bien ese día), pero la derrota del Barsapasta no debería de haber sido así (un grado menos). Lo del puto PaletoReal, como es un campo maldito … Pues bueno está el empate también, así que, la barra libre de @Paulmarble continua).
Y el miércoles, partido de sí o también. Me vais a dar hasta en el DNI, pero yo no veo nada claro el tema. Dicho esto, no implica en absoluto el que uno vaya al campo y no esté a tope con el equipo. Yo puedo pensar que todos los findes me va a tocar la lotería y luego nunca lo hace. Eso no implica el que deje de jugarla. ¿Conclusión? El que vaya … QUE ESTÉ. Ni Cholos, si vikingos, ni pseudovikingos, ni piperos, ni árbitros, ni fríos, ni calores, mi lluvias, ni pollas en vinagre … Simplemente … QUE ESTÉ. “ATLETI YO TE AMO, CONTIGO HASTA EL FINAL”.
