Atleti 3 - Vila-Real 1. Futuro en Rojiblanco.

Pues, con todo el cachondeo, pero este partido era más importante que el del martes pasado (al menos, hasta el momento). Veníamos de un gran esfuerzo, algo de exceso de euforia en la grada, un rival que llevaba sin perder fuera de casa ni se sabe, equipo que, por cierto, se nos da fatal, con ese dichoso amarillo chillón que tanto odiaba Don Luis Aragonés, último partido de la jornada, en el que los bufanderos descerebrados andamos entre aguantando los excesos del finde y poniendo el piloto automático ante la llegada del temible y todopoderoso lunes … Si, encima, el rival empieza mejor, enchufa la primera (y yo diría que única) que tuvo, con un chutazo estupendo de Alcácer a bote pronto, la verdad es que el aliño de la ensalada se tornaba altamente amargo e indigesto.

Pero el Atleti tuvo una virtud (esa de la cual el que les aburre con este texto  tanto carece): paciencia. Atacó sin prisa, pero sin tregua. Avanzando y acorralando poco a poco al rival. Profundizando el juego por banda, pero sin brevazos sin ton ni son. Con un Lodi incisivo, con un Sime que va claramente a más, comandados bajo la batuta de un Koke, por momentos, espléndido, imperial. Y pronto empezaron las ocasiones, especialmente una clarísima en tijeretazo de Morata, que rechazó ese supuesto proyecto de portero denominado Asenjo (dicen los más viejos del lugar, que una vez, allá cuando jugaba por el Pucela, le vieron atajar un balón sin despejarlo … Dicen …) para que a continuación Vitolo, incompresiblemente, y más solo que la una dentro del área pequeña, remate al único sitio en el que Sergio podría, por supuesto, despejar de nuevo el balón (Vitolenco, Vitolenco, ayer remataste como un mostrenco).

En este tipo de partidos, es clave empatar antes del descanso, y menos mal que el Atleti lo consiguió, a falta de seis minutos para el mismo, en una extrañísima jugada, pésimamente defendida por la defensa del Villarreal, el balón acabó en una “asistencia” (sinceramente, me parece un atrevimiento denominar este pase de Sime así), que en realidad no era más que un balón sin ninguna clara dirección definida, que llega hacia el área visitante, y que tuvo como consecuencia final, que lo que al resto de los humanos se nos escapa a nuestro corto entender, al diferente Ángel de la guardia Correa no. Es la única persona en este mundo que pudo convertir dicha acción en una asistencia de gol, y, por supuesto, terminar ejecutando el mismo hasta dentro de la red. Los genios son así, háganme caso. Viven en su mundo. Tienen aire despistado, parece que andan como ausentes, son bohemios en su forma de ir por la vida, pero, cuando frotan su varita mágica, se convierten en seres completamente excepcionales. Pues eso. Con todos ustedes, nuestro coche de choque favorito, Don Ángel Correa.

La segunda parte solo tuvo un color, el rojiblanco, dominador de cabo a rabo de la misma, con un centro del campo altivo y generoso, y que a los 17 minutos, dio la vuelta al marcador en una fantástica apertura de juego de Joao Félix (que, al fin, reapareció), combinación de Trippier (no me mola nada el pelo-polla que se me anda dejando encima del perolo, caballero, está muy bien que admire al Cholo, pero tanto tanto … de seguir así, tendremos que pensarnos, muy y mucho, su continuidad con los adorables Peaky Blinders) sobre Correíta, cuánto te queremos, Angelito de mi vida, asistencia del argentino sobre Koke, que emuló a Don José Eulogio Gárate y, viniendo desde atrás, remató de cabeza sin piedad, batiendo a Asenjo. 2-1, y empezamos a respirar de verdad.

Diez minutejos más tarde, asistencia de Koke sobre Joao Félix, y el portugués disparó, ayudado con un afortunado rechace de un defensor visitante, anotando el 3-1 que ya fue definitivo. Imagino que le vendrá bien el gol al chaval. Personalmente, me gusta que intente definir cuando pilla el esférico, porque, como mal menor, al menos, implica que termina la jugada. Eso sí, el día que aprenda antes de lanzar el latigazo en cuestión, a levantar la cabecita o tener perspectiva real de la situación de sus compañeros en el campo, empezará a ser, de verdad, el crack que todos queremos presuponer de él. Koke, si, mi capi, sí. Tienes trabajo en este aspecto con él.

Poco más que contaros. El domingo que viene, otro partido trampa con el supuestamente desahuciado filial. Ir con el freno de mano echado, siendo seguidor de este equipo, nunca viene mal (que son muchos años, háganme caso), pero, no sé por qué, preveo que nos augura un futuro bonito, esperanzador, y hasta me atrevería a decir, brillante. Un futuro en Rojiblanco.

EL CRACK DEL PARTIDO:

Me anda gustando bastante Vraljko, Felipe sigue siendo un valladar inexpugnable, muy inteligente Thomas también manejando el encuentro, pero esta vez se lo voy a dar (y con todo el merecimiento del mundo, sencillamente incontestable) a dos de los jugadores más criticados y denostados por la grada. Koke, que desde que ha vuelto el equipo anda subiendo como la espuma (el descanso que le ha dado el Cholo obligado por su lesión me da que le ha venido de cine, si se lo diese a Saúl de vez en cuando …), y Correíta, del cual su principal progresión es que ha pasado de ser jugador-revulsivo y se ha transformado en pelotero titular para los 90 minutos. Ya ni siquiera le sacan su absurda tarjeta amarilla con la que siempre nos deleitaba cuando salía como un coche de choque sin frenos. Me da que, como siga así, le voy a tener que cambiar el mote, ya verán …

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

Diego Costa lesionado. Da igual a la altura, mes, día, hora o año en que lean dicha frase. Siempre les acompañará fielmente. “Diego Costa, lesionado”.

ÁRBITRO: Burgos Bengoetxea.

Se zampa un penalti de libro sobre el proactivo Correa. Y que a él se le escape, bueno está, pero lo de la chusma del VAR … Algún día me enteraré de cuál es el funcionamiento real de dicho invento. No desespero.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (+ 6 GRADOS).

Pues pensaba subirlo, pero no me quiero dejar llevar por los barralibrepensantes de rigor. Tenemos que ser justos, fríos y serios, a la par que precisos y concisos. De obligado cumplimiento final. Se siente. No hay más.

¿Seguiremos con nuestra buena racha? Seguro. ¿Continuaremos recuperando gente para la causa? Confiemos. ¿Viajaremos juntos otra vez? Ya me gustaría. ¿Dejará Cerezo de hacer el ridículo? Lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible. ¿El filial no se cortará y vestirá de impoluto blanco? No será por falta de ganas. Lo que sí que está claro es que, ayer, más que nunca … “Una voz se oyó de entre las gradas, al besar la red un gol de Ayala” … Un grande entre los grandes.

Atleti 1 - Liverpool 0. Noche de emociones.

Noche de recuperar viejas y olvidadas sensaciones. Tarde noche de nuevos encuentros (un placer, @1903IndiaATM), de espectacular bengaleo, de botes de humo, (y yo sin el mío, @alejandrito1969), de Highway to Hell, de volver a sentirse Ultra rodeado de tu gente. Noche de recuerdos, noche Calderoniana. Noche de previa larga, de perderse, de encontrarse, de volverse a perder, de llamadas y más llamadas, de pasión, de color, de rojo pasión. Como si estuviésemos en el mismísimo infierno, ardiendo, sí, pero de felicidad. Noche de birras, de extrañas marcas de Whisky conseguidas por el Sr. Rojo, de sorprendentes personajes cubanos, hasta gente del Barsapasta …

Noche de fútbol, obvio, noche de Champions. Noche de un tanto absurdos balbuceos y pucheritos Livepoolianos (también uno demuestra que es un auténtico Campeón sabiendo perder). Noche de inoperancia inglesa, de impotencia, de querer, pero no poder. Noche de Atleti. Del auténtico Atleti del Cholo. Noche de recuperar identidad, de defender con orden y valor espartano, de colocación, de concentración rojiblanca. Noche de resbalones (tus muertos, Morata). Noche de Lodi (la noche de Lodi, más bien). Noche de Filipe (Imperial). Noche de Saúl, en su sitio y marcando. Noche de presión. Todo muy auténtico, todo muy made in Diego Pablo Simeone. La noche más tranquila de Oblak.

Mañana de resacón, resacón, dulce resacón. De toneladas de sueño. De legañas, de olor a bote de humo y bengalas en tu ropa al levantarte. Mañana de felicidad, a pesar de todo. De sonrisa constante. De ilusión. De Fe. De volver a creer (en algunos casos), de seguir creyendo (en otros muchos). Mañanas de dolor de garganta, de ojos rojos y blancos, de afonía, de carraspera, y de coca colas, muchas cocas colas para aguantar el día (aunque te siga sabiendo al whisky que te pimplaste ayer).

Resultado justo. Ilusión por doquier. Temor a Anfield (y mucho). Pero también mucha confianza. De momento, el Campeón cayó. Y esto ya no nos lo quita ni Dios. La noche en que el Metropolitano se convirtió en el mejor de los Calderones (ya sabemos de quiénes depende, dejemos de buscar ya más excusas, por favor). Noche de grada enfervorizada, enloquecida, inagotable al desaliento.  Noche emocionante. Noche de abrazos, de besos, de muchas, muchas sensaciones. Y, todo ello, gracias a ti, Miguelito (@mgr1974). Muchísimas gracias, de todo corazón.

Valencia 2 - Atleti 2. Fieles a su idiosincracia.

Lo reconozco. Admiro profundamente a la muchachada de @cafemestalla (no se los pierdan, colchoneros, da gusto leer a gente así en los tiempos de retrasamiento mental que hoy corren) y cómo son capaces de escribir nada más acabar un encuentro. Recuerdo que, un día, comentando el tema con mi Hermano @Arias4ever, éramos incapaces de escribir una crónica después de un partido sin dejar pasar mediante un día de reposo. Ayer uno acabó enfadado, injustamente mosqueado con mis propias huestes, porque los bufanderos descerebrados somos así: si no gana nuestro equipo, chungo cubata. Da igual en dónde jueguen, contra quién o cómo lo hagan.

Sin embargo, con perspectiva, afortunadamente (al menos en mi caso) uno ve las cosas con diferente fotografía. Uno se da cuenta de que disputamos un encuentro frente al, probablemente, campo más difícil que hay en España para puntuar (quizás el Camp Nou esté a su nivel, la puta pocilga no cuenta, -el nuestro ahora mismo no anda parejo, con perdón- que esos tienen siempre a su disposición factores externos con los que los demás, desafortunadamente – o afortunadamente, al menos uno duerme  tranquilo sabiendo que lo que consiga, mucho o poco, ha sido siempre gracias a su esfuerzo, no por ayudas ajenas- no contamos, ni falta que nos hace, oigan). Un campo con un maravilloso ambiente de fútbol (muy parecido al del Calderón, reitero, al del Calderón, el del Metropolitano nuevo, hay que dejarle crecer), de los que uno disfruta con su desplazamiento mogollón, lleno de buena gente, que, obvio, van a lo suyo, y con un rival que siempre nos respeta, porque somos, aunque ellos no lo quieran reconocer, el espejo real al que siempre se fijan. Allí no gana Barsa. Allí no lo hicieron los indeseables robaperas. Los del golpe en el pecho de por ahí abajo tampoco. Son duros de pelar. Y eso me encanta. Si hubiese en esta liga más equipos como ellos, otro gallo nos cantaría, a todos (sus despistes fuera de casa son otra cosa, afortunadamente, problema de ellos, que, oigan, uno bastante tiene con los propios). Si algún colchonero no ha tenido la ocasión de disfrutar un Valencia-Atleti en Mestalla, no esperen más. No les defraudará.

Vamos al partido, pues. Espléndida media hora de la muchachada. Decididos, constantes, presionantes al límite de nuestras posibilidades. Más inculcados que nunca con nuestra filosofía de “partido a partido”. ¿qué cojones importa el Liverpool ahora?

El rival, por su parte, atolondrado. Como si fuese un gallego, en medio de una escalera, que no tiene muy claro si está subiendo la misma, o la anda bajando. En esas circunstancias, el Atleti no debe de perdonar, y no lo hizo. La figura emergente de Llorente hizo el resto, aprovechándose de una internada, tras una asistencia de Correa o de Vitolo, trastabillada, no recuerdo bien. Era el 0-1, más que justo.

Pero, oigan, andamos por Valencia, estamos en Mestalla. Estoy convencido de que el Atleti de Godín, de Juanfran, de Raúl García, del dorsal número 3, este encuentro hubiese estado ya cerrado. A nuestro Atleti actual, pensar eso es una utopía. Y sí, el rival también cuenta. Está claro.

Tras esa primera media hora estupenda, el equipo se fue desfondando, y los ches fueron creciendo. Y llegó su tanto del empate, tras un saque de córner del desconcertante (para bien y para mal) Parejo, que Maxi controló el balón, se echó un piti, un cafelito con espumita en el Café Gijón, echó un vistazo al Mundo, un chupito de licor de café, posteriormente decidió centrar, y un individuo con nombre más de pastor de iglesia evangélica que de otra cosa, Gabriel Paulista, remató de cabeza sin piedad. Llevaba desde el 2015 sin marcar. No desespere, mi querido orador. Teniendo al Atleti como rival, todo es posible en este mundo. ¿Y la defensa del Atleti, preguntarán mis queridos lectores? En el Café Gijón, tertuliando sin ton ni son.

A continuación, y aún digiriendo el mazazo del empate local, apareció Parejo en su versión empanado, perdió un balón absurdo en el medio campo, de esos a los que cualquier buen entrenador que se precie colgaría del cuello a su jugador sin compasión posible, y, para todo lo demás, Thomas montó su Party particular y anotó un golazo de bandera. 1-2 y al descanso. Qué partidazo, oigan.

Después, el Valencia, esta vez sí, se disfrazó del auténtico Valencia de Mestalla, agobió hasta la extenuación comandados por el imberbe Ferrán (reconozco que no tenía una idea clara y concisa del chaval, es un auténtico diablo, y si lo que quiere el Valencia es pasta, lo que ahora puede valer 30-40, en un par de años, igual añadimos un unito a su izquierda, y, mientras tanto, a disfrutar, oigan) y empataron, probablemente, en la acción que menos posibilidades tenían de hacerlo, tras un saque de falta de Parejo golpeando, más bien, un balón playa que otra cosa, y que Kondogbia, no se sabe muy bien si con el interior del pie, con el tobillo, con la espinillera, o con el hueso de la rótula, terminó batiendo ante la atónita mirada de Oblak (que tampoco es que se matara por atajar el balón, las cosas como son). Es incomprensible que en un equipo del Cholo nos pueda un rival meter un gol así. Sin embargo, esta temporada, al menos, hasta el mismísimo Tragacete lo podría conseguir, que todo es ponerse (sin segundas) en este mundo.

A partir de ahí, todo Cristo quiso ganar el partido. El Cholo tiró de artillería. Morata la tuvo, pero atajó fenomenal Cillesen. Carrasco salió como si lo hubiese hecho yo (es decir, nada de nada, monada), Celades tiró de Cherychev, o cómo pollas se escriba, y el partido fue el clásico que, seguramente, entusiasmó al seguidor neutral, desesperó al que iba con uno u otro equipo. Por eso le digo que hay que ver las cosas con perspectiva. Ayer mordía. Hoy mordería, en todo caso. Partidazo total. Capaces de lo mejor y lo peor. Son así, no le den más vueltas. Valencia vs. Atleti. Fieles a su idiosincrasia.

EL CRACK DEL PARTIDO:

Me sigue gustando la progresión de Llorente (mucho más asentado, con más confianza, más aplomo y más seguro de sí mismo, hay que seguir así), pero, en esta ocasión, hay que dárselo a quién realmente lo merece, y, aunque no sea de nuestras huestes, el tal Ferrán  tiene una pinta estupenda de jugador de fútbol. Queda anotado en mi agenda.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

El numerito que llevamos haciendo ya demasiadas jornadas con el tema del puto lateral izquierdo. ¿Qué Lodi no sabe defender? De acuerdo, hoy por hoy es cierto. ¿Qué luego pones al Arias allí y es como si hubiese puesto a un esquimal en plena Costa del Sol, echándole bronceado sin ton ni son? Absurdo hasta decir basta. El colmo, por supuesto, es terminar con la puta estupidez de siempre: Saúl, lateral. De verdad, no me quiero calentar, pero estoy hasta el nardo Bernardo este tema. Primero …¡Estamos hablando de un puto lateral, joder!¡Me da igual que suba o no! Que muerda, sea rapidito, y fuera. Y, para esa puta simple misión, vale Manu, o un lateral de juvenil, o quién pollas quieras, pero deja ya de marear a la peña, hostia puta ya. Coño, que llevo 50 años viendo fútbol, y ahora me entero que esta posición es la más clave que hay en un puto equipo, me cago en mi puñetera estampa. Estamos perdiendo a Saúl (y hablo en serio) y, de verdad, Don Diego Pablo, la gestión que anda haciendo con respecto a este tema, es, por momentos, absurda, innecesaria e irritantemente … RIDÍCULA. Lo siento, no hay más.

ÁRBITRO:

Un tal David. No le había visto en mi vida. No lo hizo mal, la verdad.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (+ 6 GRADOS).

Lo dejamos con está. No hago más comentarios al respecto.

Y el martes, el Liverpool. Esto no va a tener que ver con nada. Nos enfrentamos a la mejor delantera que hay hoy en día por el mundo (la movilidad de Salah, la magia de Firminho, la salvaje potencia de Mané). Da igual. ¿Quién dijo miedo? Partido para disfrutar, encuentro para recordar, con muchas cosas que guardar … No concibo otra cosa que morir matando (y ya veremos quién cae finalmente). “Defendiendo esta camiseta, y el escudo que ella lleva” …

Atleti 1 - Granada 0. Premios Poya 2019.

Buenas noches, y saludos cordiales. Con algo de retraso (este año es que celebramos tan magno acontecimiento desde Las Palmas de Gran Canaria. Si a esto añaden el retraso intrínseco que tiene el que esto les escribe todo les encajará), comenzamos una nueva Gala de los premios Poya (no, Gonzalito Miró, no la puedes presentar tu, coña). ¿Oigan? ¡Los del Fondo! ¡Dejen las bengalas y los botes de humo, caramba, que aquí, aquí, aquí no hay quién viva! Una vez aclarado el asunto, comencemos la ceremonia sin más dilaciones al respecto:

Premio Mejor Película 2019. Al Frente Atlético por … “Los Últimos del Calderón”.

En un partido tan, por momentos, deleznable como fue, especialmente la segunda parte jugada ayer por la muchachada, enfrentándose a un equipo que venía desfondado después de haber eliminado al Valencia en la queridísima y añorada (por nuestra parte, vamos) Copa del Buey, es emocionante contemplar el ejercicio de fe, fidelidad, compromiso, amor por unos colores y entusiasmo con que nos deleitan, una vez sí, otra también, la muchachada del Fondo Sur (y, por supuesto, el resto del estadio que intentamos, al menos, acompañar). Los últimos románticos. Una razón siempre para volver al Páramo. Incansables. Orgullosos. Fabulosos, a la par que espléndidos. Frente Atlético por siempre vencerá.

Premio Mejor dirección 2019. A Koke, por … ·La Resurrección de los Muertos”.

Este premio va dedicado especialmente a todos aquellos que se dedicaron, hace bien poco, a berrear, vomitar y avergonzar a propios y a extraños, pitando a nuestro Capitán de forma y manera escatológica. Ayer, sus bramidos los tuvieron que guardar en el bolsillo (imagino que posteriormente los pagarían con su mujer, con su marido, con sus hijos o con cualquier empleado del Metro de Madrid que se precie -este último punto siempre será aplaudido por el que esto les escribe, conste-). Espero que se vayan dando cuenta del valor de Koke. Abran sus melones apepinados y aprendan un poquito lo que es este rollo del fútbol. Valoren lo que es practicar el mismo siempre al primer toque, siempre con velocidad, ejerciendo un trabajo incontestable. Igual no tiene la personalidad de un Gabi, está claro que es así. Pero me molan sus valores, me chana su compromiso, y, espero, deseo e imploro, que en ningún otro encuentro más haya que ovacionarle especialmente después de un desagravio como el que sufrió hace poco por las pestilentes huestes que van por el Páramo. No vayan, oigan. No sufran. Y, ante todo, y sobre todo … RESPETEN.

Premio mejor Actor Protagonista 2019.  Angelito Correa, por …”El clavo ardiendo”.

Quién nos iba a decir que nuestro coche de choque favorito nos iba esta temporada a sacar las castañas del fuego. Y, además, y tras sus declaraciones de ayer, al fin le veo que él mismo, que es lo más importante de todo, se va dando cuenta de la importancia y el peso que empieza a adquirir, en este club. Otro gol decisivo (regalo nazarí añadido, las cosas como son). Más centrado, cada día más Atlético, sin olvidar sus orígenes suburbiales … Ángel Correa. Mi Ángel Correa.

Premio mejor actriz protagonista 2019. La madre de Carrasco, por … “Mujeres, hombres y viceversa”.

Para mujer ella (Dioss, qué hembra, virgen del amor Hermoso (¿Hermoso? ¿He dicho Hermoso? Qué tu aquí no vas, joder…). Mientras, a su pipiolo, nos lo ha traído de vuelta. Con su barbita milimétricamente afeitada con todos sus pelitos al mismo nivel de rasuramiento, su pelito disciplinado como si de un ejército de Pablo Escobar se tratase, y, después de entrenar, al detestable programa de Telaínco, a seguir pillando cacho, mamón. Aún así, yo me alegro de tu vuelta. Alguien vertical, alguien con regate, alguien con descaro, alguien con (espero) algo más gol de lo que tenemos (que tampoco es que ande pidiendo uno ningún milagro, oigan). No es lo que deseamos, pero no me pienso cortar las venas por su vuelta. Ni mucho menos.

Premio, mejor actor de reparto 2019. Vrjalko, por … “El Figurante”.

No se le esperaba. Ni se sabía de su existencia. Pero, las cosas que tiene este bendito Club, coges y de repente, hala … Titular del Atleti y todo. ¿Qué te has tirado un año sin jugar? Y qué más da, serán cosas de la edad. En esta Institución nunca puedes decir que ni de esta agua beberé, ni a esta placa escupiré, ni con esta camiseta jugaré. Virgen del amor Hermoso (¿Otra vez tu, hostia?).

Premio Mejor actor revelación 2019. Llorente, por … ·Despacio, forastero”.

Hombre  … Parece que al nene se le van viendo cositas. Parece que se le va quitando la presión. Estará encantado, eso sí, con la vuelta de Carrasco al equipo. Fijo que después se irá al dichoso programita ese de “Hombres, Mujeres y viceversa” a lucir musculitos, peinaditos, flotando en su mundo de nubes perfumadas de ayer y de hoy … Venga, hijo. A ver si seguimos …

Premio Mejor Película Europea 2019.  A Lemar, por … “El hombre invisible”.

Es como las compresas. No se siente, no se nota, y no se traspasa. Vamos a sacar poco de él, cierto es. Pero la inestimable colaboración de los que le berrean en cuanto le ven en banda, tampoco ayuda en exceso. Qué pena de vida, madre.

Premio Mejor Película iberoamericana 2019. A Giménez, por … “La enfermedad del sueño”.

El hombre que pudo ser y que no será. Y mira que me jode. Pero vamos, a sus 666 mil lesiones musculares de cada temporada, ahora el nene también pilla faringitis, resfriaditis y demás enfermedades provenientes más de guarderías que de un pibe que se cuida y se debe de mimar del todo. Le quiero un montón, pero, tengo la impresión, de que he perdido mucho tiempo de mi vida adorándole sin mayor motivo aparente.

Premio guión original 2019. Al Atleti, por .. “El regreso del Caballero obscuro”.

La segunda parte de ayer fue, por momentos, desoladora, irritante. Esa ceremonia de patadones sin ton ni son, ese balón al aire como si de un balón de playa fuese, ese homenaje al sinsentido que fue nuestro ¿Fútbol?, ese recital de despropósito va, maltrato al balón viene, ese encumbramiento del estado de ansiedad … Es duro. Sé que es duro. Pero hay que estar. Los cánticos no son cánticos, sino dogmas de fe “en las buenas, y en las malas” …

Premio dirección de fotografía 2019. Al la afición del Atleti, por … “Ese loco sentimiento”.

Dicho el premio de arriba, os voy a dar una pequeña guía de instrucciones. Uno al Atleti no lo va para disfrutar, sino para sentir. El Atleti es la puta vida. ¿O es que acaso estamos todos el resto de la semana “ja ja, ji ji”? El Atleti no es una pose. El Atleti no es ponerte una medalla diciendo que perteneces a esta puta secta, y luego despotricar de ella y silbarla y humillarla impunemente. El Atleti eres tu, gilipollas. Quién te humillas, es a TI, tontolaba. El Atleti admite crítica (¿Les parece poco lo que ando escribiendo?). Pero, recuerdo un día que, un alto dirigente del Frente me dijo “si estás …Estás. Y si no lo estás, no lo estés. No me vales dando bandazos”. Y sí. Llevaba razón. El Atleti es, ante todo … ESTAR. Quién no lo entienda, sobra. Es que no hay más, de verdad. Lo que no les mole este mandamiento, pues que vayan cada 15 días a hacer el Tour del Metropolitano, se saquen muchas fotitos con los trofeos, y luego piren para casa. Ustedes contentos con sus fotos, yo contento conmigo mismo, y mi gente. Atleti, tu eres mi vida …

Premio maquillaje 2019. A Savic, por “Sicario, el día del Soldado”.

El señor de la uña no es santo de mi devoción (futbolísticamente hablando, los que tienen la dura penitencia de seguirme, bien lo saben). Pero empiezo a tener el extraño sentimiento con él de que es uno de los nuestros. Siempre en primera fila cuando intentan tocar a cualquiera de mi gente. No le hace falta ni códigos, ni aspavientos innecesarios, a la par que tribuneros. Su mirada le delata. Me está empezando a caer bien el puto Savic, coña. Eso sí, deja de comer hierbajos, capullo (aunque, si yo me tuviese que poner en manos del Doctor Muerte, me comería hasta un bocata de polvorones, si es menester).

Premio canción original 2019. A Lodi, por … “La mejor defensa no es un mejor ataque”.

Chaval, reconozco que tienes cierto talento (aunque también por pulir) por tus acciones ofensivas. Pero chico, te voy a contar un secreto: yo, si contrato a un pintor, quiero que, ante todo, eso … Me pinte la casa de puta madre. Si luego, encima, resulta que, me haces la colada, me planchas, me doblas la ropa y demás … bienvenido sea. Pero eso. Ante todo … PINTA, MAMÓN. Y si no sabes pintar, o aprendes a marchas forzadas, o no me vengas con milongas. Es sencillo: a uno le contratan por lo que realmente sabe hacer. Ni más, ni menos.

Premio Efectos especiales 2019,  A Saúl, por …”El hombre Holograma”.

Ayer no di crédito a lo que le ví, la verdad. Un auténtico despropósito (aunque el único culpable de esto no es él, y todos lo sabemos). Sé que eras tu porque, de hecho, te parecías y tal, pero vamos, más parecías un espectro reflejado en tu figura que vos realmente. Eres de los míos, moriré por ti. Pero esto no puede seguir así, machote. De verdad que no.

Premio Corto de ficción 2019. Al Cholo, por … “Crueldad intolerable”.

Don Diego Pablo, mire que le quiero como al padre que nunca he tenido (los 14 años que le tuve que “soportar”, que se lo queden los fuleros mismos, me la suda), pero, de verdad, esta puta cabezonería de poner al chaval (Saúl, obvio) contra los leones cada vez que le pones en esa puta posición, me pone de los nervios. No lo entiendo. No comprendo cómo, para un simple lateral izquierdo, no puede jugar el imberbe del Madrileño y tenemos que desperdiciar el talento de nuestro Corazón Sangre de León. Le estamos quemando, y, lo que es peor, le estamos perdiendo …

Premio diseño de vestuario 2019. A Miguel Ángel Gil, por “Entre Paréntesis”.

El arte de engañar, de disimular, de mirar hacia otro lado, de no dar nunca la cara, de escribir cobardemente mensajitos, de comprarte equipos de subuteo en Canadá, en Mejico, en la India, o en donde trinques … El arte de la maldad. Cuando ladran, los perros del amanecer …

Permio sonido 2019. A Enrique Cerezo, por … “El andar del borracho”.

“¿Griezmann vale 300? Diggooo, 30 … Digo 300 mil … Digo 3 … Digo … Otro Gin- Tonic … Digo, Mónica Marchante, guapa … ¿Haces honor a tu apellido y te vienes esta noche conmigo?” Y este personaje es el que nos representa. Esto. Este trozo de carne con ojos. Este ser. No puedo más, de verdad …

Premio Termómetro Rojiblanco: (+ 6  GRADOS).

Si no hubiese sido por la impune violación de Don Pablo, ya veríamos por dónde andábamos en estos momentos, pero les resumo: de los más inflados que una palomita 9 grados que teníamos la última vez, bajo 2 por el día del Leganés, uno por el día de la cervatada, y lo de ayer, lo considero de obligado cumplimiento. Es inaudito, lo sé. Pero bueno. 6 grados, va …

Premios Efectos Especiales 2020 ya. A todos los Atléticos que crean lo siguiente:

En Valencia, ganamos. Al Liverpool, eliminamos. La garganta, fulminamos. La rojiblanca, siempre portamos. Con el Atleti, juntos como Hermanos. Y qué pedos … Qué pedos que pillamos … CONTIGO HASTA MORIR.