Atleti 1 - Mallorca 1. El otoño ya está aquí.

Nunca pensé que diría esto, pero sí, tenía muchas ganas de que lloviera, que en Madrid había un ambiente sencillamente irrespirable. Esa dichosa boina que cubre nuestra ciudad da miedo cuando uno se asoma desde un parque que esté en alto y la contemple. Es una cosa entre gris y negra, y que impide ver el cielo con claridad. Nunca me ha gustado la lluvia, ni el otoño, ni estos lunes tan melancólicos, pero, con el paso de los años, las costumbres cambian, y los gustos también. Ahora uno se ha vuelto ya más casero, más de estarse tranquilamente en tu hogar viendo una buena película en blanco y negro mientras escucha la lluvia cómo golpea en la ventana de mi habitación. Vamos, que aparte de andar sin un puto chavo, me estoy haciendo un carroza del carajo, para qué lo vamos a negar.

Dicen que la lluvia es purificadora, y un buen chaparrón puede servirte para aclararte las ideas y limpiar las mismas. Una lástima que no empezase ayer el diluvio a eso de las 18 h., porque los jugadores de mi Atleti tienen una boina de contaminación mental que ríete tu de la que os contaba antes que tenía mi ciudad. Aquí cada uno tiene la suya propia encima de su cabeza, porque no se puede jugar al fútbol de una manera tan sumamente cansina, monótona y sin chispa de cómo lo hicimos nosotros ayer.

Con esa falta de ideas, con esa falta de imaginación, con esa falta de movilidad, con esa carencia de luz, con menos ritmo que el Sr. Fraga marcándose un break-dance , es imposible el meter mano a un equipo que si ya iba a salir cerrado de por sí, imagínense qué clarito que lo vieron cuando a los 20 segundos el Sr. Fernández Bobalán decidió obsequiar al peculiar equipo ensaimadero con un penalti de esos que solamente él puede ver. Curiosa la moda que hay ahora de regalarle penaltis por manos al Mallorca. En el 93 de su anterior encuentro contra el Valencia le obsequiaron con uno francamente psicodélico. Ayer, récord mundial, a los 20 segundos, ya les digo, otro psicotrópico. Pues nada, que siga la fies.

El Mallorca no mereció ni el aire que respiran, cierto. No llegó una sola vez a nuestra portería más. Courtois podía haber intercambiado grada y opiniones con algún viejete del Fondo Norte, que le contase cómo era aquel Atleti que maravillaba en el Metropolitano, o en la segunda parte con algún camarada del Frente Atlético, el cual le podría haber contado cómo antes no había grupo Ultra igual en todo continente europeo. Del Mallorca, ni noticias, oiga. Pero es que del Atleti tampoco, salvo su ya cansino y predecible sobamiento del balón sin ton ni son, como el que pilla una pelota de estas antiestress y se la va pasando de mano a mano mientras está pensando en si llegará pronto las cinco y media para pirarse a casa de una vez.

Así transcurrió el partido. Bostezo va, sopor viene, hasta que en el 41 del primer tiempo, a Rami le da un ataque de honestidad y decide por su cuenta y riesgo devolver lo que tan injustamente se habían apropiado y cometer un tan absurdo como claro empujón sobre Falcao, que el colombiano se encargó de transformar en el empate final. Un empate que no sabe a nada, porque es un empate a nada en realidad. Esperemos que la tan ansiada lluvia empape a nuestro entrenador y a sus jugadores y les sirva para después, contemplar un cielo azul y brillante, aunque, probablemente, si llegan finalmente a verlo así, sea ya demasiado tarde. Como todos los años, vamos. Qué les voy a contar yo ya a estas alturas.

EL CRACK DEL PARTIDO: Diego, por parte rojiblanca (lo intentó todo, bajando, subiendo, defendiendo, atacando, pero sin éxito alguno, compromiso no le falta al brasileño) y por parte del Mallorca, ayer, por jugador de fútbol casi que no me viene ninguno, qué le vamos a hacer.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO: Venga, va, les dejo elegir. El tal Felipe o Luis ese, o el tal Tiago, o el gominolas del Mario Jackson Suárez, o Adrián, o Salvio, o Turam … No me digan que no les ofrezco opciones.

ÁRBITRO: Bobalán. Eso. Un puto bobo integral. No tengo palabras para describir la sensación que me produjo el penalti que nos pita a los 20 segundos, la verdad.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO ( - 3 grados).

Uno no puede seguir haciendo milagros, y lo tengo que empezar a bajar ya. 2 puntos más que se nos va por el camino. Lo malo es que apenas hemos dado siquiera unos pasos del mismo. No quiero ni pensar cuando estemos en el ecuador del mismo. Mejor no pensar nada.

El próximo rival, en Bilbao el próximo jueves. Es triste decirlo, pero empiezan las “finales” para mi equipo (si es que queremos intentar pintar algo en esta liga). Y cuando un equipo entra en esa dinámica, chungo cubata. ¿Por qué Dios no me habrá hecho del Levante?