Elche 1- Atleti 0. Pasan los años, la vida sigue igual.

55 palos ya. Jodó, que se dicen pronto. Todo un logro, en mi caso, más siendo del Atleti. O, precisamente, por eso mismo. El caso es que es un año más que me he levantado, más cabreado que el anterior, y eso que es un lunes en el que el honrado, trabajador, abnegado, laborioso, ejemplar, firme y campechano pueblo madrileño no ha  tenido que trabajar. No me quiero ni pensar si hubiese sido lo contrario. ¿Conclusión? La vida sigue igual. Eso sí: CHULERÍA MADRILEÑA.

 

 

De primeras, cabreo MAYÚSCULO y sin precedentes para la muchachada. Es que no es de recibo. Ver ese campo lleno de rojiblancos por doquier en todas partes de la grada. Gente que se ha dejado sus 40 pavos del ala, más el viaje, más la paliza, más la ilusión, para, luego comprobar, que esta gente sigue igual. Incapaces de mantener un segundo puesto que nos hacía ilusión, ojo, una sola puta jornada, no por quedar por encima de tal o cual rival (que también, no hay que negarlo, cada uno se alegra de lo que le place, solo faltaba), para luego contemplar lo que vimos en Elche, mira, que da mucha vergüenza el tema, para qué lo vamos a negar. Y sí. Ellos son los principales culpables. Después de la segunda vuelta inmaculada que se han marcado, tras el nivelazo de juego exhibido, tras el creer que, al fin, se dio con la tecla para que este equipo funcionase, ahora resulta que es que 10 días de descanso son demasiados. Es un paso atrás total. Y yo es que me parto, la verdad. Osea, que resulta que 10 días sin partido de competición, son demasiados. Miren, me va a ustedes a buscar excusitas en otros sitios, por favor. Callen y asuman, pero no hagan más el ridículo, ni lo que, es peor, nos tomen más por gilipuertas.

 

Porque hay que ser gilipollas para llegar a esa conclusión, la verdad. Han hecho ustedes uno de los mayores ridículos de nuestra historia, frente a un equipo siempre descendido, y que lo único que hizo fue intentar defender su camiseta con dignidad y saber estar. Eso sí, podemos seguir buscando excusas, claro. Por ejemplo, el propio Elche.

 

Se supone que ayer el Elche debería de demostrar de su situación en la tabla, y salir, pues no sé, igual en silla de ruedas, a disputar el encuentro. Parece ser que no deben de tener el más mínimo respeto por la gente (su gente) que, a pesar de estar descendidos, les siguen apoyando ejemplarmente, yendo al campo, animándoles, nada que todos ustedes no sepan, vamos. Qué va. Eso es solo exclusiva de los “atléticos”. Y es que uno lee cada cosa por ahí … “han salido primados por Florentino”, “solo juegan así contra el Atleti”, y demás sandeces. Me da mucha pereza explicar todo esto, la verdad. Os lo resumo en una frase: el rival es un mal necesario, sin más. Eso sí, me gusta siempre vencer a su mejor versión, no a la que nosotros pensemos que debe de ser. A veces vemos demasiados Florentinos por todas partes. Y así es imposible nada.

 

Vamos a buscar excusa una real (con perdón). El propio Atleti. Aquí se produce una contradicción entre el sentimiento “Sabinero” y el correcto. El sentimiento “Sabinero” (término claramente despectivo que utilizan algunos de mis Hermanos de grada para contrarrestar lo que es el auténtico latir romántico que implica ser de este Club, y todo por la fobia hacia un menda que jamás ha reconocido ser un hincha cerrado del Atleti, salvo lo que el propio Pancho Varona le inculcó con su guitarra) se emplea cuando a alguno de nosotros nos da por hacer un paralelismo entre lo que es ser del Atleti, y lo que implica el vivir nuestra propia existencia. Ese romanticismo. Ese día a día. Ese caerse, levantarse, volver a caer y volver a levantarse. Currándose todo cada día desde las 6 de la mañana hasta que Dios nos dé a soportar. Otros lo tienen más fácil. Obvio. No los critico, ojo. La vida misma.

 

El error de ellos es flagrante: confunden ese sentimiento con el de un hincha perdedor. No se enteran de nada. El Atlético jamás será un hincha perdedor. Nunca lo ha sido, ni nunca lo será. Todo lo contrario. Somos, eso sí, una gente que siempre nos cuesta conseguir nuestros logros haciendo un último esfuerzo más, recorriendo esa última milla con la lengua fuera, sufriendo como perros, teniendo que subir 2 o tres escaleras más de las normales, sí, pero, logrando al final nuestro objetivo final: la victoria. Eso es el espíritu Sabinero, señores, del que no se quieren enterar. Eso, y no lo “otro”.

 

El rico tiene todos los medios para conseguir lo que les plazca. Medios económicos, deportivos, periodísticos, sociales, políticos … El ejemplo es tan evidente que ni os lo cuento. Nosotros, los que nuestro espíritu luchador indio nos inculcó. Prohibido rendirse, siempre levantarse. Pero seguirán sin enterarse nada. Da igual, los quiero igual, porque son mi gente, entre otras cosas, y (esto es importante) cada uno tenemos la forma que nos da la gana de querer a nuestro equipo. Lo importante es el objetivo final: querer al Atleti por encima del bien y del mal. No importan los medios, ni el camino elegido, ni el trote que consideres al llevarlo. Importa el final. El Atleti. Nuestro Atleti. Y en eso sí que andamos todos de acuerdo.

 

Es obvio que, por lo que sea, nuestra razón de ser, a veces, se convierte en una religión empalagosa, espesa, desesperante, y con eso, precisamente, terminamos justificando el bochorno de ayer. Espíritu “Sabinero”, que lo llaman, mal que le pese. Da igual. Os voy a dar otra versión. No sé si os gustará o no, pero es tan explícita como la anterior.

 

Todos los equipos comenten “carranchos”. Todos los equipos tienen partidos como los que ayer nos tocó sufrir a nosotros. Partidos bobos. Encuentros tontos, y sobradamente innecesarios. ¿Diferencia? Pues miren. Ayer, con todo lo espeso, patético, vulgar, vergonzoso a la par que vergonzante que anduvo la muchachada, este partido jamás debió de llegar 1-0 en el descanso. Porque el gol ilicitano, viene precedido de un saque ILEGAL de banda (pero flagrante, vamos) que no vio el árbitro (vale), el linier (ea), y el puto VAR de los cojones (que no tengo ni puta idea de en dónde andaban en aquellos instantes). Tampoco se vio que un negraco NBA se echó encima miserablemente de Koke a continuación de dicha acción. Obvio. Es un “lance del juego”. Me parto, lagarto. Pero al loro, que la maquinaria sigue viento en popa, a toda vela. Ahora dicen que todo eso es legal. Curioso. En 55 tacos recién cumplidos que tengo, jamás vi un saque de banda así. Pero es “legal”. Que si pisa la raya … El puto cuello os pisaba yo. GENTUZA.

 

Pero es que hay más. Porque, al borde del descanso, una acción del portero local sobre Giménez, en el que sale como el Señor Patriota anda conduciendo el cubo por el parking del Metropolitano, me da igual que tocase el balón o no (que lo dudo, esa es otra, ni una puta repetición más, NI UNA SOLA), le deja inconsciente y todo durante más de 2 minutos … Y no. No es penalti. ¡Hasta el propio árbitro pidió la entrada de los médicos al terreno de juego! ¿Hasta dónde quiero llegar con todo esto? A la conclusión de que, cualquier otro equipo del mundo, cualquiera, que hubiese hecho un partido tan escatológico como el del Atleti ayer, ojo, con un árbitro justo (que no digo que me den nada) se podría haber ido al descanso con 0-1 en el marcador. Sin embargo, nosotros no. SIEMPRE NO. Y no sé ustedes, pero yo ando muy cansadito de todo esto. Pero mucho.

 

Y ahora me vendrán que si el Elche, que si excusas, que si patatín, que si patatán. Lean el principio de la crónica sin tienen dudas al respecto de mi opinión de lo realizado por la muchachacha ayer al respecto. Pero, lo que les he contado es una puta realidad, que a muchos se les dan, y a nosotros siempre se nos niega. Y ya somos mayorcitos todos, saquen ustedes las conclusiones que consideren pertinentes, pero el maltrato a este Club es manifiesto y desquiciantemente constante, por parte de casi todo el mundo.

 

Porque no les voy a hablar  tampoco por la retransmisión de DAZN. Si a la chica “comentarista” esa la digo lo que pienso (y no por el hecho de que sea mujer, precisamente), da igual,  razone lo que razone, se terminará tergiversando igual (machismo, xenofobia, bla bla bla). Así que me ahorro de lo que pienso es cuestión, aunque dudo mucho que a dicha moza pongan a retransmitir un encuentro del Madrid o del Barsa precisamente (como conejillo de indias somos insuperables). Si quieren dos tazas, de segundo comentarista andaba Morientes, gran conocido delantero centro ilicitano (digo yo, vamos, juraría que por la ribera del Manzanares apenas le conocí).

 

Voy a terminar esta ceremonia de frustración continua  con la que me está saliendo esta puta cagada de crónica en expresar que, si alguien recuerda los tiempos del Doctor Ibáñez, en los que un jugador se lesionaba, salía a continuación (o al día siguiente) él, en rueda de prensa, te decía el parte de lo que tenía, duración aproximada de la lesión, y parte médico correspondiente cada semana.

 

Hoy en día, se te lesiona Oblak, y todos son especulaciones. Que si la espalda, que si los riñones, que si se tiene que operar, que si se va, que si una falange, que si … Hermetismo histérico-histriónico total. ¿Qué sentido tiene? De verdad, me canso ya cada día más de intentar buscar explicaciones a tanta incongruencia junta. Aburrido es poco.

 

Y Gbric no es Oblak ( y mira que me cae de cine el chaval), y no voy a seguir repasando la alineación del Atleti, porque, salvo Molina, puede que no acabe con nadie más sin cagarme en la puta madre de su existencia. Y tampoco es eso. No sería justo. Simplemente, decirle, eso sí, a Don Pablo Mármol, que el plato de jamón pasa a ser un plato simplemente de chopped. Quiero mi ración, sí, pero eso. Chopped o mortadela. No malgaste más su honrado dinero.

 

Así que, esta chusma que me llama constantemente gruñón, cascarrabias y demás, que sepa que, con cada año que pasa, miento. La vida no sigue igual. Ando más cabreado que el día anterior. Agárrense los machos, pues, que vienen curvas. Y de fútbol ya hablaremos otro día.

 

EL CRACK DEL PARTIDO:

Mi peña, la Rock and Roll, y todos los que viajaron a Elche con la misma. Honor y gloria para todos ustedes, y van …

 

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO:

 

Fernando Torres. Sí. Mi Niño. ¿Ves? No has hecho nada, y ya te quieren sancionar, ya no eres ejemplo para los niños, ya eres un fracasado, un matón de discotecas y demás. ¿No has aprendido nada durante todos estos años, Fernando? Si ayer revientas al puto cono rabioso ese, desde el primer momento en el cual se encaró e insultó a nuestros juveniles, te hubiese pasado lo mismo … pero, al menos, con razón, porque eso sí que no se debe de hacer. Pero, al menos, hubieses tenido la satisfacción personal de haberte quedado contigo a gusto, por un lado, y habernos representados a toda nuestra grada, por otro. Porque el juicio final ya ves que es el mismo: tu culpable, la basura cónica, inocente. Como Valverde. Como la vergüenza que sufrió el Partizán en el Pabellón de nauseabundo nombre de usureros ese.  Al menos, Hermano, que te sancionen con razón.

 

 

 

 

ÁRBITRO: Muñiz Ruiz.

 

Ya sufrí a un Muñiz en mi juventud (un engominado payaso del orto), pero este marcará una época. Bestial arbitraje el suyo. No tengo palabras.

 

TERMÓMETRO ROJIBLANCO ( + 9 GRADOS).

 

No podía ser de otra forma. Tres grados de bajada. El Termómetro se los debe a los que viajaron, y no creo, sinceramente, que nadie en la sala tenga los santos cojones siquiera de estornudar.

 

Y el domingo, el día de los Niños. Al menos en mi caso, les va a salvar eso: que es el día de los Niños. Una pena, porque merecían que se les recibiese con una pitada que se escuchase en Sebastopol … Lo menos. “Desde entonces, hasta hoy, llena al campo, y la historia se repite, en Rojo y Blanco”.