Atleti 0 - Athletic 0. El precio de ser el Campeón.

De primeras, y como veo que gusta tanto a la gente, hay que repetirlo las veces que hagan falta, hasta quedarnos afónicos si es menester: sí, somos los vigentes CAMPEONES. Y duele tanto. Y la llevan tan adentro. No soy mucho de escuchar ni radios ni indecentes medios manipulados  y sometidos por la escoria de enfrente. De hecho, ayer de vuelta en el coche con mi cachorrín el Capo, nos dio por escuchar la radio (la que sea, qué más da, en este caso salió la Ser) y, nada más acabar el encuentro, nos encontramos con que, el que está hablando, es … ¡Ancelotti! Tócate los pies, hermano. Después de un partido de liga así, entre el CAMPEÓN y un histórico, el protagonista es el entrenador de, iba a decir, otro equipo, pero mejor os cuento … “del otro equipo”. Bien. Nos pusimos la playlist de Motivación Atlética  de Don @Paulmarble, y a otra cosa, mariposa.

 

Llego a casa, pongo de nuevo la puta radio (masoca que es uno, ya perdonarán) y, esta vez sí, están hablando del Atleti, concretamente también en la Ser, solamente para escuchar los escupitajos auditivos de un menda que es indigno su existencia en un medio público (ni lo miento, suele realizar bufonadas varias a la par que pintorescas en el Chinrincirco), supuestamente para todo el mundo (quiero creer que los Atléticos también contamos como tal), para decir que a Joao Félix hay que sancionarle con … ¡4 partidos! (di ya 8, joder, puestos a hacer el retrasado mental públicamente, cuando más justificadamente lo hagamos, mejor que mejor) y con espantapájaros-comentaristas de árbitro denominado “Iturralde, qué hijo puta es, qué hijo puta es, qué hijo puta es” … soltando que es que “los del Atleti es que vamos de Campeones, y claro, ¿Qué nos creemos que somos?” …No, perro malnacido mío, no. Los Atléticos no vamos de nada. Es lo que somos, y te lo repito gustosamente, por si no te has enterado todavía: “CAMPEONES”.

 

Pero no acaba aquí la cosa, qué va. Esta mañana, intentando localizar cómo iba mi entrañable Madrileño (0-1 en Villaverde, fijo que Don Rubio se encargó del resto), escucho a un tipo que, supuestamente, narra siempre nuestros partidos en la Cope (un tal Rubén Martín, o memez análoga) indicar que, al fin, parecía ser que su teléfono había dejado de recibir llantos y más llantos de la afición Atlética. Afortunadamente, no te escuché (ni pienso hacerlo jamás) pero te voy a dar un consejo: tu sigue diciendo y haciendo tus paletadas con el Vila-Real (Club que encaja a la perfección tus cortas aptitudes como periolisto) y deja el Atleti, machote, que te va demasiado grande el narrar los partidos de un equipo CAMPEÓN a un palurdo integral como tu. Cada uno en su puta casa, y Dios en la de todos.

 

Tarde de vuelta tras 2 años sin pisar el Metropolitano en partido liguero significa jornada de reencuentros con tantos y tantos Hermanos de grada, comilona en el Peñón como Dios manda, cubatas y birras engullidas a toda prisa, y al estadio, a ver el partido, y oler de nuevo a césped recién cortado, ese olor tan particular que tanto nos encandila como enamora a todos los bufanderos descerebrados, entre los cuales me siento muy orgulloso de ser uno de ellos.

 

Que el Atleti anda más espeso que un puré de albóndigas es una realidad incuestionable. Sigo insistiendo: andamos jugando pretemporada mientras lo que en realidad hacemos es arrancar la misma, y ojito, con rivales tan complicados como pueden ser el citado Paleto-Real, el Porto o el mismísimo Athletic, que, al loro,  ayer bien pudo llevarse el encuentro gracias a su orden defensivo, disponibilidad táctica en el campo y buen hacer contragolpeadora. Marcelino anda en su segunda temporada allí, creo, y seguirá cosechando buenos resultados. Su disparo en el pie suele llegar siempre en su tercer año.

 

Nada más comenzar, eléctrica salida colchonera, gran internada de Llorente, y el dorsal número 8 remata lamiendo el palo. Todo lo demás del primer periodo fue más para echarse la cabezadita de rigor en el sofá, echar la persiana de vez en cuando, y saborear tranquilamente un buen copazo de Licor Café. La siesta está servida … ¡Viva la siesta!

 

En la segunda parte el Atleti sí que me gustó. Y hasta con diez jugadores, demostramos ambición de ir a por el encuentro de verdad. La cosa comenzó con una iternada de Lodi que Correa remató en plancha y el balón se marchó cerca del palo. El Athletic de manzana verde contrarrestó con una ocasión pintiparada de Willians delante de Oblak, que cruzó rematadamente mal cuando era algo más que una ocasión de gol cantada. Ahí está la clave de por qué Iñaki no termina de dar el salto entre el gran jugador que puede ser y el correcto pelotero que es. Y empiezan los cambios. Y, especialmente Carrasco, empieza mover la coctelera de verdad. Y Don Diego Pablo mete a Joao Félix. Y el chaval toma galones y se empieza a echar al equipo encima, mientras lo va moviendo con velocidad e inteligencia. Y se nos va Don Raúl García del campo, y el Metropolitano (como debe de ser) le despide en pie y coreando su nombre. Y en el 70, Luis Suárez  tiene una contra en la que se va solo desde el centro del campo para encarar a Unai (jugada muy similar a la de su tanto en Pucela el año pasado), pero el uruguayo no confía en su punta de velocidad, le cede el balón a Carrasco, y Yannick se termina perdiendo en su mundo.

 

Y a falta de un cuarto de hora, Llorente lanza un chut cruzado maravilloso desde la frontal del área, pero entre la gran parada de Unai y el poste, desbaratan nuestro estallido de júbilo y desenfreno. Y tres minutos más tarde, el mejor jugador en la historia del Athletic Club de Bilbao, el Sr. Gil Manzano, expulsa en 30 segundos a Joao Félix por recibir un agarrón continuado y verse obsequiado, como premio, por una tarjeta amarilla cuando intenta zafarse del rival en cuestión (la basura consiguió su propósito de protagonismo, mientras que el camión de la susodicha continuaba sin pasar). Y en el 81 un tal Nico Willians casi se nos lleva por delante al bueno de Jan Oblak, pero ya hay barra libre, y el jugador no ve la más que merecida expulsión. Y al final pudimos hasta palmar si el soldadito trompetero del Villalibre le hubiese dado por realizar un solo que ni Louis Amstrong. Y el árbitro (bueno, árbitro … el puto espantapájaros fulero ese) pita el final cuando Carrasco se marcha solo delante de Simón en el 96. Y así todo …

 

Y es un empate. El tercero consecutivo en casa, sobra comentar. Y la vida no se acaba aquí. Y tendremos que soportar el que ahora nos quieran convencer a todos de que andamos en una crisis galopante, de que los blancos ganan-roban más y mejor, de que el Cholo anda desperdiciando la mejor plantilla de la historia del fútbol, y que nosotros lo que tenemos que hacer es agachar la cabecita, decir al Papi blanco que “si, buana”, y dar gracias a Dios por compartir con ellos su existencia. Ya. Lo llevan ustedes de un enfocado que, por momentos, hasta asusta y todo. No me pierda nadie ni la esperanza, ni la fe, ni el convencimiento, háganme el favor. Estamos, simplemente, pagando el precio de nuestra osadía conseguida la temporada pasada. Pero ni nos conocen bien, ni falta que nos hace. Sabemos cuál es nuestro precio, y no es otro que ese: el precio del CAMPEÓN.

 

EL CRACK DEL PARTIDO:

Pues De Paul tiene pintaza de que terminará triunfando por todo lo alto, pero hoy se lo doy al menino. ¿Qué no se puede llamar loco a un árbitro? Ea. Si fuese un árbitro, lo entendería, pero es que el pestilente ese no se puede considerar como tal. Me gustaron mucho sus minutos, su protagonismo y sus ganas de empezar a crecer de verdad, así que, nada que reprocharte, Joao. De verdad que no.

 

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

Que mi cachorrín no me llevase a la vuelta a queli al templo de las pastelerías a quitarme el amargo sabor de boca a por mi palmera favorita de chocolate blanco, sencillamente imperdonable. Dos años esperando este inolvidable momento de nuevo, y tampoco pudo ser. País … Dicho esto, no viene mal el recordaros que, con un 10% solo de Koke en el terreno de juego, nos hubiésemos terminado llevando este encuentro de calle. Con un diez por ciento solo. Grande, grande, mi Capitán.

 

 

 

 

 

 

ÁRBITRO: Gil Manzano.

La verdad es que no es árbitro, porque dicha figura como tal lo que intenta es impartir justicia, saber interpretar el reglamento (no cabe en ninguna cabeza expulsar a un jugador por recibir faltas y más faltas en el simple intervalo de 30 segundos, salvo el que tienes entre ceja y ceja, claro, que no es otro que masacrarnos sin piedad). Es un fulero más, y ya está. Lo único que le pido a Dios es que todos esos mendas que te tiraron botellas de agua al final del encuentro, afinen su puntería más. Mucho más. En otros tiempos, usted hubiese salido en furgonas policiales, escoltado por los maderos, y en medio de un escándalo sin precedentes. Así que ya puede ir dando gracias a su suerte. Dicho esto, no debería de jugar tanto con la misma. No todos los días es Navidad en Cortilandia.

 

TERMÓMETRO ROJIBLANCO: (+ 2 GRADOS).

 

Bajada de dos grados de nuevo. Por favor, en nuestro templo no podemos ir regalando puntos sin ton ni son. ¿A dónde diablos pensamos llegar? El Termómetro se muestra estajanovista, desea que nuestro trabajo se vea recompensado, y se ve en la obligación de exigir más, mucho más, a la muchachada en cuestión. NI un solo punto más cedido en el Metropolitano. Ni uno solo.

 

Y el martes, frente al Geta, supongo que ya no de Míchel Maricón. Este no se puede fallar, ni por lo civil, ni por lo criminal, ni por ná, carallo, claro que … ¿Quién arbitra, por cierto? … “Y yo nací, Enamorado del Atleti de Madrid” …