Arias4ever. Mi Hermano.

Todo empezó en el siglo pasado (la hostia, nunca pensé que llegaría a escribir algo así), en un grupo denominado es.rec.deportes.futbol (donde he conocido a la gente, de todos los equipos y de todas las índoles habidas y por haber, más pintorescas a la par que más felices me han hecho en este mundo). Yo era un imberbe, tan descerebrado como apasionado hincha del Atleti y de mi FAmilia. Hace ya demasiado tiempo. Ya por aquel entonces emborronaba ordenadores con las gilipolleces que escribía, pero de una forma mucho menos pausada, cerebral (si es que me queda algo de cerebro, que anda el tema por ver) y, eso sí, con plena libertad. Me sudaba la verga a quién ofendía o no. Era un Tomi salvaje, noble, que contaba todo de su vida y de su Atleti, y que no permitía que nadie se le subiese a la barba poniendo algo en duda de lo que escribía. Afortunadamente, me enseñaste a cambiar de parecer

 

Apareció él, el puñetero @Arias4Ever. Y todo cambió. Nos tenía un gato impresionante (a los Atléticos, me refiero) porque, en el fondo, era el espejo en el que él comparaba a su Valencia. Y nos daba una caña impresionante, claro. Encima, era un menda altamente complicado de rebatir, porque, lo normal (y más en los tiempos que hoy corren) era contestar a un argumento que no te molaba en exceso con un insulto, un menosprecio o cualquier barbaridad que se te ocurriese (sí, ese era yo).

 

Y, a todo esto, un día me infló demasiado las pelotas, y, después de vomitar exabruptos sin ton ni son, con todo lo que se ocurrió expresar en mi neurona de reserva y tal, me contestó con lo siguiente: “Tomi … Dime lo que quieras, insúltame lo que te plazca, pero, por favor, jamás dejes de escribir tus crónicas, me lo paso de la hostia con ellas”.

 

Así era él. Te dejaba literalmente planchado, almidonado y colgado impolutamente en el mejor de tus armarios, sin emplear jamás el recurso fácil y de los mediocres, que no es otro que ese: el improperio gratuito.

 

 

Y me caló. Y ando intentando seguir su lección. Y le conocí personalmente. Y no sabéis hasta qué punto. Quemamos juntos Logroño. Y Zaragoza en infinidad de veces. Ni que decir tiene que Valencia (Oasis, Barraca, y vaya usted a saber en qué lúgubres garitos más, éramos así, cuánto más mugriento y siniestro era el antro, más nos molaba entrar a la puta aventura). Y Castellón (ese Kal-Kat de moda). Madrid, claro está. Y Talavera. Y hasta esa puta aldea infumable como Villarreal (o, mejor dicho, el palco de dicho campo, ciegos de Cardhu hasta las cejas, que la aldea esa poco o nada tiene que ver). ¡Y Alicante también, que ya se me olvidaba! Y Toledo (virgen del amor hermoso, las que montamos allí también). Y, por supuesto, Ibiza, lo que más nos encantó de todo. Y toda la ropa de Todagrés que aún tengo.

 

Yo no sé si os pasa a vosotros lo mismo, pero a mi cuando se me va alguien al que adoro tanto, lo primero que se me viene la cabeza es que lo le dije que íbamos a hacer y al final no hicimos. La sensación de impotencia, culpabilidad y descorazonamiento es infinita. Y mira que di mi vida por él. Pero siempre estas historias te pasan lista, y algo me falta. Algo no hice bien. Me quedan tantas cosas que quería haber hecho y que, por vagueza, pereza, gilipollez, pelas o vaya usted a saber por qué, al final las terminas procastinando y no las terminas realizando. Hacedme caso: hay que realizarlas. Cuando luego nos falta nuestra gente que realmente queremos, son una losa infranqueable, y te atormentan tanto como lo andan haciendo conmigo ahora. Da igual lo que hayas hecho anteriormente. Te atormenta hasta ni dejarte dormir (como llevo ya casi 48 horas) de una forma desquiciante.

 

Si. He leído antes a @Drakul que Arias (Jose) era, ante todo, inteligente. Pero muchísimo, diría yo. Infinitamente más que yo. Y culto. Y mordaz. Y ácido. Y con un sentido del humor sátiro, original, mordaz. Pero, en el fondo de todo eso, solo había una cosa: un corazón inmenso.

 

Cuando yo le conocí, mi situación económica era paupérrima. Jamás me dejó pagar nada. Siempre me invitó a todo (y cuando digo todo, es todo). Aún más: en Navidades, nos mandaba siempre una cesta a mi casa, llena de cosas de comer (no me avergüenzo de ello, más bien me enorgullezco de un menda como él, aunque, afortunadamente, tengo unos cuantos más que me han ayudado siempre cuando he estado al filo del abismo, que son las más de las veces que yo hubiese querido). Pero tal como se ha ido, tal te las enviaba. Anonimato  total. Sin decir ni mú: nos os creáis que me llamaba para decirme …”Tomi, que te voy a enviar esto”. Ni de puta coña. No quería medallas, más bien, le avergonzaban. El resultado era que el Tomi subía a casa, y mi adoraba vieja me contaba “mira lo que nos han enviado, tu hermano”). Y yo no tenía palabras.

 

Y así se ha ido él. Nos mandó un mensaje a todos los que teníamos su móvil. Nunca (o muy rara vez) se cambiaba su avatar. Hasta que, hace unos días, se puso un siniestro a la par que bello escudo del Valencia en blanco, sobre un fondo negro. Fue su mensaje. Pero no lo supimos entender. Torpe de mí.

 

Por eso es, ha sido siempre y será mi Hermano. Mi ángel de la guardia. Al final, ambos aprendimos de ambos. Yo de él, intentar recuperar algo de mi inteligencia perdida, respetar a la peña, sea de dónde sea, ser más independiente, y, por qué no decirlo, querer un poquito a su maldito Valencia (y eso que él jamás demostró cariño alguno por mi Atleti, ojo, que por mí sí, y como yo soy parte del Atleti, pues igual hasta nos quería un poco y todo). Él de mi aprendió lo peor, pero, por desgracia, seguramente, necesario también en esta vida: ver el lado obscuro de la vida, el pendenciero, el siniestro, el suburbial, el lúgubre.

 

Amante de los animales (especialmente de los gatos, que son muy, en el fondo, como, él, mola tenerlos cerca, pero hay que dejarles su espacio, si no se queman y se piran, así de claro), sentimental como pocos (ahí donde le veis, era de los míos, los dos nos hemos puesto a llorar como gilipollas perdido escuchando tal o cual canción que nos recordaba no sé qué ciego). En definitiva, mi Hermano.

 

Yo he perdido parte, probablemente, del espacio de tiempo en la que mejor me lo he pasado de mi vida. Pero hay más gente que andamos así, hay mucha más peña que te vamos a recordar siempre con un cariño enorme. Había que conocerte, sin más. Unos pocos privilegiados lo conseguimos, de hecho. Y doy muchas gracias a Dios por ello.

 

No me gustaría despedirme sin que sepas que eres un capullo. Que no cogías el puto móvil ni al tato. De que no era jodido quererte, sino demostrarte a veces que lo hacíamos. Y que dejas un mundo peor. Mucho peor.

 

Ahora que tu Valencia va como un tiro, dejas al valencianismo tirado. Y me acuerdo de tus historias que me contabas cuando ibas de tu papá de la mano. Valencianistas, poca gente, vaya o no vaya al campo, siente y entiende a vuestro equipo como él. Seguid sus directrices: ser inteligentes, ácidos, locuaces y, sobre todo, no perdáis ese punto por ahí perdido que tenía de optimismo. Porque era suyo, muy suyo. En las malas, y en las peores. En serio que lo tenía. Respetar la historia de los que, honradamente, la hemos conseguido (que vosotros también tenéis la vuestra), y, eso sí, rivalidad a tope, que, en el fondo, esto va de todo eso.

 

A mi, personalmente, se ha pirado a tomar por el puto culo un trozo muy tocho de mi corazón. Siempre estuvo en mis momentos difíciles, siempre. En el hospital, con lo de mi madre, en mis depresiones más bajas … Lástima de que yo no supe adivinar los suyos (o los últimos, más bien). Y eso me remuerde ahora la conciencia cantidad. Lo estoy pasando fatal. Te quiero, Hermano. Siempre, siempre, en mi corazón.