Atleti 2 - Celta 0. La horas de mis protegidos.

 

La Champions.

Algo tenemos que hablar de la Champions, del estupendo partido que se marcó el Atleti el miércoles pasado, y de las sensaciones contradictorias que siempre nos produce a los Atléticos dicha competición.

Todos la aborrecemos, a todos nos mola que enarbola más la Europa League: UEFA (Union Europea para Fastidiar al Atleti)-MAFIA, sanciones desproporcionadas, arbitrajes sibilinos, Puta Platini y demás, pero el día en que vamos a jugar un partido de dicha competición, estamos todos desde primera hora de la mañana a tope. Algunos ni podemos articular palabra, otros apenas comen durante la jornada del estado de tensión. Todos deseamos estar cuanto antes en el estadio, para hacer la previa y el recibimiento al equipo de nuestras vidas. Muchos nos pedimos el día siguiente libre para que termine lo más tarde posible tan excitante jornada. Otros ni se lo piden, pero se la gozan igual, aún sabiendo que, al día, siguiente … ¡¡DIANAAA, DIANAAA!! El Tifo suele ser descomunal, el ambiente, único, la animación, brutal hasta decir basta. ¿En qué quedamos entonces, queridos? Yo os respondo. Somos del Atleti, no lo pueden entender.

 

 

Deportivamente hablando, destacar el partidazo de uno de mis protegidos, Don Joao Félix. Es curioso, después de haber pasado, yo creo, la crisis más galopante en su relación con el Cholo, se ha  transformado por arte de birlibirloque en otro jugador que sale y disfruta como el que más, como si nada hubiese pasado en realidad (y pasar, pasó, vaya que sí lo hizo). Le veo más confiado, más fresco, con más personalidad en el campo, y con más naturalidad mientras juega. Igual es como una liberación que le han dado al comentarle que, como el año que viene no va a seguir aquí, que juegue con el mayor desparpajo que sea capaz, que hay que intentar sacar la mayor pasta gansa posible. Yo espero que no, pero no me fío ni del Tato (y menos de los delincuentes, obvio). ¿El Manchester? Pues eso. Un buen ramillete de excelentes jugadores, pero que tienen menos profundidad que la de un túnel de un preso en Guantánamo que se lo ande currando con una cucharilla de café (y da igual la marca del puto café, pesaos). Lástima del gol suyo, eso sí. Ese cruce de Reinildo en plan kamikaze en vez de intentar guardar su posición, quién sabe a dónde, esa salida dantesca de Oblak perdiendo la ubicación totalmente de su portería para regalársela por completo al delantero inglés, quién sabe a qué … En fin. Estamos muy vivos para la vuelta, y sé que vamos a pasar, sí o también. No hay más.

 

 

El Celta.

Pues al fin parece que el Atleti ha pillado velocidad de crucero en esta Liga. Dos encuentros consecutivos en Liga tranquilos, bien jugados, con orden, inteligencia táctica, portería a cero, y sin sobresaltos. ¿Qué será lo que tiene ahora mismo el barco? ¿Será la “tranquilidad” que les transmitió el otro día Miguel Ángel Gil a la muchachada? Ya me imagino … “Estén todos tranquilos. Cómo no nos metamos en Champions, dudo mucho que puedan cobrar íntegros sus contratos”. Ya sabemos cómo suelen ser de balsámicas las cosas del bolsillo. Aunque a él se la sude por completo, claro, que su sueldaco indecente, seguirá viento en popa y a toda vela, ya que estamos en modo marineros de agua dulce.

 

El rival del sábado, encima, colaboró lo suyo, ya que más blandito, fue ñoño a más no poder, tal y como suele demostrar su Capitán Aspas cada vez que no le pitan algo que desea. Es como un neno pequeño que le han quitado su piruleta en el patio del colegio, llora, patalea y patalea, se tira al suelo, grita como un descosido, se chiva al profesor, y vuelve a patalear (que sí, que Giménez te sacudió de la leche, pero hombre, es una acción que llega tarde claramente, tu vas metiendo dedos en los ojos de los contrarios por ahí y aquí nadie balbucea tanto).

 

Solamente dieron un susto de verdad, eso sí, en el primer cuarto de hora, cuando Denis Suárez lo tenía todo para anotar el 0-1, pero este tan extraño como desconcertante jugador que es Reinildo, se disfrazó aprovechando los carnavales de Superman, y despejó un balón de forma inconmensurable.

 

Hasta que, a los 36, otro de mis protegidos dijo que aquí estoy yo y mis cojones. Lodi protagoniza una buena internada en el área, amaga con irse a un lado, pirarse al otro, y, de repente, se saca de la manga un latigazo raso (Brother’s Forever) impresionante ante el que Dituro no lo pudo atajar. Aparte de la violencia en el golpeo en sí, la acción tuvo su mérito en el efecto sorpresa. Porque a todos nos pilló igual. Y así de contentos nos fuimos al descanso.

 

Después, el Celta parecía que salía con más pretensiones ofensivas, pero al cuarto de hora, un antológico pasé de Kondogbia (sí, ese que todo el mundo dice que es torpe con el balón, que no vale para “5” del Atleti y patatín y patatán, cuánto sabio ilustrado hay por ahí, Diosss) sobre el bullicioso Lodi de nuevo, y éste remata de primeras batiendo por debajo de las piernas al perplejo portero visitante.

 

Poco más dio de sí la historia. El Celta sobó más el balón que un quinceañero las peras de su novia en el fondo más profundo del cine de marras, para terminar yéndose como el susodicho, dolor profundo de huevos y otro día será.

 

Y el domingo, partidazo no importante, sino lo siguiente, frente al Betis. La primera gran hora de la verdad. Mi lista de elegidos anda siempre abierta, así que, para el Villamarín, harán falta más. Venga, muchachada, venga, que los contratos están para cobrarse.

 

EL CRACK DEL PARTIDO:

Impresionante la manera de conducir el equipo de Herrera (pausa, inteligencia, visión de juego, experiencia y colocación, sus principales virtudes), inconmensurable Kondogbia, que pasa oficialmente a pertenecer de pleno de derecho a mi clan de protegidos, y maravilloso Lodi. Encima el chaval es todo sentimiento. A mi se me cayeron las bolas al suelo al verle retirarse pasando por el Fondo Sur completamente emocionado y embriagado de la emoción, cuando recibió la más que merecida ovación de todo el personal allí presente. Sigo diciendo que el tal Reinildo no me anda demostrando nada especial en comparación con Renan Lodi, ni muchísimo menos. Pero bueno. Ah, y bien Sime. Muy buen partido el suyo también, que no se me pire la pinza.

 

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

Lo voy a dejar desierto, aunque si Giménez hubiese visto la roja, nada hubiese pasado, la verdad. Ya sé que el agravio comparativo con el zampadonuts del Casimiro es casi vergonzante, pero, aún así, y como yo suelo mirarme solamente mi grácil y prieto culo, pues ahí queda la cosa.

 

ÁRBITRO:

Hernández al Cuadrado.

¡Qué tío! En tan solo 23 minutos, tenía tarjeta amarilla casi toda nuestra defensa… ¡incluido Oblak, estando de Capitán! (la de Savic, por cierto, de bochorno ajeno, se la saca de la manga, la de Giménez, sin embargo, más naranja que otra cosa). Al final, sin embargo, no terminó molestando en exceso.

 

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (- 10 GRADOS).

 

Pues aunque ha levantado, de nuevo, y tal y como merece, enorme expectación el estado de nuestro Termómetro favorito, ha decidido dictaminar que dicha victoria era de obligado cumplimiento y, por lo tanto, no ha lugar a la subida. Estamos en tiempos muy difíciles, en los que la mesura, cordura y saber estar, deben de ser nuestro dogma de fe, tal y como nuestro grandioso Termómetro nos señala.

 

Ahora una semanita de desconexión prácticamente total, aunque no me resistiré a ver, probablemente (y sin el probablemente) muerto de envidia la vuelta de las semifinales de la Copa del Buey. …“Son Rojiblancos nuestros colores, por los que todos deben morir” …

 

Por último, me gustaría dedicar esta crónica a una persona que me ha estado ayudándome a dormir cada vez que me metía en la cama con su cálida y profunda voz, a la par de informándome de todo lo que acontecía cuando trabajaba en la Cope, como me ayudaba en mis indescriptibles despertares cuando, a las 6 de la mañana, y esta vez desde Onda Madrid, también su voz de colchonero recalcitrante me despertaba con delicadeza y suavidad. No le conocía personalmente, conste, pero soy un fanático de la Radio, y a él siempre le he tenido una consideración y cariño especial, porque, solo escuchándole, sabía que llevaba al Atleti dentro de sí, en lo más profundo de su ser. Descansa en paz, Don Juan Pablo Colmenarejo, Colchonero Eterno. Como tu bien decías … “En el Calderón se llora cuando se gana”.

 

 

 

 

Osasuna 0 - Atleti 3. El Atleti se disfraza de Atleti.

Y lo que más me gustaría de todo es que la cosa no se quede en un simple disfraz, sino que, aunque sea paulatinamente, vayamos recuperando nuestra auténtica identidad poco a poco. El pasado sábado se vislumbraron tres hechos esperanzadores: victoria, concentración y, muy especialmente, portería a cero. Este es el camino a seguir, no hay otro. Y con la de veces que ya nos lo hemos recorrido, es para que nos lo supiésemos de memoria, carallo. Todo lo que sea salirnos de nuestro renglón particular, chungo cubata.

 

El partido empezó pronto de cara, en un córner lanzado en el que el meta local Herrera quiso despejar encima de la chepa de Luis Suárez, el uruguayo no es un tipo fácil de derrumbar ni, por supuesto, mucho menos es transparente, y el balón le cayó a huevo a Joao Félix para rematar, con una tranquilidad pasmosa, a portería cuando tenía 3 defensores rojillos sobre la línea de meta. Minuto 4 de juego.

 

En otros tiempos no tan lejanos podríamos asegurar y aseguraríamos que el partido se le ponía a huevo para el Atleti. Ahora es al revés, uno se echa a temblar y va calculando una porra para vez en cuanto tiempo nos van a remontar.

 

Pero, sinceramente, fue un encuentro mucho más plácido de lo previsto. La muchachada jugó como sin tanta presión, anduvo muchísimo mejor colocada en el campo que en anteriores suplicios, y diría que Herrera, que no es un jugador que me entusiasme en exceso, sin embargo, en Pamplona cumplió su misión casi a la perfección, ya que aportó tranquilidad y seguridad en su manejo del balón, limpió un montón la salida del mismo, y contagió confianza al resto de sus compañeros. Una de las claves fue su presencia, no tengo la menor duda.

 

Osasuna, mientras tanto, andaba como adormecido, anestesiado. No terminaba de ser ese equipo mordedor y presionante como se las suele gastar en su precioso campito. Tuvo algo de dominio, cierto, algún disparo inocentón, bien atajado por Oblak, pero peligro no generó hasta el minuto 38, en el que el remate de Budimir acabó repeliendo el palo.

 

Un pequeño arreón final bien controlado por la muchachada del Atleti, y al descanso, con tranquilidad y buenos alimentos.

 

La segunda parte comenzó con una tan mala como por otro lado habitual noticia para nuestra defensa. Posible lesión del dormilón Giménez y salida al campo del otrora gran defensa convertido en desequilibrado mental en potencia denominado Felipe. Uyy, uyyy, uyyy, esto no anda ganado ni mucho menos.

 

Pero, el caso es que a la salida de un córner pamplonica, allá por el 57 de juego, le cayó el balón a Joao Félix, que se sacó de la manga un extraordinario pase de dibujos animados al primer toque hacia la arrancada desde nuestro propio campo de Luis Suárez. El uruguayo vio que Herrera andaría pensando en quién caerá antes, si Pablo Casado o la inefable Ayuso, y el Pistolero le explicó la lección, de un zurdazo fulgurante batiendo al guardameta pensante pamplonés. Un golazo de bandera, brutal hasta decir basta.

 

Y la impresión que me dio es que, esta vez sí, el Atleti tenía controlado el cotarro por completo. Tuvo una buena ocasión, sin embargo, ese portero del Fabrik denominado Kike García, pero remató de forma tan inocente como puede ser el escuchar plácidamente el tranquilo vuelo de una mariposa en el campo.

 

Osasuna atacaba pero de forma un tanto atolondrada a la par que torpe. Y en el 89 llegó la sentencia total, en una gran contra colchonera, en la que Javi Serrano recupera un balón, el gris Koke se saca de la manga un excelso pase alargando el pie para ponérsela a huevo para la velocidad de Correa, y nuestro angelito sigue sumando y sumando goles sin parar. 0-3, y a pesar de los 2000 minutos añadidos por Melero, Osasuna ni se acercó.

 

Así que acabó uno el encuentro, al fin, pues oyes, la mar de tranquilito, con una sonrisa en la cara y devolviéndome un poco de ilusión, que ya andaba como andan ahora los pantanos con la puta sequía esta que nos está castigando sin piedad especialmente en Madrid. A ver si es un punto de inflexión y tenemos claritas las cosas, que no es tan complicado, carallo. Solamente hay que seguir nuestros dogmas de fe:  ambición por la victoria, concentración máxima y portería a cero. Con estas tres premisas, el Atleti no volverá a disfrazarse más, porque será realmente eso: el Atleti.

 

EL CRACK DEL PARTIDO:

Como ya he comentado, me gustó mucho la forma de manejar al equipo que tuvo Herrera, aportando serenidad y saber hacer en estos momentos tan complicados. Fenomenal Luis Suárez por su golazo, buenos minutos del chaval Javi Serrano, Correíta que suma y sigue, pero el crack se lo doy a Joao Félix. Le veo fresco, le veo inspirado, le veo comprometido, su clase es descomunal, con mucha movilidad y hasta le acompañó el gol. No me quiero hacer ilusiones, de todas formas, hasta que no le vea de nuevo como titular frente al Manchester, que Don Diego Pablo Cabezón Simeone es capaz de no ponerle y mucho más.

 

 

 

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

Los laterales siguen sin parecerme nada del otro jueves, Koke también anda en su mundo, pero el que ha dado un bajón de la leche y se anda yendo de rositas continuamente es el lechugo Llorente. A su favor, el tema de las lesiones y cuando el Cholo le pone de lateral, pero el otro día no lo hizo y, sinceramente, ni terminé de ver claro de qué diablos jugó durante el partido. Hay que espabilar, señorito.

 

ÁRBITRO: Melero.

Me gustó tanto una cosa de él, que estoy por sacarle a hombros y todo. Es el primer árbitro que veo que sanciona con tarjeta amarilla la reiteración de faltas que continuamente sufre Joao Félix. Y se lo explicó muy clarito al Chimi Ávila: “no es por tu falta en sí. Es porque le lleváis dando ahora uno, luego otro, y luego otro, y luego otro, y así sucesivamente siempre al mismo”. Joder, un árbitro que sabe interpretar el reglamento como Dios manda. ¡Bravo por usted, Señor Melero!

 

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (- 10 GRADOS).

Aunque a Osasuna es uno de esos rivales de los que solemos y debemos de ganar apenas sin despeinarnos, dada la situación actual del equipo decido, en un ataque de generosidad sin precedentes, subir un par de grados más el mismo, pasando del desalentador -12 grados al también bastante descorazonador, para qué nos vamos a engañar, - 10 GRADOS. A ver si de verdad es el principio de una importante escalada de grados, que buena falta nos hace. No hace falta que me den las gracias, hombre. Pero no duden nunca de la magnanimidad de nuestro Faro Rojiblanco por Excelencia. Recio, sabio, justo, espléndido … ¡Qué grande que es! Se nos agotan los calificativos.

 

Y el miércoles, pues el partido que yo llevo esperando desde hace ya como unos 3 meses, aproximadamente. Previa larga, a darlo todo y más, post partido incluido, y a volver a disfrutar de una noche que, espero, sea mágicamente, Imperial. “No sé si estoy en lo cierto, lo cierto es que estoy aquí, otros por menos se han muerto … Atleti de Madrid”.

Atleti 0 - Levante 1. Crónica de un desastre anunciado ... by Ralph (Eternamente agradecido, Hermano).

 

Pues sí, aquí estoy, estrenándome en descargarle de curro a nuestro juntaletras favorito, el cual entre los disgustos de esta temporada y la presión a la que está sometido para la realización de tan ardua tarea no levanta cabeza.

 

No piensen que les voy a martirizar analizando lo que ya la mayoría vimos sobre el terreno de juego, ese suplicio futbolístico poco análisis tiene. Lo mío es más narrar lo acontecido fuera de ese césped, que ya no es ni natural. Allá vamos.

 

Después de apretar mucho a mi compañero de viaje (personaje conocido como el Marqués), para que no calentará la silla más de lo habitual, salimos del curro a eso de las 18 horas. Tuvimos unos pequeños problemas técnicos con el itinerario en el maps, el cual estaba configurado en modo ciclista en vez de en modo car, por lo que nos daba un poco más de tiempo del real. Subsanados dichos problemas técnicos, llegamos al punto acordado para dejar el vehículo fluidamente y sin incidencias. De repente el Marqués saca un artilugio en forma de antirrobo para el coche, dos horas para montarlo, ya no llegamos ni para tomarnos una birra antes del partido.

 

Ante lo tragicómico de la situación de ver a dicho personaje pelearse con el citado antirrobo decido ir a un chino a por unas cervezas. ¡dios mío! Era como Mordor pero en vez de Trolls había yonkis. Por fin parece que ya partimos hacia el campo, al ofrecerle una lata a mi compañero muy dignamente me la rechaza alegando lo siguiente "no bebo cerveza de chinos porque tienen las uñas largas y llenas de mierda
 y esas latas las manosea mucha gente".  Pues menos mal que no entró y vio Mordor en versión china.

  

Cruce rápido de saludos con Don Rubén, porque me esperaban para darme el abono.

 

Llegamos tarde, claro está. Ya en el Bendita Locura compartimos unas bebidas con el Patrón, pero fíjense ustedes, que entró relativamente pronto, para lo que suele ser costumbre en él. De repente se oye un grito al unísono desde dentro del campo, pero no han gritado gol, miramos las pantallas de TV con su retardo de 50 minutos y vemos a Giménez regalando el enésimo balón al contrario y, esta vez sí, paradón de Don Jan.

 

Después de apurar las bebidas quedo con Don David para que me de el abono y poder acceder al campo, pues  fíjense que me dice que está en la puerta y yo por más que miraba no le reconocía. De repente se acerca un sujeto, con su perpetua mascarilla, unas gafas de hippster y una gorra con un león, que debe ser la última moda en Móstoles, válgame dios, como para reconocer al susudicho.

 

Una vez localizado a Don Tomas, nos sentamos en la grada con él, a padecer el espectáculo deportivo, de repente me di cuenta que el tipo ese extraño con gafas y gorra también se sentó con nosotros, pero vamos que como si no hubiese venido,  se tiró mandando audios de voz con explicaciones a todo el estadio de como debían volver a casa.

 

Descanso 0-0, mal vamos, pero viene lo mejor sin duda, una MILF con unos pantalones de cuero negro tan apretaditos que eran un placer para vista, ante las miradas lascivas del personal se vino arriba y disimilando como si hablara por teléfono se contoneaba por el pasillo como si de una pasarela del pret a porter se tratara, qué maravilla.

 

Comienza el segundo tiempo, y se consuma el desastre, otra vez 0-1, otra vez a la épica, pero esta vez como bien indicaba Don Tomas no había esa sensación, aparte de que la grada estaba al 40% del aforo, casi mejor porque para ver lo que posteriormente aconteció mejor no verlo.

 

Unos tipos desde el lateral recriminan a Josema no sé qué y este se revuelve hacia ellos, que sí, Josema, que sí, que llevabas seis días en la cama como dice tu mujer (que con ese apellido no hace falta que den pistas de que estuvieron haciendo esos seis días), estuvo usted mal en el partido y poco acertado en encararse con el público, pero ya el cebarse con él en cada balón que tocaba pues tampoco.

 

 

Guerra civil al canto: unos pitan, otros corean su nombre, nada nuevo cuando las cosas no van bien. Fin del partido, se confirma el desastre. A la que abandonas la grada unos que si el Cholo, otros que si los jugadores, pero nadie mira hacia el palco.

 

Retornamos al bar, caen unas rondas de cervezas acompañadas de un delicioso bocata que a estas horas ya aprieta el hambre, y sigues escuchando sandeces del tipo pues “yo traía al muñeco Gallardo e incluso a Pellegrini” llegue a escuchar, madre miaaaaaaaa, panda de desagradecidos, que limpia necesita esa grada.

 

Ya pronostico “Tomás Snow, guardián del Termómetro”, que este año iba a estar la cosa jodida, pero ni él mismo pensó que tanto. 

 

EN LOS PEORES MOMENTOS TE DAS CUENTA QUIÉN SÍ, QUIÉN NO Y QUIÉN NUNCA.

 

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (- 12 GRADOS) by Tomi (claro está).

 

Lo primero, el Termómetro agradece profundamente el esfuerzo y la generosidad del Hermano Ralph para quienes siguen esta que es, la casa de todo gran colchonero de bien, como es este humilde bloq. Una vez dicho esto, nos vemos en la obligación de realizar una nueva, fuerte y durísima nueva bajada de temperatura, en nada más y nada menos que 3 grados menos, dejando el panorama en un desolador doce grados negativos.

Los hechos son terribles. Los datos, demoledores. Perdimos contra el último, a diez puntos de la salvación, cuyo último partido que ganó fuera de casa fue, curiosamente, también en el Metropolitano. Un poquito de honor, un poquito de decencia, un poquito de orgullo, y un demasiado de decepción. Mucha decepción. 

 

 

Atleti 4 - Getafe 3. Premios Poya 2022..

Bienvenidos todos ustedes a una nueva Edición de los Premios Poya 2022. Este año lo celebramos desde el Centro San Juan de Dios  Román (siempre presente) de Ciempozuelos. Imprescindible ir con vestimenta acorde con tan magna ocasión (por supuesto, camisa de fuerza incluida). Por favor, señor Cerezo, deje de beberse la regadera de las plantas del jardinero, que ya le he dicho mil veces que no está compuesta de Gin-Tonics. ¡Y deje de meter manos a las enfermeras! ¡A aislamiento con él! Perdonen este pequeño incidente. Sin más dilación, comenzamos.

 

 

Premio Poya Mejores Efectos Especiales. Atlético de Madrid, por … “Pánico y locura en el Metropolitano”.

Yo ya no sé si celebrar los goles nuestros o no, porque en un triste periquete nos lo remota quién sea y como sea. Da igual que se llame Barsa, Mallorca, Getafe.. Y ya da también lo mismo que vayamos venciendo por uno o por dos tantos. Hasta nos permitimos el lujo de fallar un penalti, para a posteriori, rizar el rizo y quedarmos con 10 y todo. Y así andamos. Cuando más perdida anda la cosa, cuando más descabellado vemos todo, cuando nuestro grado de incredulidad supera al de nuestro cabreo inicial, cuando tenemos ya sobre la mesilla de nuestra mesita la caja de somníferos preparada para engullirla sin piedad, nuestro cuchillo jamonero a mano por si falla esa primera solución, para cortarnos las venas sin piedad, cuando el suicido fulminante se convierte en nuestra razón de ser, como hacían los romanos, este Atleti de mis entretelas, por arte de birlibirloque, decide voltear la situación por completo y darnos la borrachera final de felicidad. ¡Qué corra el champlán! ¡Qué bello es vivir! ¡Vamos a coger amapolas todos juntos de la mano! ¡BIBA CARTAGENA!  ¿Alguien entiende algo? Yo sí. Es lo de siempre. No lo pueden entender.

Premio Poya mejor dirección de producción. A Simeone, por … “El Profesor chiflado”.

A mi me tiene loco perdido este año. Entiendo, en su defensa, que la legión de lesiones, expulsiones, Covids, tarjetitas y demás tampoco le permiten en exceso terminar de dar con la tecla necesaria. Cada alineación es una locura total. Es muy cabezón, para lo bueno, y para lo menos bueno. Pero tiene un don solo para elegidos: cuando más ridícula, absurda y caprichosa me parece una de sus sustituciones, mejor le sale. Solo así se puede explicar que le funcione algo tan grotesco como sustituir a nuestro Ángel de la guardia Correa, después de anotar dos tantos, por Sime. Así que a callar y aplaudir tocan. Los genios incomprendidos suelen ser así.

Premio Poya mejor actor Protagonista. Correa, por .. “El Ángel Exterminador”.

Está siempre dónde debe de estar. Entiende a la perfección su rol en el equipo. Destroza a cualquier rival que se precie con sus giros inverosímiles. El cuerpo nacional de traumatólogos no gana para ir operando a todo aquel que le termina destrozando la cintura. Está rápido, está listo, está con gol, y es nuestro auténtico Ángel de la Guardia. Sin él nuestra vida sería mucho más triste, mucho más tediosa y muchísimo menos apasionante. En pie todo el mundo, por favor. Estamos hablando de Don Ángel Correa.

Premio Poya mejor Cortometraje Documental, a Don Miguel Nicolás O’Sea, por … “Atleti: déjame vivir”.

Hacía demasiado tiempo que no me sentía tan identificado con un solo tuit, ni podía imaginar como con tan solo tres palabras se puede expresar tanto. Pero es que no me extraña en absoluto, porque Don Miguel es un puto genio, así, sin más. ¡Larga vida al Señor O’Sea!

Premio Poya mejor actor Sudamericano. A Cunha, por … “Un día de Furia”.

Este brasileiro yo creo que ya nos tiene ganados a todos. Su rabia contenida en el campo, su brega y entrega constante, su furia endiablada mezclada con su rebeldía ante la adversidad, Cómo nos engancha y nos envuelve con sus acciones. Cada día le queremos un poquito más. Y pasito a pasito también, y a pesar tampoco de no disputar todos los minutos que se merece, va subiendo sus números anotadores con el equipo. Bien, coño, bien.

Premio Poya mejor maquillaje y peluquería. Quique Sánchez Flores, por su caracterización en “El Vagabundo”.

Nos lleva unas pintas últimamente que más parece que anda durmiendo por las noches por la Estación de Atocha, y luego se va a currar desde allí directamente. Su equipo se repuso al 2-0, hizo lo más difícil (o lo más fácil, visto últimamente el percal rojiblanco), remontó, se dejó empatar, y luego con diez, fue incapaz de tirar una sola vez a puerta, para terminar cayendo ante los encantos de Hermoso and company. De todas formas, e independientemente de su calidad como técnico, a uno en esta vida le han enseñado a ser agradecido, y como tal que soy, siempre estará en mi corazón, y siempre corearé su nombre cada vez que pise nuestro páramo. Muchas gracias por todo, Don Quique Sánchez Flores.

Premio Poya mejor director Novel. Reinildo, por … “El despistado errante”.

Es muy pronto para juzgarle, pero, al menos lo que le he visto por el momento, en poco o nada mejora a mi protegido Lodi. Tendremos que tener más paciencia con él, si es que el Cholo no le da por volverle loco con sus epilépticos cambios de alineación, claro.

 

Premio Poya mejor Película. A Mario por … “Atleti, qué Hermoso eres”.

Y mira que el pobre hombre aguanta cargamento de palos cuando todos los encuentros está más perdido que Bardem en una Delegación de Hacienda en el puto lateral izquierdo. Sigo insistiendo: a los jugadores hay que intentar ponerles en su sitio, y, luego, a partir de ahí, que aporten lo que tengan que aportar. Pues miren por dónde, nuestro Mario Hermoso se está convirtiendo en una de nuestras mejores bazas ofensivas últimamente. Y además, muy “made in Atleti”. Ayer falla el primer remate más o menos claro, para después sacarse una tijera impresionante que logra batir a seis mendas del Geta que andaban sobre la línea de puerta. Inverosímil. Por cierto, ¿no tienen la impresión de que este muchacho, cada vez que le entrevistan, está a punto de romper a llorar desconsoladamente?

Premio Poya Peor Director. Burgos Bengoetxea, por … “La ruleta rusa”.

Cada día se enteran menos de los penaltis, y lo que es peor, van a conseguir que acabemos más zumbados de lo que estamos, a saber:

• El penal que le pita a Luis Suárez no es ni de coña, es más el uruguayo el que busca a Soria descaradamente, lo que pacha es que, como buen equipo del pueblo, lo que no es nuestro, al pueblo se lo devolvemos, sin más.
• El penal que le pita a Cunha es mano claramente involuntaria, y no corta ninguna acción de juego ni de peligro aparente rival, pero claro, para esto hay que tener suerte y que, cuando el árbitro, dispare su pistolita, no salga la bala disparada sin piedad en nuestra contra.
• Y el de Lemar es de vergüenza ajena. Precisamente hace poco vi una acción exactamente igual de Balenziaga tras un centro de un jugador del Puta Espanyol por banda. Y esa ni se miró.
• ¿Conclusión? Hay una nueva faceta que deben de entrenar tanto carrileros como interiores: el disparo apuntando a la mano del contrario cuando centre hacia el área. Así de absurdo se está convirtiendo todo este mundillo, en el que cada vez se premia más la gilipollez que la nobleza que debería de presidir siempre este bello deporte.

 

Premio Poya peor actor Secundario. Felipe Tacatum, por … “Kárate a muerte en Canillejas”.

Y en serio que me da mucha pena por él, porque fue de mis jugadores favoritos la pasada campaña, pero esta es un tipo diferente, desquiciado, con una alarmante falta de concentración en los partidos y ya, hasta empezando a confundir intensidad con desequilibrio mental. La entrada de roja que hizo ayer no tiene nombre, y, desde luego, se anda ganando a pulso su más que posible no renovación final. ¡A Tokio con él!

Premio Poya Mejor Guión Original. Al Termómetro, por … “La dimensión desconocida: - 9 Grados y sin tocar”.

El momento más esperado de la velada ya está aquí. Nuestro inefable y fiel Termómetro, una vez más, no se deja llevar por alocados sentimientos instantáneos, y se mantiene firme en su visión real de nuestra situación, que sigue siendo, como pueden estar comprobando, complicada, ardua, difícil e indigesta a más no poder. Él nunca nos falla, porque va con la verdad y la justicia por bandera. Debemos, pues, postrarnos y dar gracias a Dios por compartir con nosotros toda su sabiduría infinita.

 

Fin de la Ceremonia, que el miércoles nos viene el Levante. Esperemos que no acabe la cosa como “La noche de los muertos vivientes” … “Jamás, Jamás, te dejará esta hinchada”.

 

Barcelona 4 - Atleti 2. Nos están tomando el pelo.

Supercopa de España.

La primera gran tomadura de pelo del año, en un partido vergonzante en el que el equipo salió a pastar al campo sin mayor pretensión e intención que, como la vaca que ve pasar el tren impasible, ver la vida venir. Que jueguen bien, que jueguen mal, o rematadamente mal, es una cosa. Que salgan a tocarse el guano, es otra. Y porque el Athletic salió con demasiado respeto, pero, en cuanto se vio perdido tras el gol de Joao, le bastaron 5 simple minutos para remontarnos el encuentro con total tranquilidad. Eso sí, nos podemos consolar con que si es un torneucho, que no interesa a nadie o que si se juega en Arabia, Sebastopol o Fuengirola cómo mola. Me la suda. Todo suma, y si se porta un escudo y unos colores, hay que representarlos como debe de ser. Y si no interesa la Competición, pues chico, que no se vaya. Así nadie pierde el tiempo.

Copa del Buey.

Otra tomadura de pelo más. De primeras, el año que viene no pienso ilusionarme para nada con este torneo, que ya lleva dándonos la espalda demasiado tiempo. En cuanto surge la más mínima dificultad o escollo, a ponerse las pantuflas en casa y a continuar viéndolo por televisión. Llevamos ya demasiado tiempo que ni la olemos. Y eso que, al menos, actitud sí que tuvieron, pero como casi cualquier equipo sale más concentrado que nosotros, como cada disparo a puerta acaba en gol de forma irremediable, como casi cualquiera con apretarnos un poquito les vale para ganarnos casi sin despeinarse, pues hala, otro torneo tirado por la borda. Otra ilusión perdida. Más perdida que la puta Ertaintza escoltando el autobús del Atleti en Donosti, sí, por cierto. Luego los palos siempre nos los llevamos otros, claro está. Pero como no soy rencoroso, venga, va, señor Alguacil, que le dejo gustosamente un sitio en mi sillón para que siga conmigo el devenir del torneo, va, no se preocupe. Tengo pantuflas también para vos.

Liga.

Y nos siguen tomando el pelo. La cosa parecía que cambiaría con el subidón de la remontada frente al Valencia, pero, fríamente analizando dicho encuentro, el tema es que realizamos una primera parte en plan modo “hibernación mental absoluta” y el equipo che, simplemente con jugar al fútbol medio ordenaditos y con algo de sentido común, se fue 0-2 al descanso sin apenas despeinarse. Y ojito, no se llevaron dicho encuentro porque, en el segundo periodo, se metieron en el submundo de Bordalás y sus gilipolleces perdidas, con continuas pérdidas de tiempo tan absurdas como ridículas. Esto metió tanto a la gente que estábamos en el Metropolitano como al propio equipo en el partido, que al final, pues eso, se desmelenó el asunto y se consiguió remontar. Parecía que sería el punto de Inflexión … ¡Toma punto de inflexión! Y mis huevos 33 también …

Y conste que era consciente de la dificultad de este año. Motivación extra de nuestros rivales al enfrentarse al Campeón, absurda relajación de los equipos que suelen salir en la siguiente temporada después de Campeonar … Todo eso está muy bien, pero hombre, de ahí, a estar a ¡¡17 puntos del Líder en pleno mes de febrero, y fuera de los puestos de Champions!! Por favor … Un poquito de orgullo, un poquito de dignidad, de profesionalidad, de carácter, de concentración, de saber qué puto escudo portas y qué camiseta defiendes… ¡Qué todavía eres el puto Campeón, joder! … No se puede hacer el ridículo de esta manera, coña que no.

Y vamos con el partido de ayer. Mejor dicho, con lo que ví del partido de ayer. La cosa en la previa a mi me resulto bastante extraña, la verdad. No entendí las declaraciones del Cholo sacando a la luz otras del Señorito Xavi diciendo, hace mil años ya, pues sus cosas que siempre dice … Porque a Xavi ya la conocemos todos. Solo hay un estilo de fútbol válido para él, el césped debe de estar cortado a su antojo, las dimensiones de los campos, tres cuartas, los balones inflados a su antojo, la temperatura, ni que decir tiene, a su agrado también … Y todo lo que no conlleva todos sus deseos, no es un comportamiento digno de un “equipo grande”. Pues muy bien. Yo, sinceramente, le tengo cierta simpatía al susodicho, aunque solo sea por como habla siempre de Don Luis Aragonés y, por qué no decirlo, porque también fue un pelotero descomunal. ¿Sus tonterías? Pues ni me van, ni me vienen. Apenas me alteran. Si tengo que hacer caso a todas las pelotudeces que puedo leer/escuchar a lo largo de un día …

 

Y entonces, ¿Qué quiso conseguir Simeone sacando a relucir la mierda de nuevo? ¿Quiso, quizás, motivar a la muchachada? Pues le salió como el culo, porque lo único que logró fue motivar al rival, que salió enchufadísimo y a comernos vivos y, por supuesto, más al estilo Xavi que nunca. Presión, circulación de balón vertiginosa, personalidad, dominio … Y eso que atrás son una puta banda también, ojo. Pero, al menos, lo disimularon con sus armas, por un lado, y con nuestra propia inutilidad (vaya goles que fallaron tanto Joao Félix como Savic, virgen del amor “hermoso” (con perdón) por otro. Igual tanta descabellada tourné entre televisiones, radios, entrevistas y documentales varios, me le tiene algo despistado, Don Diego Pablo. Por favor, basta ya de actuaciones por ahí (que ya me estoy temiendo verle también anunciado en el Circo Price) y vamos a estar en lo que tenemos que estar, ¿Estamos?

Y no. No era el Barsa de Messi, ni de Neymar, ni del mejor Luis Suárez. Era el Barsa de jugadores en el ocaso de su carrera como Alves, y otros que ya empiezan a vislumbrarlo como Alba, Busi o Piqué. Era un Barsa de críos como Araujo, Pedri, Gavi o, inclusive, Ferrán.

Xavi lo tuvo claro. Supo muy bien cuál era nuestro punto débil (las dichosas bandas, especialmente personificada por la que deambula Hermoso) y con poner a un tipo tan sumamente limitado como el levantador ese de pesas del Traoré, que solo tiene una jugada (pillar balón, echársela por delante y a correr, centrar a dónde buenamente pueda y fuera, nada más), esto que parece tan sencillo de defender, simplemente poniendo una buena cobertura en la espalda de nuestro “defensor”, resulta que fuimos incapaces de lograr frenarle ni una sola vez en todo el primer tiempo. Ni una sola. Y yo me pregunto. Si tenemos dos laterales izquierdos natos (mejores o peores, pero coña, su puñetero puesto en el campo) en el banquillo, uno, encima recién fichado, si estás viendo que Hermoso, por más que te empeñes en ponerle ahí, no te está funcionando un partido sí, otro también, que poner a Carrasco a currelar ahí para tapar las putas carencias del Hermoso es palmar nuestra mejor opción a la hora de nuestro bagaje ofensivo … ¿Qué es lo que más tienes que ver, Señor? ¿Por qué no pones a uno de los laterales izquierdos que tenemos en su sitio? Pues nada. El año que viene, si eso, fichamos otros dos más, así ya tenemos cuatro en el banquillo, Manu, por supuesto, que siga en Osasuna, si eso ya cuando tenga 50 tacos igual ya le consideramos apto para jugar aquí, Y Hermoso, por supuesto, nuestro lateral izquierdo incontestable. Con dos cojones.

Pero es que hay muchas cosas más que no están funcionando. Resulta que un renacuajillo medio tirillas como Gavi, te remata de cabeza en el área entre dos tíos como camiones tuyos y oyes, sin despeinarse. ¡BIBA EL BINO!

Y mientras  tanto, el panorama del resto es el siguiente:

 

• Oblak (que no para ya ni las imparables, ni las medio parables), sigue, desperdiciando todos y cada uno de los  putos saques de puerta que tenemos, bien echando el balón fuera, o a un contrario. Cojonudo. Ver para creer.

 

• Más que demostrado está que la dupla Koke-Postureos varios De Paul no sirve para contener al centro del campo rival. NO SIR-VE. Nos comen la tostada siempre. Cualquier centro del campo rival del mundo lo hace. Hasta el del Algeciras. Pero nada. Hay que seguir insistiendo en lo mismo. Entiendo que Kongdogbia esté lesionado. Vale. Pues pon a otro que OCUPE SU PUESTO. Si te ha salido el chaval este Soriano del Madrileño, ponlo, cojones, ponlo. ES-SU-PUES-TO. SU PUTO PUESTO. Y el chaval que lo haga como lo haga. Pero no juegues a cosas que estás viendo que no te funciona en absoluto. Pon lo que tienes, carallo. Y salga el sol por dónde salga, que yo no te voy a exigir más.

 

• Para qué hablaros del tercer gol. Hasta 3 tíos logran rematar de forma consecutiva dentro del área del Atleti. No uno, ni dos … TRES. Barra libre para todo el mundo, señores. ¿Alguien quiere rematar una cuarta vez? Hay para todos …

Y no vengan con gaitas de mala suerte ni gilipolleces varias. Porque (que esa es otra) encima casi todos los encuentros se nos ponen de cara, casi sin quererlo. Pero (y esto es lo que más enfadado me tiene de todo) nos remontan a la más mínima también. En cuanto el rival nos enseña un poco los dientes. Da igual que sean críos, medianos o jugadores de cricket. Nos desarbolan por completo. Y todo esto es por falta de concentración, por inoperancia total, por desorden integral, por desquiciamiento general … Y es culpa de todos. Empezando por los delincuentes del palco, que cada fichaje que hacen bajan un listón más el nivel que se debe de presuponer para que un menda vista esta camiseta, y, hoy por hoy, continuando con el desastroso año que lleva Simeone y la falta de mentalidad de Campeón y de personalidad que tienen una buena parte de nuestros jugadores.

Penúltimo punto que quiero tocar es el caso Joao. Yo lo siento mucho, pero mientras esté el Cholo en el banquillo, este chaval no va a hacer nada aquí. No hay más. Son totalmente incompatibles. El luso tiene una forma de entender el fútbol que a Don Diego Pablo no le va, y el argentino le exige una cosa al portugués la cual el menino carece por completo. No dudo de la voluntad de ambos en conseguirlo. Tampoco dudo de la manifiesta incapacidad del Cholo para saberle sacar el pedazo de talento que tiene el jugador, como de la extraña carencia de orgullo y personalidad que tiene el J. Félix no poniendo demasiado empeño en revertir la situación y darle en los putos morros al cabezón del Míster en cuestión. Así que lo mejor para ambos es aire, y a otra cosa, mariposa. Y, como si tengo que elegir, tengo claro que me quedo con Don Diego Pablo Cabezón Simeone (para lo mucho bueno y este año para lo no tanto), pues vuela alto, Joao, vuela tranquilo, pero, por favor, vuela lejos.

¿La segunda parte? Si les apetece, me la cuentan alguno de ustedes, que yo ayer desistí por completo de seguir padeciendo esa tortura china. Y me jode un montón, pero es superior a mis fuerzas. Dicho esto, no pienso abandonar a mi equipo, lo tengo claro. En el campo estaré hasta el final aunque me claven 0-7. Y los de fuera, intentaré verlos con mi Peña, que ahí también tengo claro que aguanto, sea como sea. Pero perder más el tiempo cuando no pueda acudir, como ayer fue el caso, no, machote, no. Basta ya de tomaduras de pelos.

Sé que nos ilusionaremos a tope con el partido de Champions (entre otras cosas, porque el United es una casa de putas parecida a la nuestra en la actualidad). Lo daremos todo en la grada, y a ver qué pacha. En Liga, hay que sobrevivir como sea, y tirar hacia adelante, como los de Alicante. A ser posible, sin más tomaduras de pelo, háganme el favor.

EL CRACK DEL PARTIDO:

Los que aguantasteis hasta el pitido final del mismo. Ovación y vuelta al ruedo.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

Yo y el poco pelo ya que me queda.

ÁRBITRO: Gil Manzano.

¿Y qué queréis que os diga? Bah …

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (- 9 GRADOS).

Ni lo muevo. ¿Para qué? Llevamos tropecientos años sin ganar en el Camp Nou (esté quien esté), cuando no hace tanto tiempo éramos el equipo que más veces lo habíamos logrado … No merece la pena.

Y el sábado, el Getafe. A ver si tienen la dignidad, al menos, de, los partidos que nos resten en casa, que parezcan un equipo que nos recuerde algo a aquella escuadra que salió campeón hace la friolera de … (¡7 meses!), porque, viéndoles jugar en la actualidad, bien parecen 7 lustros. Y lo dicho, dejen de tomarnos ya todo el mundo el pelo, hágannos el favor. Eternamente agradecido … “Atleti yo te amo, contigo hasta el final”.