Espanyol 1- Atleti 0. La gran mentira.

¿A vosotros os gusta la Navidad? Yo soy de los que pienso que son unas fiestas hechas por y para los críos. Ellos sí que las disfrutan de verdad. Sin preocupaciones, sin dolores de cabeza … son días llenos de magia e ilusión. Esos adornos en casa, ese Belén con las luces puestas, esas Nochebuenas en el pueblo, el La Roda de Albacete, con mis abuelos, con todos mis tíos, con mis primos, con parte de amigos del alma. Juntadas de hasta 20 y 30 personas. Unos recuerdos inolvidables.

Perdonen un momento … Luis Filipe, ¿Qué haces? Hostias, vaya contra que hacen estos … Baptistao solo … Madre mía, qué vaselina, que casi va al banderín del córner … Perdonen la interrupción.

Y luego estaba la noche de Reyes (eso de Papa Noel jamás ha ido con nosotros, lo siento). Ese poner las zapatillas, un trocito de turrón y una copa de coñac en el balcón. Esa noche dando vueltas, soñando sin parar. ¿Quién no jura haberlos visto alguna vez? Os aseguro  que yo, varias. Y oírles también.

Espera … Coño, si está jugando Griezmann … ¡Penalti! Joder, cómo se ha tirado el gilipollas … La lástima es que no le han sacado tarjeta. Hala, ya te puedes volver a poner tu disfraz de desaparecido … “Amor”.

Luego, de más adolescente, estaban las fiestas que hacíamos en la casa vieja de los abuelos de Martín. Brutales borracheras, ligues a mogollón, ibas luego de fiesta en fiesta recorriéndote el pueblo (uno, con cuidado, que era forastero, y, en esa época, había que andar con pies de plomo con los mozos del lugar … con las mozas, sin embargo, todo era mucho más sencillo. Ahí, precisamente, ahí, residían todos los problemas … Y en la ingesta descomunal de alcohol, claro). Después, unas buenas gachas pelados de frío a las 8 o 9 de la mañana, y a sobar como Dios. Podíamos con todo.

Cuidado … coño, el francesito vuelve a aparecer. ¡vaya pase a Gameiro! Solo, solito, solo … Pero hombre, por Dios … O cruzas el balón, o se la dejas a Saúl. Madre mía, qué desesperación.

Posteriormente, y recién estrenada la mayoría edad, comienza la época de las macrofiestas. Te gastabas un pastón, pero te garantizaban todo: alcohol y mujeres a mogollón, descontrol total, primeras marcas, diversión, desenfreno… Luego siempre acababa en nada. No te comías un saci, te las veías putas cada vez que ibas a por una copa (al final de garrafón, garrafón), y, para colmo, a veces palmabas la chupa y todo, aunque la dejases en el macroropero. La primera de las grandes mentiras. La macrogranmentira.

Vaya mierda de punto que vamos a conseguir … Espérate, que esto no ha acabado, Manolo. Vaya contra del Espanyol …Vaya la que le ha hecho Piatti a Augusto, o a Savic … En el fondo, ¿Qué más da? Vaya pase del malnacido vikingo a Sergio García … Y vaya clase qué tiene este último … Tendrá 50 años y seguirá igual. ¡Qué golazo!

Y, al final, llega la realidad. Pasas lista, y empieza a faltar gente, y más gente (cada día te quiero más, mamá). Te das cuenta de que lo de los Reyes no es como te contaron. Te desespera el gasto absurdo que tienes que hacer durante estas fechas (lo tengas o no lo tengas), la cantidad de comida que se tira. Te da muy mal rollo por la gente que está sola, o en la calle tirada. Te hastía tanta puta cena, tanta celebración, tanta falsedad en la peña, tantos maratones en la tele diciendo que “qué buenas personas somos, sed también vosotros tan buenos como nosotros”, tanto puto anuncio de colonias hablando en idiomas ininteligibles, la puta lotería que jamás te toca (cuanto más juegues, peor, garantizado). Entonces, das la vuelta al reloj de arena, y ves la misma caer hasta que se acabe todo esto, hasta que se vacíe, y te das cuenta de eso … que es, en el fondo, todo esto … Una gran mentira.

Tal y como fue el partido de ayer del Atleti. Uno puede jugar una vez a la ruleta rusa y salirle. Y, quizás ,hasta dos y tres veces. Pero esto ya cansa, porque todos sabíamos que iba a terminar pasando. Y, aunque hubieran ganado … Oigan, no. Está muy bien eso de ser el equipo molesto, tocapelotas y tal, pero espectáculos como los de ayer, ya no, macho … Es que no hay por dónde pillarlo. La gran mentira.

EL CRACK DEL PARTIDO:

Sergio García. Uno de los peloteros con más clase que uno ha visto sobre un terreno de juego. Claro ejemplo de jugadorazo infravalorado.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

No es un partido para señalar a nadie, la verdad (porque no se salva ni San Apapucio, vamos), aunque, si yo fuese el Cholo, me sentaría junto a Correa, le haría ver los minutos que disputó, y me gustaría escuchar de su boca qué es lo que intentó hacer en cada disparate con que nos deleitó en cada acción que participó el menda. De verdad, que el Valencia se lleve al tal Lautaro ese. Estoy hasta la polla de las putas mentiras argentinas. Otra gran mentira.

ÁRBITRO:

Melero López. Casi perfecto. Si hay algo que decirle, es por qué no amonestó al francesito amoroso en su simulación de penal. Poco más.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (+ 4 GRADOS).

Lo bajo 3 grados, y esta vez sin coñas. Ya sé que se han tirado un año sin palmar y tal, y tiene un mérito acojonante, y, además, joder, algún partido iban a perder, pero, sinceramente, lo de ayer es para sacarse los ojos de cuajo, vamos. Jamás me he ido a la cama con tal estupor ante lo que tuve que contemplar.

Y nada. El próximo partido, en Lleida, en la Copa. Imagino que, por fin, sacará a Diego Costa, que, hoy por hoy, es mi auténtica gran ilusión (Vitolo es muy bueno, pero no me da buena espina el tema, cuando alguien no viene de buenas maneras, chungo cubata, Dios siempre anda vigilando estas cosas). Eso sí, aunque la crónica les suene pesimista, desengañada y tristona, para ustedes, por siempre, y para siempre, lo mejor de lo mejor. Sea  la época del año que sea. Escrito queda.

Atleti 1 - Alavés 0. Un partido para poder Campeonar.

Reitero la palabra: “poder”. Qué aún queda mucho tour por recorrer. Pero nos mantiene ahí. Dónde nos gusta estar. El partido, por otro lado, fue tan disputado como entretenido, aunque, curiosamente, con pocas opciones claras de hacer gol por ambos equipos. El rival, que defendió espléndidamente durante todo el encuentro, supo, además, encontrar buenas opciones de contragolpe final. Pero se quedó en eso … “buenas opciones”. Salvo el Chelsea, que nos creó oportunidades a gó-gó aquí y allá, el resto del universo no tiene opción a más. Aunque, si hubo un menda que paró golpes de verdad, fue el pobre Munir, que se llevó estopa para dar y llevar. Aunque no lo parezca, también eso es fútbol, chavales. Saber dar sin realmente hacerlo, puede convertirse en todo un arte.

El Atleti, por su parte, planteó un partido claramente dominador, pero, como siempre, nos costó lo suyo luego en transformar ese dominio en ocasiones claras de gol. Bueno. Alguna si hubo. Un buen remate de Saúl que rebotó en la chepa de no sé quién, una muy clara de Gameiro, que se entretuvo, como siempre, en los metros finales, en querer resolver un crucigrama mientras un tal Maripán le robaba la cartera, un Sime algo tímido por aquí, un Luis Filipe inmenso por allá, un remate trompicado de Koke por el más allá, y al descanso, que hace un frío del carajo.

Segunda parte, entrada de Correa por ayer el exasperante a más no poder Thomas, y la cosa cambió de inicio, y mucho, porque el campo se volvió sorprendentemente vertical hacia la portería de Pacheco. Pero, no terminábamos por rematar, entre otras muchas cosas, porque Koke estuvo pelín torpón (aunque enormemente trabajador) a la hora de sus pases.

Plan C. Carrasco vs. El Niño. El Cholo lo vio claro. Sime, también. Apenas faltando un cuarto de hora, se inventó otra magistral asistencia hacia dentro del área (lleva 2 de 2, ojito al chaval), y Don Fernando Torres se transformó en su versión de nueve clásico donde los haya, y remató perfectamente a placer el enorme centro del croata. Un gol que sirve para que todos nos demos cuenta de que, el rol del Niño, es precisamente éste: sumar. Mientras siga así, seguirá aquí, por mucho que haya mucha peña que, sorprendentemente, siga emperrado en desterrarle. Reitero. Yo creo que él tiene las cosas claras: debe de ganarse los minutos que dispute, y sobre todo, aprovecharlos. Es decir, insisto, sumar. ¿La peña? Tenemos que tener claro que el Fernando Torres del Liverpool se quedó allí, entender también su papel aquí, y, sobre todo y ante todo, RESPETARLO SIEMPRE. Cualquier Atlético que no sea hacerlo, lo siento, pero siempre recibirá el mayor de mis desprecios.

Poco más. El Atleti fue muy cabezón y consiguió su premio final. Este partido suma mogollón, de verdad. Y no por el rollo de andar segundo, tercero o cuarto (reitero, a estas alturas es anecdótico). Sino por el tema de seguir ahí. Dónde siempre tenemos que estar. Un partido para poder Campeonar.

EL CRACK DEL PARTIDO:

Grandísimo partido de Luis Filipe, extraordinario Godín (que con esa barba a medio afeitar que lleva ahora aún me mola más, si cabe), Correa, a su manera atolondrada como coche de choque, pero algo sumó, del Niño no les hablo más, y, para todo lo demás … “¡Oh, Capitán, mi Capitán! Gabi. Hizo un partido como es él: emocionante. Sencillamente emocionante. Del Alavés también me gustó mucho Burgi (aunque siempre termina perdiéndose en su mundo) y Pedraza, aparte de por similitud con el nombre y el puesto de nuestro maravilloso Don Juan Carlos. Buenos minutos de Medrán también, y del pobre Munir, que tiene hematomas hasta en el DNI. Si le dejan currelar, el Pitu puede sacar mucho de sus “guajes”.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

Lo de Thomas ayer es para hacérselo mirar, macho. ¿A                qué empiezo a llamarle el “indolente jugador africano” (copyright, Don Pablo)?. Qué desesperación, por Dios.

ÁRBITRO:

El puto Gil Manzano. Sin influir en el resultado para nada, el grotesco aire chulesco que ahora estila este individuo es indigno de lo que debe de ser un árbitro de verdad. Hacerse respetar no es eso, señor. Le queda mucha mili por aprender.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO ( + 7 GRADOS).

El termómetro está más cachondo que yo viendo a la piba de que da el tiempo en Antena 3 los fines de semana. ¡2 gradazos más para el buche! ¡Viva los polvorones! (y los polvazos, ya puestos) ….

Y … Si chavales … ¡EL VIERNES! Otro partidazo de los que nos pueden hacer campeonar en Cornellá. Y no nos podemos quejar, ojo. Que el pobre soci del Espanyol los fines de semana se dedica al noble arte de jugar al mus, porque lo de ver un encuentro de su equipo es ya una auténtica utopía. ¡Qué vergüenza que da todo esto! Aunque, para bochorno y estupor general, siempre nos quedará Cerezo … “Diles que se vayan, de una puta vez” …

Betis 0 - Atleti 1. Granito rojiblanco.

He tenido que pensarme mucho el título de esta crónica, majestades, porque después de la portentosa exhibición futbolística que dio la muchachada ayer, me ha sido altamente costoso encontrar algo positivo en tan magnánimo homenaje al despropósito y ese obscuro objeto de deseo denominado balón. Tras nueve horas de demolición neuronal, al fin he podido hallar algo medianamente positivo (o altamente, las cosas como son). Somos rocas. Pibes como rocas.

Bueno, y Oblak y sus paradas. Y la defensa en general (salvo la banda derecha, ojo, en la que Tello hizo y deshizo a su antojo tanto con Sime como con Thomas, cuando supuestamente aparecía para ayudarle por ahí). Menos mal que bota de oro Savic sigue en su buena tónica defensiva, que si no.

De fútbol no os puedo hablar mucho, porque el poco que ví fue por parte bética (aunque tampoco sin tener excesiva profundidad, que si, que la posesión es muy bonita y tal, pero tener por tener) … y algún islote aislado por parte colchonera. En el primero de los mismos (minuto 30 primera parte) Godín se disfraza de Don Bernardo Schuster, lanza un cambio de juego descomunal sobre Sime, excelente control del croata, aún mejor si cabe asistencia del mismo dentro del área, y Saúl, siempre Saúl, marcando la diferencia, llegando a un balón que nadie quería ni meter ni despejar. Un poquito después, otra buena ocasión de Correa, que remató a las manos de Adán, y no busquen más por parte rojiblanca, porque no lo encontraran, salvo una postrera que falló Torres tras asistencia de Thomas, y que, encima, el árbitro había anulado previamente por no sé qué extraña falta del africano.

En la segunda parte, el Betis a lo suyo, posesión va, dominio viene. Oblak, a lo suyo (paradón impresionante tras excelente remate de Tello). El Cholo, también a lo suyo, defensa que saco al campo va, defensa que saco al campo viene (si hubiese tenido a mano a Balbino y al pibe Ruiz, fijo que también los saca también). Desde luego, si el objetivo de Don Diego Pablo era irritar al purista Setién desquiciándole a más no poder por su estilo de juego, hay que reconocerlo una vez más, Simeone es un auténtico maestro. Porque, encima, le volvió a ganar. Y casi sin despeinarse.

Así que, me quedo con lo que me dijeron al unísono Rafita y Albertito nada más acabar el encuentro: “Tres puntos más, Tomi”. Y bien contento que ando por ellos. Pero hombre, jugar un ratejo de vez en cuando al fútbol sería de agradecer, máxime en estos partidos domingueros de las cuatro de la tarde (el poder de la siesta es lo que tiene). Menos mal que somos auténtico granito atrás. Granito rojiblanco.

EL CRACK DEL PARTIDO:

Yo creo que voy a dejar aquí puesta ya la palabra “Oblak” para todo el año y eso que me ahorro. Y si añado también “Saúl”, tampoco iré muy desencaminado. ¿Savic? Tampoco se me animen en exceso, señorías …

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

A Koke y a Thomas les vi demasiado atolondrados, y no controlaron en ningún momento el partido como hubiese sido deseado.

ÁRBITRO:

Hernández al cuadrado. Sin complicaciones.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (+ 5 GRADOS).

¡Subida termométrica al canto! ¡2 gradazos más! ¡Don Luis, a Neptuno! ¡Don Pablo ya está allí! ¡Que vivan los Reyes Magos de Carabanchel! ¡Penaldo, tenemos tantos grados como tu balones de playa de esos, jó-de-te!

Y el sábado, frente al Alavés (partido trampa donde los haya, ojito a Abelardo y sus “guajes”). Tendremos que morir, tanto en el campo como en la grada. “De pequeño yo te vi, y a tu lado me quedé”.

Chelsea 1 -Atleti 1. Las cosas, por su nombre.

Artículo 1. “Tu eres mi pasión”. Cualquier Atlético que no esté de acuerdo con este artículo, nunca sabrá disfrutar del hecho de ser Atlético de verdad: La importancia de los torneos las da nuestro Atleti, nada más. Si el Atleti está, estamos. Si no está, nos sobran. No os voy a engañar: a mi la Europa League me pone aún menos que Teresa Campos en tanga, pero … En cuanto vea a mi Saúl, a mi Lucas, a mi Giménez, a mi Koke, a mi Filipe, y, por supuesto, a mi Cholo, ahí … Siempre. Estaré yo. Y, conmigo, casi todos vosotros. No disimuléis, lo sabéis. Esta droga es así. Sobredosis rojiblanca en vena en su más puro estilo.

Artículo 2. Fracaso. “En las buenas, y en las malas”. No nos engañemos. No seamos necios. No vayamos de lo que no somos. Nuestra humildad, nuestra mayor virtud, sí, pero siempre siendo consciente de nuestra realidad del día a día. Es un puto fracaso no habernos metido en la siguiente eliminatoria de Champions. Punto. No pasa nada. Vamos a seguir siendo del Atleti igual. Es más, fijo que, en el fondo nos la suda. Pero no dejamos de querer menos a nuestro equipo por decir las cosas como son. Por su nombre.

Artículo 3. “Jugadores, Jugadores”. Oblak, eres de Champions, tío. En serio. Los 2 iluminados del palco no sé qué diablos esperan para renovarte, pero eres así. De hecho, eres el puto número uno, y con diferencia. No hay portero, hoy en día, igual.  Pareja de retrasados … ¿A qué esperamos? Saúl. Tu partido (mejor dicho, tu ocasión) de Roma, pues es eso. Una simple ocasión más. Que no, tío. Te agradecemos mogollón tu manera de intentar echarte a la espalda algo que, sincera y sencillamente, no es tuyo. No es tu culpa. Cuando tuviste esa ocasión, el Atleti debería ir ganando 0-4. Punto. Giménez, siempre de los míos, socio. De Champions como el que más. Vayas a dónde vayas …Lucas. Otra nueva exhibición, y con la presión de tarjeta incluida. Macho, me lo empiezo a creer. Los vecinos se quedaron con el hermano tonto. Filipe. El único que intentó algo de verdad. Con verticalidad. Con sentido. Con profundidad. Nunca (y lo he dicho muchas veces) he sido partidario de segundas partes. Pero para eso está usted, brasileiro. Para mandarme a tomar por viento fresco (puto frío que hace, carallo). Torres. Un partido muy digno. Es una lástima que nuestros tiempos no hayan coincidido en el espacio sideral, pero, siempre se le agradecerá su compromiso, su orgullo y su lealtad. Por encima de todo. Griezmann. Uno que cree en usted. Pero machote, estos son sus partidos … ¿De verdad hace falta que se lo explique? Koke. De usted depende mucho, si no todo. De lo que ahora nos venga, vamos. Capacidad tiene. Sentimiento, también. Calidad, nos sobra, oiga. Ahora más que nunca, espero todo de vos. Una encuesta para finalizar. ¿Cuánto darían ustedes porque Hazard fuese jugador del Atleti? Yo sacrificaría mucho, os lo juro. Más lo de que podáis imaginar. Ese pibe está al nivel más excelso que cualquiera de los demás (Messi, el propio Antoine … ¿De quién cojones os creíais que estaba hablando, mentecatos?).

Artículo 4. “El Cholo es mi pastor, nada me falta”. Cuántas veces os lo habré dicho, pero no me canso. Si ahora nos quejamos de caer en Champions (con o sin razón) a las primeras de cambio, es gracias a él. Personalmente, a mi ayer el equipo no me gustó tanto como leo por ahí crónicas tan entusiastas (primer tiempo controlador, segundo tiempo algo loco, nos adelantamos, y como siempre … bah. Lo voy a dejar estar `por hoy, que no es plan). Pero mi fe sigue intacta. Mi devoción por vos, aún más. Siempre mi líder. Otro artículo innegociable.

Artículo 5. Liga. “Campeones, Campeones, oe oe oe”. Ahora parecerá fácil decirlo, pero os juro que así lo siento. No cambio Liga ni siquiera por Champions. Mi pan, mi levantarme a las 6 de la mañana todos los días, mis putos lunes del orto, mi quiniela, mi … todo. Cuando estuve en Liverpool, recuerdo “hablar” (lo entrecomillo, porque mi inglés carabanchelero se pueden imaginar cómo debe de andar) con aficionados ingleses )y con mi Rafita al lado mano a mano con las birritas), y ellos sí … La Champions, muy bonita y tal. Pero su Liga es su Liga. Pues yo, igual que ellos, macho. Mi Liga es mi Liga. No lo cambio por nada. Así que, los chatarreros, a lo suyo. Los Puigdemonts esos, que no se descuiden. Los putos pastis, que sigan culpando al Damián de turno por haber palmado un puto partido. Nosotros, a lo nuestro. El día 16, finalísima contra el Alavés. ¿Os apuntáis?

Artículo 6. Copa. “Queremos la Copa, llena de Farlopa”. Mil veces la prefiero antes que la Europa League, vamos. Pero mil veces. Me gustaría deciros otra cosa, pero yo nunca miento. Ni cuando digo la verdad (Sabina diccionario dixit).

Artículo 7. “Vayas a dónde vayas”. Otra nueva exhibición de los desplazados. No dejé ni un solo instante de oírles más a ellos que a los supuestamente locales. Estaba chungo la cosa, sí. Pero ahí estuvimos. Mentalidad.

Artículo 8 “Y a mi no me interesa en qué campo juguéis”. Ni ocasiones de Roma, ni empate de ayer, ni derrota ante el Chelsea … La clasificación de la Champions se pierde por ser incapaz de ganar a un equipo como el Carabag, en 2 choques consecutivos, y jugando entre ambos casi 1 hora en superioridad numérica. Y sí. Que no hemos podido fichar, que si el mundo nos persigue (como si no lo hubiese hecho anteriormente, ja), que si patatín, que si patatán… “EL ATLETI ES CAMPEÓN”.

Artículo 9. “Siesta con Mar Saura”. Hostias, que esto no iba aquí (mente enferma la mía, por Dios) … Perdón. No les den más vueltas. Que somos del Atleti, hemos sido del Atleti y … Lo que es peor (qué hostia puta … Lo mejor). Seguiremos siendo del Atleti (y que Mar Saura nos perdone). “No lo pueden entender” …