Juve 3 - Atleti 0. The Walking Dead en Turín.

Interesante capitulito el que vimos ayer de The Walking Dead, rodado en Turín. Auténticos muertos vivientes disfrazados ayer con esa ridícula caracterización que les hace jugar con la mentalización del Málaga, más que la del escudo que supuestamente representan. Sé que lo de la camiseta en el fondo es una chorrada, pero, de verdad, ¿No se puede retirar ese asqueroso trapo, con el que me tiro 30 minutos para darme cuenta de que en realidad es mi equipo?

Claro que ayer, ni tirándome 3 horas viendo el partido los hubiese reconocido. Quién diría que son prácticamente los mismos que en la ida. A uno en esta vida le pueden salir las cosas bien, mal, regular, tener mala suerte con el arbitraje, crear ocasiones de gol y que no te entren, en definitiva, ser un equipo con personalidad. Ayer,  salvo algo de Oblak, algo de Rodrigo y un poco de brega de Morata, los demás fueron auténticos caminantes sin alma. Irreconocibles. Exasperantes a más no poder. Un horror.

La táctica era muy sencilla (o eso pensaba yo, vamos): ir a marcar un puto gol. Sin más. Y cuánto antes mejor, añado. Pero al cuarto de hora ya me di cuenta de que nos iban a machacar, porque, de hecho, ya lo estaban haciendo. Las bandas eran una auténtica autopista para el Spinazolla y el Bernardeschi de turno. Koke no llegaba a una triste ayuda, Arias no podía con el vendaval, Juanfran el hombre ya aguanta lo que puede aguantar, pero es que si el que le tiene que ayudar a cerrar el tema es el tal Lemar, apaga y vámonos. El rey de los muertos vivientes. Oigan, yo les puedo asegurar, y les aseguro, sin miedo a equivocarme, que Mollejo, Joaquín o Borja Garcés, por poner 3 ejemplos, tienen más personalidad, más empaque, más verticalidad y más valentía que la que demostró ayer el francés, del que empiezo seriamente a dudar de si es un jugador de fútbol o es la reencarnación del bombero-torero en gabachua.

Luego está el chaval de las cenas, Mister Antoine. Ahora mismo si se quiere ir a cenar al baño un bocata de mortadela, igual puede hacerlo. Mayores empresas es tontería. Ayer quedó claramente demostrado. Y oyes, un pibe que quiere ir de lo que supuestamente va, tiene que demostrar también el querer echarse el equipo encima, y tirar del carro como sea. Para tener un figurín más, mejor que se vuelva por donde vino. O que se haga extra de The Walking Dead, que ayer también lo bordó.

Y oyes, que te puede echar la Juve, que son un equipazo y tal, pero joder, desperdiciar de esta forma un 2-0, me parece inaudito. La carencia de personalidad que tuvimos ayer resultó hasta, por momentos, insultante. Nos faltan Raúles Garcías. Nos faltan Gabis. Nos faltan Torres. Nos falta alma. Por primera vez vi hasta falta de sentimiento en el equipo. Y no. No creo que sea solo culpa del Cholo (que, por supuesto, su buena ración seguramente también tenga). Tengo la impresión de que ahora mismo estamos ante una falta de identidad insultante. No sabemos si queremos defender solo, o atacar, o contemporizar, o qué se yo. Y nos estamos perdiendo en el camino.

Así que noche de pesadilla total. Si he dormido 2 horas, ya me puedo dar con un canto en los dientes. Eso por no hablar de los desplazados, claro, que telita, tela, telita. Una pena haber desperdiciado una ocasión así. Tendremos que seguir intentándolo (digo yo, vamos). Pero no me pienso tragar otro capítulo de The Walking Dead igual que el de ayer. Porque a los 10 minutos ya me sabía el desenlace final. Y buena gana tiene uno, oyes. Y encima te machaca quién nos machacó. Pero qué puta noche de mierda.

Atleti 2 - Juve 0. El Alpinista.

El alpinista venía de entrenar en Vallecas. Si, consiguió su objetivo, pero con más pena que gloria. Fue un entrenamiento que, a cualquiera (incluido yo) le hubiese sabido casi que a derrota, que a decepción, que a dónde coño vamos el miércoles a escalar los Alpes. Afortunadamente, yo ni soy el Cholo, ni dirijo a esta entusiasmada muchachada que no se cansa de crecer, que no se cansa de creer, que cada día dignifica más nuestro escudo y nos refuerza en el sentimiento incondicional de nuestra pasión: el Atleti.

La escalada era complicada. Los Alpes de Turín son jodidos de cojones. De hecho, son el Real Madrid de Italia. Si los vas metiendo mano, atiende a las consecuencias: te terminarán ahogando, con todo el puto poder que  tienen (dentro y fuera, ustedes saben). Pero este alpinista moribundo que venía de Vallecas no se cortó: a subir los míos suben, a morir los míos mueren. Se puso la rojiblanca, y no hubo Dios quién le paró.

Y subimos. Y no morimos (aunque nos quede lo que aparentemente es más fácil, pero que, seguro, resultará más complicado: la puta bajada). Lo dimos todo. El moribundo tiró de corazón, de fe, de coraje, y empezó su aventura como a mi me mola: sin miedo, con pasión, con fe inquebrantable, con ilusión, y con un grupo de entusiastas en la grada que, esta vez sí, por fin asumió lo que canta: “Voy a animarte hasta reventar” … Chavales, los cánticos no son poses, no son frases hechas. Son deberes, son obligaciones, son dogmas de fe, uno tiene que animar con la garganta, sí, para que se nos escuche, pero al unísono con el corazón, para que el Metropolitano retumbe. Los cánticos no son cánticos: los cánticos es sentimiento. Y tenemos que morir matando.

Y el caso es que el alpinista moribundo empezó bien. De momento, me moló: su rojiblanca por bandera. Que si Bonucci, que si Chielini, que si Dybala, que si el ser más despreciado a la par que despreciable del universo, que si Mandzu (respeto siempre para vos, hermano), que si Pjanic … Pero …. Tenemos al mejor Sherpa del mundo: Don Diego Pablo, Cojones de Acero, Simeone. Es nuestro Pastor. Nada nos falta.

Y empezamos la escalada. Jugando muy bien. Controlando en todo momento. Sabiendo de la forma en que podíamos meter mano a este puto pico, pero con cabeza, con inteligencia.

Pronto empezaron las primeras dificultades. Cuando ya parecía que la cosa llegaba a la cima, el árbitro pitó un penal sobre Diego Costa, pero, luego, ya saben, las cosas del RoVAR, nos lo sacaron fuera. Prohibido agachar la cabeza, salvo para besarse el escudo. Somos el Atleti, nos va la marcha, nos gusta, nos pone, jamás nos rendimos, no tienen ni puta idea de quiénes tienen enfrente osando llegar a la cumbre de los Alpes. Cuando algo se nos mete entre ceja y ceja …

Nos tomamos un descansito, pero volvimos con más fe y fuerza si cabe que nunca. Nos tropezamos en el camino con un larguero tras un remate de Griezmann. No retrocedimos. Nos atamos mejor nuestras botas para no resbalarnos. Después, tuvimos una del gran Diego Costa que remató de cine … pero al final, fue de cine de barrio. Estábamos ya helados. ¿Nos damos la vuelta? ¿Tiramos hacia adelante? ¿Damos media vuelta? No hubo duda al respecto. Hemos llegado hasta aquí, así que se tiene que hundir el cielo entero para enterrarnos. Adelante, Adelante, Adelante Campeón … Campeón ….

Sustituyéndolos por Lemar y Morata. Declaración de intenciones: afilamos nuestros piolets, porque o nos vamos para arriba, o nos hundiremos con cualquier alud de Portugal que nos pille a traición. Y pensamos que ya estábamos muy, muy cerquita de la cima cuando Morata anotó un soberbio golazo de cabeza, pero oigan, ahora resulta que el jurgol ya no es un deporte de contacto. Ahora, cuando un menda va a rematar un centro desde una banda de cabeza, tiene que antes, perfumar convenientemente al defensa, regalarle un peluche, darle dos besitos y luego desearle que pase buena noche. Los tiempos cambian, las normas también. Habrá que acostumbrarse.

Eso sí, el Alpinista, lejos de amedrentarse por los aludes presentes y futuros, siguió escalando. Siguió esquivando dificultades. No se rindió jamás. Y Adelante, Adelante, Adelante Campeón …

Los alpinos no daban crédito. “Somos la Juve”, exclamaban. Pues muy bien. Y nosotros, el Atleti. Y si Griezmann no pudo resolver como acostumbra, demostrando que este equipo no depende absolutamente de nadie salvo de su propia energía al besarse el escudo (Rober, aquí tienes tu minuto de gloria, te quiero un montón, socio) llegó, al fin, el primer paso en que empezamos a tomar la cumbre, y rozamos la punta de nuestros dedos con el cielo. Fue el Comandante Giménez. ¿Qué es Giménez? Giménez transforma los rayos de una tormenta, en unos rojiblancos, pero aún más dañinos y poderosos. A Giménez no le hace falta llevar desde los 5 años en el Atleti (por cierto, ¿Se imaginan si los llevase? Me quiero morir). Giménez en un Sander. Es un puro y genuino producto Atlético 101%. Giménez eres tu, que me pasas el mini de whisky en la previa. Giménez es el que enciende la bengala dando saltos sin parar cantando nuestro himno. Giménez es el que da un piti cuando ando desesperado buscando una piedra para fumar. Giménez es el que acaba afónico en un partido. ¿Giménez? Y me lo dices tu, clavando tus pupilas rojiblancas sobre las mías … Giménez eres tu, amigo. El pobre desgraciado que esté leyendo esto.

Hay más. Nos queda lo mejor. Nos quedaba el penúltimo peldaño para acabar la cima. Hacía a lo mejor 50 grados bajo cero, pero nos quitamos guantes, chupa, gorro de invierno, forro polar, echamos un trago de whisky, y ya nadie nos puede parar. Minuto 82, Godín, uno de nuestros dioses sagrados, en remate que uno no sabe si fue una volea, una picadita, un centro, o qué se yo, introdujo el balón dentro de las mallas. ¿Saben que les digo? No les den más vueltas: remató con el corazón. La cima está conseguida.

¿Y cómo acabó el partido? Pues como siempre les digo … Tatúenselo si hace falta, caramba … “Para todo lo demás … Oblak”.

Estamos en lo más alto. Nos queda, probablemente, lo que parece más fácil, pero seguramente nos resulte más complicado: bajar. La cumbre está conseguida, pero hay que descender para llegar al barrio. Reitero. Y eso es también para elegidos. Pero el Sherpa Huevos de Oro Simeone, es capaz de empeñar los mismos si es menester. Lo vamos a conseguir, lo tengo claro. Igual que también sé que vamos a sufrir como perros. Somos el Puto Atleti. ¿Algún problema?

Sin embargo ayer, el crack del partido no fue Godin, no fue Giménez, no fue Oblak … Fue Javi. Y no por qué me llevase a casa (cosa que le agradezco mogollón, él bien lo sabe). Fue por representar fuera del campo lo que es ser un tío del Atleti de verdad. Al final, hubo un hombre, un gallego de los que yo tanto quiero, que andaba el menda tan enborrachado del Atleti que se bebió la Estrella de Galicia, se tatuó la misma, y el envase yo creo que se lo papeó y todo. Vamos, joder, que llevaba un ciego del carallo. Pues bien, Javi (que se tenía que levantar hoy a las 6,30 h. de la mañana) no le dejó ni un momento solo hasta llevarle a un taxi para que fuese a su hotel. Y, ¿sabéis lo que decía Javi en todo momento? No se representaba como tal, sino que no paraba de decir al menda: “los del Atleti somos así”. El hombre hasta se angustiaba por nuestra presencia, con el fin de dejarle en un puto TX para que se fuese a su hotel (era de la Coruña, Galicia Calidade). Pero Javi no se rindió jamás ¿Les suena, verdad? Atlético 101%. Y si son ahora mismo las 14:20 h de la tarde del jueves, y ese hombre no está metido en un taxi en condiciones, ahí seguiríamos Javi y yo buscando y parando  taxis sin parar… Fue la más bella lección de la noche. Un menda que, en los tiempos que corren hoy en día, se preocupa más por una persona mayor que por si mismo. Un tipo, encima, que en todo momento, no se identifica por su nombre, sino por el equipo que lleva en su corazón, engrandeciéndonos tanto como el gol de Godín. Un tipo impresionante. Un Atlético. Un Sander.  Muchas gracias a todos. De corazón.

Rayo 0 - Atleti 1. El 0-1 como dogma de fe.

Pues hombre, como resultado en sí, no tiene nada de malo. Hay muchas formas de conseguir 0-1 o 1-0. Se puede lograr jugando bien, jugando regular, teniendo ocasiones de gol claras, teniendo pocas, pero conseguirlo como ayer … A mi, personalmente, no me va. Y convertir esta manera en un dogma de fe, y pavonearse encima de ello, pues oigan, ni de cachondeo.

Yo creo que lo defender bien está muy bien (lo cual, por cierto, últimamente tampoco hacemos), lo de presionar armónicamente y sin descanso también es fabuloso (cosa que, curiosidades de la vida, tampoco estamos consiguiendo en los últimos encuentros), lo de correr y luchar y dejarse el alma es lo mínimo exigible a cualquier profesional (correr con cabeza, no como pollos empastillados sueltos en medio de la pista del Radi). Todo eso es cojonudo. Pero a veces el Atleti se olvida de lo principal: a este deporte se juega con una cosa redondita que se llama balón. Este juego consiste en pasarse el mismo de uno a otro compañero, con el fin de avanzar hacia la portería contraria para terminar introduciendo el esférico dentro de la portería rival. Pues bien, cualquier parecido con la realidad colchonera, es pura coincidencia. ¡Que les pongan un vídeo a este gente si hace falta, hostia!

El partido de ayer comenzó con un espejismo de un gran centro de Griezmann sobre Saúl, cabezazo de éste que se marcha fuera del marco defendido por Dimitri (que no sé cómo le dio tiempo ayer a arreglarme el aire acondicionado para luego estar defendiendo la portería del Rayo, ya se lo preguntaré al Capo el miércoles próximo). ¿Todo lo demás? Un continuo y constante desprecio como maltrato al balón. Deberían, de hecho, de sacar también una ley de violencia de género sobre este asunto. Casi cualquier cosa que ayer portara una camiseta azul celeste por Vallecas, se merecería una buena etapa en la sombra.

No sé, Cholo. Yo no veo tus entrenos, pero yo creo que el balón debería de ser algo más protagonista. Quién sabe. Que se empiecen a pasar el balón así, en pasecitos cortos y paralelos entre un compañero y otro. Aunque no sea al primer toque, no les forcemos demasiado, leñe, que a alguno le puede dar hasta un esguince y todo, no me jodan. Y si vemos que la cosa avanza, pues ya si eso intentamos realizar alguna pared, algún remate a puerta … Si vemos que seguimos avanzando, continuamos con un cambio de juego. Y si ya va todo fetén, intentamos ya un pase entre líneas, en profundidad …¡Pero eso ya sería la rehostia, vamos! ¿Y qué me dicen de una internada por banda? Si … Esa extraña desconocida … Si la muchachada logra hacer algo de eso, preparen los tambores, los timbales y los fuegos artificiales. La fiesta será de Campeonato.

Menos mal que, como siempre os cuento, para todo lo demás, tenemos a Oblak. Que si me llega Embarba por mi derecha, después de ridiculizar una vez más, a nuestro dorsal número 3, paradón que me saco por aquí. Que el delantero ese pseudovikingo con nombre de insecticida (reconozco que no tiene mala pinta el chaval, RDT, o memez análoga, para los amigos) se me planta solo, otra vez a hacer el cangrejo dentro del área para sacarle el balón cuando ya se metía en nuestra portería. Que si me cabecean a bocajarro en el último minuto …Y encima, en los minutos finales, va Simeone y saca a Savic. Otro rival a vigilar.

Mientras tanto, en lo único que se le vio al Atleti, fue en una acción ensayada que centró el dorsal número 3, y que ni Godín (comprensible) ni Morata (bastante menos comprensible) se enteraron ni del nodo. Todo lo demás, una auténtica colección de atrocidades, apuñalamientos al esférico incluido.

Y ya por fin vino el gol, claro. Tanto más digno de los churrigoles que le hicieron famoso a cierto siete que fue nuestro anterior recogepelotas y que terminó siendo ídolo del pegote blanco octogenario que puebla Concha Espina, que de otra cosa. Y del único que, hoy por hoy, parece saber lo que es conseguir un tanto con la colchonera (o con la puta bayeta azul esa de ayer, o con lo que sea, coño): Antoine Griezmann, que tampoco está como para mear colonia, pero el “francesito” (copyright, Rafita), golito va, 3 puntitos vienen.

Así que, no sé … Que reflexione todo el mundo. Que lo haga el Cholo (por otro lado, muy feliz con su renovación, nada que ver una cosa con otra), que he visto al Atleti jugar mucho más dignamente que ayer al fútbol. Que lo hagan los jugadores, a los cuales les importa 5 bledos mandar un pelotazo grosero a la grada o quitárselo de encima como si fuese un calcetín sudado. A ver si alguno es capaz alguna vez de encarar, de profundizar por banda, de poner un centro en condiciones. No hace un tiempo demasiado lejano lo hacíamos a las mil maravillas. Y que reflexionemos también los aficionados. Si realmente nos gusta esto. Si nos mola ver a nuestro Atleti así, tanto como para, inclusive, convertirlo en un dogma de fe. Ahí queda el reto.

EL CRACK DEL PARTIDO: Pues hombre, como “crack” precisamente, permítanme que me descojone … Oblak, si, Por supuesto. Éste siempre. El resto … Bueno ... Yo a Morata le veo cosillas (en cuentagotas, pero cosillas, al fin y al cabo). Griezmann aparece menos que yo paso por el museo Thyssen, pero cuando está, está. Me moló el poder intimidatorio de Diego Costa en su salida (jugador que me enloquece, pero que paso de hacerme más ilusiones, sé que cualquier día de estos se cruzará otra hormiguita inoportuna en su camino, y nueva lesión al canto). Y, de momento, dense con un canto en los dientes, queridos.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO: Oigan, oigan … Sin empujar, ¿Eh? Menuda avalancha de peña, joder … Godín, cuando un puto crío contrario pasa por encima de tu cabeza como un misil y no te enteras ni por dónde ha venido, algo huele a podrido en Dinamarca, Uruguayo. Se le quiere, y se le quiere bien, pero siempre he pensado que es mucho mejor una retirada por todo lo alto (de seguir en esta línea) que terminar arrastrándose por el campo. Arias, muchacho, vaya partidito también el tuyo … Flipante es poco. Más bien diría estresante. Lo del dorsal número 3, reitero. No le quiero ver más defendiendo mi puta camiseta, que si, que suele ser fea, que lleva una mierda de logo puesta, pero eso, que es la mía. ¡Fuera ese tío ya, coño! Cholo, hay que recuperar a Saúl como sea. Éste es uno de los nuestros, de los que jamás osaría silbarle (aunque yo soy un puto gilipollas que luego no silbo a ni Dios). Es nuestra gente, por ellos tenemos que morir. Lo de coche de choque Correa está pasando de ser de días difíciles, a meses difíciles. Es para cortarse la venas directamente, madre … Y Vitolo, cuando hace una puta internada por banda después de 3 lustros, va el Cholo y le cambia. Esto es la repolla, señores …¡BIBA EL VINO! (que diría el otro).

ÁRBITRO: Gil Manzano. Pitó 500.000 faltas absurdas. Se come un penalti de Giménez clarísimo (anda que, Uruguayo, no puedes quitarte a un pibe de encima empujándole con las 2 manos, hombre de Dios). En lo único que acierta es en el tanto nuestro. Que sí. Que el puto Morata estaba en fuera de juego. Pero luego hay una segunda jugada, y ahí ya empieza otra nueva función. Eso sí, que nadie lo dude: si en vez del noble Rayo, tenemos enfrente a otro equipo que tanto ustedes como yo sabemos, vamos …Ese gol está anulado sí o sí. Y encima, con el añadido de tarjeta a Griezmann, por osar anotarlo, y a Morata, por protestar y por sucio traidor. Los hechos hubiesen sido así, y así se los hemos contado.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (-3 GRADOS).

Lo dejamos el día del Huesca con 1 gradito positivo. La victoria frente al Geta es de obligado cumplimiento. La derrota frente al Betis baja 3 grados. El robo frente a la escoria de siempre baja 1 más. Y la victoria de ayer es de obligado cumplimiento también, así que la cosa se queda con un altamente descorazonador – 3 grados. Y no quiero escuchar ni una puta voz, ¿Estamos?

Y, el miércoles, la madre de todas las batallas. Ni que decir tiene que jugando como ayer, yo les aconsejaría que no tuviesen demasiados sueños húmedos. Eso sí: es otra competición, espero otra motivación y, conociendo nuestra particular histórica idiosincrasia, nada es imposible portando la rojiblanca. Ni para mal, ni para bien. Así que ahí estaremos … Voy a morir por ti, Atleti de Madrid …

Huesca 0 - Atleti 3. Prohibida depresión ... Anda el Cholo de por medio.

Saben que uno ha vivido muchos años sufriendo el mono de ver a la rojiblanca jugar. Cuando más perdemos, cuando peor nos va la cosa, más ganas tengo de verlos. Va en nuestro puto carácter. Nunca nos rendimos. Cuánto más difícil, más asequible lo vemos. Nos va la marcha. Somos Atléticos, recuerden. Y nadie mejor que el Cholo nos representa.

Con sus fallos, sí. No se puede jugar un partido de vuelta de Copa frente a un equipo al que nunca has ganado en tu puta vida sin tus mejores jugadores (y no fue justa la eliminación, no me jodan … No. Decididamente, no). Pero aunque lo fuese, esto es fútbol, y es lo que hay. Andamos cómo andamos, y cuando nuestros mejores jugadores están siempre lesionados (que alguien me explique la 253 mil nueva lesión de Vitolo … ¿Esguince de uña? ¿Torcedura de ceja? ¿Se ató mal las botas en un entreno y eso le produzco un desviamiento de columna? Oigan, que ya me he cansado … Vitolo me encanta.. Diego Costa es el jugador que más me transmite estando en la grada al que he visto en mis 44 años de socio del Atleti. Pero … ¿2 meses? ¿3 a lo sumo? ¿No tenemos derecho a más? Sinceramente, pienso que es mejor borrón y cuenta nueva). Es un tema más serio de lo que piensan. Recapaciten, por favor.

Y ayer el partido se nos pudo complicar, no se crean. Pero les voy a poner un sencillo ejercicio. Imagínense que el rival, con 0-0, se les marcha con un tal Cucho Hernández y se planta solo delante de su portero. Seguimos con el juego. Imagínense que nuestro portero se llama Adán (no es el único culpable de nuestra eliminación Copera, reitero, probablemente, de hecho, el que menos, más culpa tiene el que lo pone, sabiendo a lo que renuncia). Lo lógico es que, teniendo en cuenta, además, de que nuestro más próximo defensor, iba a más de 2 metros por detrás, el jugador oscense hubiese aprovechado tan pintiparada ocasión y hubiese puesto por delante en el marcador al entusiasta (ole sus pelotas, no es fácil en la situación de esta gente demostrar  el respeto que tuvieron por el escudo que defendieron) equipo local. Si hubiese sido Adán el guardameta visitante, gol y fuera. Y, ojo .. No se le puede decir nada. El gol es imparable.

Pero no se me vayan. El juego continua. Es que no estaba Adán bajo los palos. No. Estaba un tal Jan Oblak.  Y … ¿saben lo que ocurrió? Que aguantó, aguantó, aguantó, y volvió a aguantar, y al final salvó el tanto … ¿Conclusiones? ¿Hubiese sido injusto crucificar a Adán por encajar este tanto? Sí. Rotundamente, sí. Es un gol encajable, pero … Si tienes a un número uno (indiscutible, incontestable, inigualable, sencillamente genial) portero llamado Oblak, la cosa cambia, compañero ... Sin Oblak en la portería, siempre nos quedará la duda de si hubiese encajado tal o cual gol si él hubiese estado presente. Los parables, por supuesto, y hasta los en teoría imparables. Y yo les pregunto finalmente, ¿Hay necesidad de esto? ¿Un portero realmente tiene que rotar? ¿Por qué? ¿Es que tiene el mismo desgaste físico que cualquier otro jugador? Son ustedes mayores, inteligentes, sabios y, lo que es aún mejor … Atléticos. Saquen sus propias conclusiones.

Para todo lo demás, eso sí, el Cholo. Como siempre, nos levantamos cada vez que nos dan una hostia, con la mano abierta, y de las que, aparte que duelen, dejan huella. A la media hora de juego, en una gran combinación Lemar-Koke-dorsal número 21, éste último le sirvió para ser su primero, y, probablemente, último, gol con la gloriosa elástica colchonera. Tu decides, chaval. Mientras siga con la rojiblanca puesta, te respetaré siempre y cuando la respetes. De momento, y hasta saber un poco más de los acontecimientos que nos esperan, date con un cante en los dientes que te siga llamando dorsal número 21. Respeta el escudo (que no el logo), y yo te respetaré a ti como profesional.

El partido se acabó ahí, la verdad. Griezmann se encargó después del resto (sin marcar ningún tanto, pero no le hizo falta). Estuvo en plan crack total: asumiendo responsabilidades, dando la pausa necesaria al equipo, yendo en plan del crack que es: para todo lo demás, KOKE. 400 partidos, 400 gracias, Amigo. Y llegó el segundo, en un majestuoso cambio de juego de Antoine hacia Arias, que el colombiano, de volea, remachó hacia la red, cruzando el balón, como mandan los cánones. Este chaval es un fichajazo, señores. Háganme caso. Y cada día va a más.

El tercero fue ya de Koke, tras disfrazarse Griezmann en Don José Eulogio Gárate, rematar de cabeza de forma inapelable, anticipándose a la marca de su defensa, el balón que repele el larguero, y Don Koke Resurección, que anda en un estupendo estado de forma … hizo el 0-3 en el marcador. Después debutaron Mollejo y Joaquín (guarden estas fechas en su memoria, háganme caso, guárdenlas, más adelante seguiremos hablando del negocio), y eso se transforma en una gran victoria colchonera, no más por el rival (que va el último, sí, pero que me gustó su forma de no dejarse llevar por su clasificación, y, por qué no decirlo, honraron dignamente el escudo que defienden) , sino porque, hace apenas más de 7 años, una eliminación copera frente a un “Girona” cualquiera, significaba depresión, siete partidos sin ganar, movidas, decepción, melancolía … en definitiva: DEPRESIÓN. Ahora no. De todo esto, y mucho más, se encarga el Cholo. Con sus virtudes, con sus defectos (en este bloq nunca disimularemos al respecto, pero ojo, cuanto más le critique, más le quiero, no quieran entender nada … Somos el Atleti). En definitiva:  Si nos caemos, combato y  me levanto … Prohibida Depresión. Anda el Cholo de por medio.

EL CRACK DEL PARTIDO:

Aunque Oblak, Arias, Griezmann y demás, merecen estar aquí … Hoy, en exclusiva … KOKE. Gracias por tus 400 partidos. Gracias por tu fidelidad. Gracias por tu sencillez. Gracias por tus valores, y, sobre todo, gracias por tu fútbol. Eres un número uno. Don Koke Resurrección … KOKE.

LA DECEPCIÓN DEL ENCUENTRO: Conjunto vacío, bah …

ÁRBITRO: Guillermo Cuadra. Estupendo arbitraje el suyo, y en los tiempos que corren, no anda nada mal el tema…

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (+1 GRADO).

Victoria de obligado cumplimiento. Sin excusas. Que van los últimos, coña … ¿Les  tengo que explicar algo más? ¿En serio?

Y, el sábado que viene, frente a mi equipo favorito este año (después de esta loca muchachada denominada Atleti, claro)… El Geta. Me vuelve loco Bordalás, en serio. Partidazo total. Disfrútenlo, porque al final sé que les vamos a ganar. Pero, reitero: va a ser un partido de emociones fuertes. “Cantemos todos al equipo que adoramos” …

Sevilla 1 - Atleti 1. No vine aquí para hacer amigos.

La cita no es mía, sino del Sr. @Iñako, antiguo cronista del Atleti del AS, y personaje que en una sola línea puede causarme el mayor de mis deleites para, breves renglones después, convertirse en el mayor de mis desprecios. Y no. Por supuesto, respeto que pueda opinar en un montón de cosas diferentes a lo que los demás (solo faltaba). Pero me saca de quicio que para defender sus teorías utilice esas dosis de soberbia mezcladas con chulería olor pachulí cañorretero como la que destila cuando se le da un poquito de estopa, o, simplemente, se tiene un punto de vista diferente del suyo. Me pone casi de tan mal genio como cuando Correa sufre uno de sus días difíciles (versus ayer, no se me vayan tan lejos).

No fue un buen día de Reyes (curioso, el mejor día de mi vida siempre que era cani, que ningún crío pierda jamás esa ilusión, por favor, eso sí, sin entrevistas en la radio, ni en la tele, ni demás baboserías, me importa una mierda lo que os hayan traído los putos Reyes, joder … si, lo sé, ando de un cascarrabias sumun, elevado a mi máxima expresión, ya no aguanto nada, me quiero morir).

Tampoco aguanto ver al Atleti con ese puto traje. Me tiro media hora hasta empezar a convencerme de que sí, Tomi, si, ese puto equipo es el tuyo, asúmelo ya de una puta vez, joder. No termino de escarmentar.

También ando harto de experimentos extraños, de talentos perdidos no entiendo muy bien el por qué sentido. Lo de Saúl de lateral provoca que mi úlcera empiece a sangrar toneladas de bilis. Macho, ¿Tan difícil es poner a un lateral diestro a pierna cambiada? Mejor aún, ¿a un chaval de filial? ¡QUE ESTAMOS HABLANDO DE UN PUTO LATERAL IZQUIERDO, JODER! Me muero, me desespero.

Si a esto le añadimos el deplorable, deleznable, vergonzoso a la par que vergonzante juego desplegado durante el primer periodo por los lindos muchachos supuestamente rojiblancos ayer, implica que, por primera vez en mucho tiempo, sentí vergüenza ajena de que esos tipos me representasen en un terreno de juego. La nada más absoluta. La negación. El horror. Un homenaje a la desolación. Y claro, el gol musulmán llegó. Más que justo, porque nos barrieron del campo durante dicho periodo. Fue Ben Yedder, pero también pudo ser André Silva, en un remate previo que repelió la misma escuadra.

Afortunadamente, al borde del descanso, una falta sobre el indolente africano, que al fin se dignó a realizar algo sobre el terreno de juego diferente que no fuese ver pasar el balón a su lado fumándose un peta de maría o dárselo al contrario directamente, sirvió para que Antoine lanzase un disparo a balón parado sencillamente antológico y pusiese el empate en el marcador. Lo mejor (aparte de su tanto) fue la cantidad de seguidores locales que tuvieron que ser atendidos al casi ahogarse en su propia mala bilis. Oigan, rivalidad está bien, pero …¿Ese odio gratuito? Ya perdonarán, no seré cómplice del mismo. Como siempre les digo, se tienen que tomar unos cuantos Cola-Caos más si desean, al menos, atarme las zapatas de mis pinreles. Sigan a lo suyo, pues.

La segunda parte la cosa cambió (algo, tampoco se crean que vamos a celebrar una party-porno, más quisiera). El equipo fue algo más ambicioso, tuvo especialmente mucha más personalidad en el terreno de juego, y, al fin y al cabo, se asemejó algo más a la idea que yo tengo de un partido de fútbol entre el segundo y el tercer clasificado de liga. Cada uno tuvo sus chances (una clarísima de Antoine que sacó admirablemente Vaclik (Griezmann lo hizo bien, el portero local estuvo brutal, para los que les encanta crucificar al francés por todo, ayer, dos ocasiones, una que se inventa él con una puta delicia de tanto, y otra que le saca el portero, sí, 50% de porcentaje de acierto, Juzguen ustedes (les presupongo inteligentes, aunque, en algunos casos, no sé yo) …Otro zambombazo de Thomas que volvió a lucirse el guardameta local, y el resto por parte local, lo de siempre. Oblak al quite, Jan al aparato.

De todas formas, tengo que dejar de ver la Liga española porque estoy perdiendo la esencia de lo que yo sentía al ver un partido de fútbol, pero de verdad. El otro día, fui afortunado al poder contemplar en directo el City-Liverpool, y oigan … Ni siquiera me he duchado desde ese instante. Eau de Futbol del eterno, del que me gusta. ¿Qué se andan jugando la Liga? ¡A la mierda, hombre! Importan los que van a verlos, respetan a sus aficiones. Verticalidad, ocasiones, profundidad, velocidad, sin caretas, sin poses, sin peña simulando nada … Algún día me volveré a duchar … Pues eso. Algún día.

Y ahora vendrá el eterno debate. El fundamentalismo más recalcitrante dirá que es un punto de oro, que llevamos 15 partidos sin palmar, y nos recordará de nuevo la ya hastía eliminatoria frente al Albacete y al pobre Manzano, que está siendo más nombrado ahora que cuando era entrenador del Atleti. Los que queremos al Atleti tanto o más que esta gente, pero empezamos a desear ver algo más al equipo, diremos que jugando como en la primera parte, no vamos ni de aquí al torneo de la Galleta, que ando hasta el guano de aburrirme como una ostra viendo determinados pasajes del equipo, en los que se deja llevar sin ton ni son de un lado a otro como si nada le fuese en el envite, y que, para mantener viva mi llama colchonera, hoy en día, ya no me valen ni siquiera mis colegas, ni mi tatu, ni los recuerdos de mi viajes, ni el Frente, ni mis camaradas del alma, ni lo supuestamente bonito que todo el mundo anda empeñado en hacerme creer que es mi nuevo campo. Esto es otra cosa, señores, y el equipo me tiene que transmitir algo. Ahora mismo hay algún cortacircuito por ahí, o algún puto retrasado vikingo que anda pisando el cable, pero no … No me va lo que veo. Y, lo que es peor, me empiezo, en muchos tramos del juego, a aburrirme soberanamente. Y sé que con este último párrafo, los cuatro pobres desgraciados que aún me siguen me van a dar collejas hasta en el DNI, pero chavales, es lo que hay. Al fin y al cabo … No vine aquí para hacer amigos.

EL CRACK DEL ENCUENTRO:

Pues sigo estando bastante satisfecho con Savic, muy bien Godín, lo de Oblak, qué quieren que les diga  … pero hoy se lo voy a dar a Don Koke Resurrección. Un chaval al que le peña olvida que es uno de los nuestros. Uno de estos que jamás levanta la voz para hacer daño a nadie. Un Atlético ejemplar, digno sucesor de Don Fernando Torres en cuanto a valores representa portando la rojiblanca. Ya me gustaría a mi ver a muchos de los que idolatran por ahí tener que jugar en 355 posiciones diferentes durante un encuentro de juego como siempre le toca a él, y estar siempre al nivel que lo hace. Ayer, el pobre Saúl era un coladero total (cosa lógica por otra parte, poner al Saúl con Navas, Don Diego Pablo Simeone, por favor … que ya peinamos canas) y tuvo que ser él quien sacrificase todo su talento y todo su potencial para arreglar tal grotesco desaguisado. Y ya es patético utilizar a dos tipos como Saúl y Koke en una triste banda, sin más, para tener que tapar las embestidas del señoritongo andaluz de turno. No hombre, no. Decididamente, no. Buen partido también de Rodrigo, que no se me olvide. Y buenos minutos de Vitolo (tanta murga por el puto Vitolo y somos incapaces de darle 3 partidos seguidos como Dios manda … Joder, y qué mal día que llevo). Ando de mala milk, sip. Lo reconozco.

LA DECEPCIÓN DEL PARTIDO:

El Lemar anda ahora mismo tan perdido como si me mandan a mi de corresponsal para cubrir un evento dedicado a la influencia del Ibex  35 (por el culo te la hinco, vikingo) en los mercados europeos. Correa, ya saben … En su mundo.

ÁRBITRO (Mateu).

No influyo en el resultado, pero es lo que hay …Cada 4 minutos su versión del reglamento que emplea sobre el campo se actualiza como la mi puta versión del móvil jodiéndome todo lo que tenía ya controlado en el mismo, con lo que termina como siempre … Completamente electrocutado.

TERMÓMETRO ROJIBLANCO (+ 1 GRADOS).

………………………………………………….. (les dejo este pequeño pero coqueto, a la par que acogedor y perfumado, espacio, para todo tipo de improperios, exabruptos y demás lindezas que se les ocurra). Era un partido para salir y dar un puto puñetazo en la mesa, joder. Reivindicar que somos alternativa real al título, no, un menda que bueno … Anda silbando de un lado a otro por ahí, sin tener muy claro si termino de cruzar el Río o me vuelvo para casa. ¡A la puta mierda, hombre! ¡Dos grados menos!

Y el miércoles, ojito, que vienen curvas … Girona. Quiero la puta Copa ya. La exijo. La necesito. La imploro. La deseo. Me da igual ya que ande llena de Farlopa o de Cafiaspirinas. Pero a por ella, por favor. Sin excusas, con la gente en su sitio. Con la garganta preparada. Con la grada prieta y firme. Y con la ilusión del debutante. Sé que si queremos, podemos … (con perdón). Pero … ¿Realmente queremos? “Muchas veces fui preso, y muchas más veces, lloré por él” …