Era una obsesión, una manía, una esperanza, una fe, un deseo, y, al fin, es una puñetera realidad. Si, señores. Mandamos en la Capital cuando hay que hacerlo, donde hay que hacerlo y en nuestro más genuino y puro estilo: remontando con coraje y corazón. Y fútbol. Y saber estar. Cada uno, además, en este encuentro, quedó retratado como lo que siempre hemos sido, como somos y, probablemente, como continuaremos siendo en el futuro, siempre y cuando seamos capaces de transmitir los valores éticos, morales y deportivos que tenemos los Atléticos. Sabiendo ganar, sabiendo perder, y, sobre todo, no abandonando nunca a nuestro equipo, pase lo que pase. En eso, somos únicos. Los únicos que aguantamos una Final para aplaudir, sin movernos ni un solo Atlético de nuestro sitio, para aplaudir al rival y que no decaigan los nuestros, cantando a capela y a grito pelado siempre nuestro himno, nuestro credo, nuestra razón de ser y de levantarnos cada día.
Para mi la final comenzó a las 8 de la mañana. Trabajé un par de horas, y me marché al hospital, ataviado hasta los ojos con chándal, camiseta y chubasquero del Atleti. A la entrada sobre las 11 al 12 de Octubre, tres chavales jóvenes que me vieron se pusieron como locos a gritar eso de “¡¡¡¡¡ATLETIIII, ATLETTIIIII” completamente poseídos, sin importarles la torrencial lluvia que caía en esos momentos. Me comentaron que venían de ver a un colega suyo que le iban a operar hoy, y que, obviamente, era rojiblanco hasta el tuétano. Dicen que mal de muchos es consuelo de tontos, y aunque es una puta realidad como la copa de un pino tal afirmación, lo cierto es que siempre que se asome uno a la ventana de la vida, verá mucha gente que anda mucho mejor que uno, pero, por desgracia, también contemplará a otra mucha que anda bastante peor que yo.
Mientras, y ya en los pasillos del hospi, sabiendo que la espera que tengo para el dichoso escáner es sencillamente interminable, e imaginándome que mientras me tomaba los vasos de agua con contraste eran como copazos de anís que me estuviese tomando en esos momentos con mis colegas de grada (que ya andaban dándolo todo por esas calles de Madrid), se cruzaron un par de doctores con otra doctora que me preguntaron que qué iba a hacer hoy el Atleti, que si, al fin, íbamos a lograr ganarles. Sin dudarlo dije que sí. En realidad, todo el guión preestablecido encajaba a la perfección: final en nuestro campo talismán. Nuestro rival jamás nos había ganado ninguna allí. Además, había perdido otras que había organizado previamente (cuánto les dolió también el famoso Centenariazo del Depor, en el que estuve yo presente en el estadio, no lo olvidarán fácilmente, porque, de hecho, la cicatriz está sin curar, y nosotros, aún si cabe, la hemos acrecentado más). Lluvia torrencial, tal y como pasó en aquel famoso 0-4 que asistimos mi hermano y yo a ese legendario gallinero del Bernabéu, encuentro al que decidimos ir a pesar del tiempo ya que acabábamos de llegar del pueblo en la estación de Chamartín y nos dijimos ¿Por qué no? Jamás tomaríamos una decisión tan acertada, qué duda cabe … O, mejor dicho, de las pocas decisiones acertadas que hemos adoptado en nuestra vida.
A eso de las 14 h. al fin llegué a casa, y, como siempre que me pasa en estas ocasiones, apenas pude probar bocado. Me intento echar la siesta, doy más vueltas que si estuviese echándome la misma debajo de un puto hormiguero. Sigo teniendo en mente a mis colegas, no lo puedo evitar. Me voy al mercado, hago la compra. Curiosamente, en todos los puestos en los que compro son de vikingos. Nos deseamos suerte, pero de corazón, de verdad, y nos damos un fuerte abrazo. Los dos sabemos lo mucho que nos jugamos, y los vikingos, por mucho que los antecedentes les acompañen, saben que somos el peor rival que podían tener en ese día enfrente. El más incómodo. El que más daño les podría causar. Y su temor, aunque parezca increíble, resultaba palpable, altamente palpable.
Termino la compra, subo a casa, a colocar la misma. Ya no sé ni dónde meterme. Decido finalmente ver el encuentro allí, en mi hogar, a pesar de que sé que estaría completamente solipandi (que no se me olvide, mi más cordial y profunda enhorabuena a la directiva del Club Atlético de Madrid, del Real Madrid y de la Real Federación Española de fútbol por los precios que pusieron para la gran final, gracias a ellos no pude ni apenas plantearme el poder acudir a la misma, haciéndome sentir un Atlético de quinta división, tampoco les olvidaré nunca, que lo sepan), contemplo el majestuoso e imperial tifo organizado por el Frente Atlético (mi más cordial enhorabuena a todos) y comienza el partido, como tantos y tantos derbis más: a los siete minutos, gol de Ronaldo, aunque, esta vez, no podemos achacarle nada a Thibaut Courtois, más bien todo lo contrario.
La tensión me podía, me superaba, y, sorprendentemente, tuve una especie de vacío temporal transitorio, en el que estaba contemplando la televisión, pero no sé muy bien qué es lo que veía en realidad. Otra vez me volví a acordar de mis coleguis, y sentí una profunda pena y mucha, muchísima rabia por no estar allí con ellos. De que me quise dar cuenta, jugadón en el que Falcao decide destrozar la cintura de Albiol, demostrando que es algo más que un simple pelotero afortunado con la meta contraria, espléndido pase en profundidad sobre Diego Costa, este, a su vez, se va de Sergio Ramos como una colegiala es capaz de hacer hoy en día pellas en un instituto, y bate de tiro cruzado a Diego López. Esta vez sí que lo ví claro, la cosa pintaba muy bien, y mi mente bajó sorprendentemente de las nubes, se colocó de nuevo el en salón de mi casa y decidió vivir otra vez a tope el partido, aunque, obviamente, esbocé una espléndida sonrisa al acordarme, una vez más, de mis tronkos, y la que estarían montando en el Bernabeu.
Después, segunda parte muy intensa, muy vibrante, muy de ida y vuelta, muy de lo que es, la final de Copa, lo más de lo más, el partido no más importante, pero sí más sentido, taquicárdico y deliciosamente desquiciante de cada temporada, y con ello llegamos a la prórroga.
El corazón se me empezaba a salir por la boca, cuando, ya pronto, vino el gol de Miranda tras espléndida asistencia, de, cómo no, Milinko Koke, más Milinko Koke que nunca. La explosión de júbilo no la pude controlar, ahí, solo, perdido en el mundo de mi habitación, y, de nuevo, con lágrimas en los ojos, volví a acordarme de ellos, mis compis, y ya no pude parar de moverme, de gesticular, de llevarme las manos a la cabeza, de flipar con los paradones de Courtois, de, por primera vez en mucho tiempo, reconocer que tuvimos algo de suerte contra el enemigo universal y jardineril por excelencia, de explotar un mini de sudor con cada remate al palo vikingo, y de estallar al final con el pitido final de Clos Gómez, que realizó mucho mejor arbitraje del que yo esperaba, con una expresión de felicidad difícilmente reconocible.
Mientras, el rival, nos demostró, una vez más, que tiene tanto coraje como tan mal perder (los ejemplos son más que evidentes en el señor Mourinho y en la patada en la cara a Gabi de Ronaldo, de lo de no ir a por el diploma y la medalla, respectivamente, ya ni les cuento, falta de respeto a todo el mundo, al rival, a su público, a la Federación, al Buey, a su propio presidente …). Pero no es tiempo para ellos. Esta vez no. Esta vez es tiempo para Courtois, y su Doctorado Sumun como el que va a ser el mejor portero del mundo (aunque ya está en el pódium de los tres mejores). Es hora de Juanfran, con su inseparable chiquillo con la rojiblanca puesta, y cómo fue capaz de agrandar hasta límites insospechados su corazón para sacar un balón que era gol sí o sí. Es el momento de Luis Filipe, un lateral que está cogiendo una experiencia increíble y que tiene una fiabilidad como nadie hoy en día por la zurda. Hay que aplaudir a nuestro talismán Godín, que final que juega, final que gana, sea contra quien sea, con la camiseta que sea y en el lugar qué sea. Para la historia pasará ya Miranda y su testarazo, el cual merece otro busto al estilo de Pantic. Su rendimiento como defensa está fuera de toda duda. En pie me pongo, emocionado, con nuestro CAPITÁN GABI (así, con mayúsculas), y sus 555 kilómetros recorridos defendiendo como nadie puede hacerlo esa camiseta. Sentimiento en su más puro estado. Al igual que con otro de nuestros canteranos, Koke, imperial pulmón colchonero que representó como absolutamente nadie ha logrado hacerlo a todos y cada uno de los Atléticos portando esa inmensa bandera del Atleti y clavándola en el centro del campo del Bernabeú en plena celebración rojiblanca, como diciéndonos a todos: “rival vencido y tierra conquistada, nuestro sueño ha sido hecho realidad”. También Mario Suárez mantuvo el nivelazo que suele demostrar en los grandes acontecimientos, que parece que están hechos a medida para él. Qué decir de Arda Turán, que representa el duende y la magia rojiblanca interpretando los partidos bajo su genial batuta como solamente él sabe hacerlo. Y no, no me puedo olvidar de las lágrimas de Falcao al final del encuentro, demostrando que si realmente está fichado ya por media Europa como ya todo el mundo está deseando dar por hecho, tiene una manera muy extraña de demostrar su alegría. Tampoco hay que olvidarse de Diego Costa, todo pundonor, que, esta vez sí, supo adaptarse perfectamente al papel que se espera de él, que no es otro que el de jugar al fútbol, sin esconderse, sin amedrentarse por nada ni por nadie, y siendo efectivo de cara al gol. La copa es pero que muy suya, que para eso ha logrado ser el pichichi de la misma. Es un jugador emocionante.
Claro que, para emociones, el Cholo. Para Atlético, el Cholo. Para Mister, el Cholo ( el pasado viernes se vio perfectamente la diferencia que hay entre un equipo trabajado y bien dirigido desde la banda a un menda que termina por dirigir a una banda). En mis 39 años que llevo viendo fútbol de forma y manera ininterrumpida, jamás había visto a un hombre lograr inculcar una forma de ser, de pensar y de identificarse y hacerse identificar por unos colores como a Don Diego Pablo Simeone. Me resulta del todo punto imposible inventarme más calificativos para definir la admiración y el profundo amor que siento por él. Solamente diría que debería de haber, permanentemente, una pancarta sobre una parte del campo que dijese “CHOLO ÚNICO” y que, jamás de los jamases, abandonase nunca más ese trozo en nuestro templo del Calderón, a imagen y semejanza con la que la afición del Milán homenajea siempre a Marco Van Basten.
Así que nada, al final terminé llorando como una magdalena, decidí emborracharme, llamé a medio mundo, recibí felicitaciones y llamadas del otro medio, y me sentí el hombre más feliz del Universo. Solamente me faltó una cosa: estar con ellos. Pero, sinceramente, creo que de corazón, de espíritu, y de emoción, por un momento, durante esa noche mágica del viernes, logré hacerlo: con el Capo, con Charlie, con Rafita, con Albertito, con Miguelito y con Javi. Y, por supuesto, con todo aquel que sea capaz de vivir, transmitir y disfrutar de esta religión radical pero sana denominada Club Atlético de Madrid. Enhorabuena, Atléticos. Y a seguir mandando en la Capital.
